domingo, 26 de diciembre de 2010

silencio en el patio,
y los seres queridos abajo del agua
rezando un ave maria por verte

y las palmeras estan sacudiendose al compas
de temas ineditos de argentinos perdidos
y de vientos frios.

y son solo tres cuadras al mar,
para visitar a la familia
y reirnos hasta reventar,.
un dia de terrible frio,
de veintidos grados
y el agua de la playa
azotando las veredas de los cafes en la calle.

y el juego
que vos querias jugar
es el que estan todos jugando,
y que no podes entender.

y entre rios
y avalanchas
y nubes
y palmeras
buscan refugio los que tocan el bajo.
y las guitarras,
colgadas del techo y paredes,
adornadas con placas doradas.

sábado, 18 de diciembre de 2010

Había unos peluches
tirados ahí en la vía,
cansados,
mugrosos
y malolientes.

Capaz los habían tirado a proposito,
porque eran feos,
porque estaban sucios
y apestosos,

pero capaz no.
Medías los pasos para saber
cuanto podías caminar antes de que el tren avanzara
y no pudieras subirte,
mientras veias por la ventana de esa casa
a unos chicos jugando a algún juego
que en esa epoca parecía bueno.
Y mientras caminabas por el andén
pensabas en las nubes que cubrían el pueblacho.
Y era todo parte de un mosaico monstruoso,
techos caídos, vidrios rotos, personas pobres
y un cielo gris con la luna y las nubes de costado.

lunes, 6 de diciembre de 2010

Eramos chiquitos y caminabamos
Por un corral entre gallinas
Y pedazos de choclo seco
Y no nos importaba nada
Que tuviera que ver con Papa Noel
Porque extrañabamos los besos de la
Señora Lovejoy.
Y cruzabamos por un porton
De madera que nos parecía enorme,
Que estaba lleno de revistas viejas
Y cartas rotas.
Y el día de mañana
Cuando pasemos por allá de vuelta
Vamos a ver que el porton de madera vieja
Sigue siendo enorme para nosotros.

Raleigh Soliluqoy Pt. I

We've got you in this fuckin' movie to exterminate all the lunatics all at
once with a filtering system of God. We're the psycho-semantic police,
you can't even see us. How in the fuck can you do anything about it?

We're pure intelligence, your not. Your biological product of a
cosmological universe. Your molecular matter, I constructed you, fuck you.
I made you up, you didn't make me up, you got it backwards. You know who
you are? Your fuckin' semantic blockage, that's what made you up. You're
a fuckin' programmer named Christine Gontara.

You fucked up.
She sucked my cock, fell in love, and she was locked in. She's gonna get her second
chance to suck my cock again. If she turns me down, she's gonna go
straight to hell, she won't pass go, she'll never fuckin' win.

She's the cunt that thought she was God, but that's OK, I don't give a shit.
As long as she sucks me off when I tell her. 'Cause she's my zombie.
I captured that mother fucker, and she's my cassette. I want that cock
sucker to send me at least fifty-thousand fuckin' dollars.

If she can't do it I'll try ten. If she can't do that, I'll try five, but that's it.
If you got a dowry of five thousand dollars, come out here and suck me
off, do what I tell you from now on, then you can join me for eternal time.

World Wide Suicide - Pearl Jam

I felt the earth on Monday. It moved beneath my feet.
In the form of a morning paper. Laid out for me to see.

Saw his face in a corner picture. I recognized the name.
Could not stop staring at the. Face I'd never see again.

It's a shame to awake in a world of pain
What does it mean when a war has taken over

It's the same everyday in a hell manmade
What can be saved, and who will be left to hold her?

The whole world...World over.
It's a worldwide suicide.

Medals on a wooden mantle. Next to a handsome face.
That the president took for granted.
Writing checks that others pay.

And in all the madness. Thought becomes numb and naive.
So much to talk about. Nothing for to say.

It's the same everyday and the wave won't break
Tell you to pray, while the devils on their shoulder

Laying claim to the take that our soldiers save
Does not equate, and the truth's already out there

The whole world,... World over.
It's a worldwide suicide.

El Scorcho - Weezer

Goddamn you half-Japanese girls
Do it to me every time
Oh, the redhead said you shred the cello
And I'm jello, baby
But you won't talk, won't look, won't think of me
I'm the epitome of public enemy
Why you wanna go and do me like that?
Come down on the street and dance with me

I'm a lot like you so please, hello, I'm here, I'm waiting
I think I'd be good for you and you'd be good for me

I asked you to go to the Green Day concert
You said you never heard of them (how cool is that)
How cool is that?
So I went to your room and read your diary:
Watching Grunge leg drop New-Jack through a presstable...
And then my heart stopped:
Listening to Cio-Cio San, fall in love all over again.

I'm a lot like you so please, hello, I'm here, I'm waiting
I think I'd be good for you and you'd be good for me

I'm a Robot - Weezer

I ride the train to work every day
I reach my cubicle about 9 am
I have to earn money to pay my bills
But I don't know how my life turned out this way

I'm a robot
I'm a robot
I don't have any feeling in my heart

I have a wife and a child waiting at home
Occasionally, I give my dog a bone (WOOF!)
If I am feeling wacky, then I might
Drink a quart of vodka, spend the night down in the gutter

I'm a robot
I'm a robot
I don't have any feeling in my heart

Don't you worry...
Don't you worry about me
Don't you worry...
Don't you worry about me

This is how my father was
How his father was
Don't you worry...
Don't you worry about me

viernes, 3 de diciembre de 2010

Era un restoran que se parecía mucho
a los cafes de las peliculas viejas,
de pinta rara, paredes de metal
y pisos de cuadrados blancos y negros.

Era una mañana llena de nubes en el cielo,
y se escuchaba el ruido del agua
corriendo por las calles.

Y servían cafes frios y amargos,
y unos panqueques antiguos como pocos.
Gomosos y secos.
Y me acuerdo que había
manchas grandes de sangre en el piso,
y en las paredes, y sangre sobre los manteles
de ese restoran viejo.


Parte de esa sangre era mia.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Y rememorando el camino,
desde juramento hasta saavedra
abajo de un sol de color gris y dormido,
y entre cuadras y veredas vacías de gente.

Con cada cuadra adivinando
por donde habías puesto los pies,
y pensando que la única diferencia ahora
es que hacía frio mientras pasaba por ahí.

Y lo único que me acuerdo
es que teníamos que cerrar las persianas para evitar
que el sol nos pegara a los ojos,
mientras caminabamos por la vereda,
desde juramento a saavedra.

Pero ahora el colectivo frío y empañado,
y el cielo celeste con estrellas,
y los vagabundos corriendo a sus esquinas,
y perderse en la vuelta
despues de caminar una cuadra parecida a mil otras juntas.

Y acostarse en una cama que no es propia
y escuchar un aliento que no es tuyo,
y acurrucarme en un frío que no es de la época
y vomitar las tripas a causa del calor
y quedarme dormido recordando tus besos,
o el calor que me daban cuando eran verdades,
mientras el colectivo sigue por saavedra
y enfila para juramento.
Teníamos el pelo lleno de arena,
la nariz llena de mocos
y la cabeza llena de sueños.

Y entre lagrimas parloteabamos
como un cuervo, o un mono
mientras buscábamos darle alguna explicación
al buitre viejo y roñoso que nos retaba.

La directora nos miraba y sostenía el cuchillo
manchado de rojo, mientras preguntaba por tercera vez
"Quien fue", y después de un silencio
me acuerdo que alguien parado en el mismo lugar que yo,
dijo que habia sido el.
Mientras me subía al techo por una escalera
de madera hecha jirones,
mi nuca contemplaba unas estrellas
que se veían borrosas y parpadeantes
como las luces de navidad.
Y la luna estaba rodeada de humedad
y de luces de las calles que le sacaban
el aire a la noche, chupando el silencio
en ladridos de perros sordos
y en bocinas intermitentes de autos viejos,
de falcon grices
y
de chevis negros.
El carnaval tocaba su musica lenta y tenebrosa,
e iba llenando las calles de luces y de ruidos,
mientras los denominados fenomenos prendían sus cigarrillos
y se tomaban un descanso para ser normales.
Y la gente compraba sus boletos
y entraba a ver los telones vacíos,
los tigres o leones sin melena, flacos y hambrientos.
y yo me sentaba a ver como corría el tiempo,
mientras el maestro de ceremonia jugaba con ese bigote de color negro y de puntas filosas,
y se acomodaba un sombrero manchado de humedad, tierra, lluvia y rojo.
Levantando los brazos para dar comienzo a lo que parecía el principio del fin.

Y los payasos corrían por los caminos más transitados de ese pueblito moribundo,
mientras tocaban sus violas y tambores al ritmo de una murga que todavía me recuerdan
a los fuegos más vivos de las hogueras.
y caminan y saltan y gritan camino a la ciudad,
a buscarnos a todos para empezar el festín.

domingo, 21 de noviembre de 2010

Augusto

Augusto era un pibe bizarro,
flacucho, alto y con cara de pendejo.
Y ojos celestes y pelo colorado,
y manos ridiculamente chicas.

Manos que invitaban
a las indirectas criollas de la adolescencia,
y a las burlas por su forma de ser.

Hablaba arrastrando las haches,
usando palabras como vianda, habitación
o mamá.

Y era al que jodían siempre,
porque no era bueno ni para el colegio,
ni para las mujeres,
ni para los deportes o etceteras.

Pobre Augusto, un pibe de dieciseís
que se peleó con la vieja y se quiso escapar
hasta pilar desde cuba en bicicleta.

Después de ese grito,
y ese pelo colorado subiendose a la bicicleta,
no supe nunca nada más de el.

viernes, 19 de noviembre de 2010

Era un salón grande, enorme
con paredes blancas y luces de colores,
y la gente amontonada
como comedero de chanchos.

grasas y olores de todos lados
y la gente en sus mundos,
en sus frituras de variada marca
y en sus conversaciones.

el murmullo de miles de topicos distintos
y de las papas fritas cayendo al piso

martes, 16 de noviembre de 2010

El minutero sobre la mesa
y las pilas guardadas en el segundo cajon,
entre los manteles oxidados y las garras de cuervo
los numeros pegados dentro de la heladera
con imanes, como hace tiempo
y los rulemanes atras de la silla
y abajo de la cama.
un rompecabezas en el lugar

martes, 9 de noviembre de 2010

Ya entrada la noche,
comenzo a acontecer
los acontecimientos del día.

Chupando el humo
del cigarrillo
como si se tratara del veneno
de una Cobra Real en su brazo

Otro humo de cigarrillo que entra,
otra frase que sale al aire denso.
Otra mirada en desapruebo,
otra persona que dice
"te equivocaste juan cruz"
Allá lejos
entre medanos
de pasto
y agua de rio
pintamos
una frase
que no duraria
ni quince minutos
con vos
o conmigo
o con nadie
que tuviera
el cerebro
tan seco
como el dia
de ayer.

El Jardín

Abajo del sol, a las 4 de la tarde.
En el jardín, entre el tobogan de madera
y los perros exhaustos
miraban como el pasto crecia.

Y crecia y crecía,
y la calesita giraba hasta que
no di más.

Y me dijiste que si eso era todo,
si estaba listo para ir de vuelta.
Y yo, vergonzoso, infantil, soberbio
me subi de vuelta.

Ahí entre el tobogan de madera
la calesita que gira y
los perros jadeantes,
el pasto no crece.

jueves, 4 de noviembre de 2010

Las manos chivadas
en alto, contra el viento
y el calor de mi respiración
evitando romper un sillón,
de cuero viejo y mojado.

martes, 2 de noviembre de 2010

empatía

Un vagabundo estornuda
en el pasillo de un bondi,
una cocainómana se pinta
y despinta y pinta la cara en
el fondo de otro.
Un adolescente vomita en la vereda
a la salida de un bar-boliche,
mientras un torpe tropieza
con una raíz y dos pioneros divagan
con los sonidos de la noche,
con los sonidos de la ciudad jungla
y hay otros dos.

Tengo asco por el olor del indio,
tengo miedo por los movimientos de la otra,
tengo pena por la verguenza
regurgitante del borracho amateur,
tengo ganas de reírme en la cara del inútil insensato,
tengo admiración por la habilidad de aquellos
dos vaqueros e ira por el ultimo par.

Siento envidia, quisiera ser cualquiera de ellos,
menos el que soy.
Era un loco, decía mi madre.
Esa inteligencia o falta de ella
lo llevó a cualquier lado.
Pero malo, agregó de vuelta.
Predijo el fin del mundo el dia que
sus pulgares, nuestros pulgares,
dejaran de hacernos caso.
Hermano, si nos vieras ahora,
reirías un rato para después
llorar.

sábado, 30 de octubre de 2010

Opiniones desde un 10º Piso

Urgentemente corremos a los edificios,
mientras vemos a los ricos desplomarse,
y llorar como infelices.
Mientras tanto, dos dedos dibujan un vidrio empañado,
la merienda de una tarde se enfría,
y tiro los cuadernos por la ventana.

Quién dira, si en una de esas,
no me tiro a mi también,
y dejo los cuadernos adentro,
entre las vainillas y la mano.

viernes, 29 de octubre de 2010

El tiempo NO para,
Las noches de frío es mejor
Ni nacer.

Las tardes de Octubre,
Mejor ni mencionarlas.
Hoy soñamos que todos
somos protagonistas de una obra
de teatro.
Y entre botellas rotas y ceniceros llenos,
nos damos cuenta de que el telón no va a subir.
Entonces nos reímos como locos,
hasta que la pava grita sus últimas gotas,
y los mates se pudren en una alacena.
Solo entonces,
corremos el bondi.
Frío en los codos y
lluvia en las rodillas.
Rechazar comida
destinada a los pobres
en este cuarto.

Un cuarto con ojos
llenos de asco,
probablemente debido
a este olor a resaca que no se va,
que no se va.

El ruido de una trompada
no merecida y los sueños
guardados en una lata,
justo al lado de las arvejas podridas
y la fe de un pueblo,
hambriento. Hambriento.

martes, 19 de octubre de 2010

El Mejor Viaje

Rehice el mejor viaje,
Desde mi niñez hasta hoy.
Sin un adiós, sin un fondo,
Sin arrepentimiento o nostalgia;
Vi a mi membresía
Mis treinta y tres años y la vida
Y todo mi salida.
El flash más feliz de mi vida
Soy de los lagos y ríos
Soy un pez
Soy roca y polvo
No soy gran cosecha
Pero soy azúcar y savia de arce
Padre Nuestor de credo
Yo soy uno de cada diez niños en la mesa
Estoy por debajo de cero en enero
Estoy en los Estados Unidos y Francia
Estoy desempleado y en exilio
Yo soy de octubre y la esperanza
Yo soy de una raza en peligro de extinción
Estoy programado para el dos mil
Soy nuestra liberación
Al igual que millones de personas vulnerables
En promesas electorales
Yo soy la energía que acumula
Ungava Manicouagan
Yo estoy vivo o muerto Quebec.

Claude Gauthier ( 1939 )

Curso de Francés, Volumen 5

Ya de noche, la misma mesa, los mismos muebles viejos y olorosos. Ni luna ni nubes ni tu-tía, solo el silencio ensordecedor de esta noche ya pasada de tragos y comentarios. Y ellos dos sentados, en la guarda del balcón.

"¿Y entonces? Te quedaste callado"
Silencio.

"¿Va bien o tiró para atras?"
...

"Ves, son estas cosas las que me hacen considerar si no sos más que un sueño, cuando estás así dudo hasta de mi propia existencia, y necesito sentirte, escucharte, verte, hablarte, tenerte cerca para demostrar lo contrario.. Te quiero."
¿Eso vendría a ser una declaración? Porque en este momento lo que menos quiero escuchar son tus declaraciones. Vos conocías el trato, vos sabés que nosotros como uno no trascendemos de las sabanas, ni de los cigarrillos. Pero concuerdo con vos, somos dos.

"¿Cómo?"
Si, ultimamente creo que la vida en sí es un mal sueño.

"Tal vez tengamos que dormirnos para vivir la vida real, para volver a nuestro mundo.. No importa, buenas noches."

Se va, vuelve a las sabanas, mientras muere un último, se escucha el murmuro.


Un vida que no vamos a recordar mañana a la mañana... Buenas noches.


Y así, entre los crickcrick de los grillos, y el ruido del tren a lo lejos, muere una cuta, y se oye un suspiro.

lunes, 18 de octubre de 2010

Las Jovenes Andanzas del Viejo Sin Rodillas

Caminando entre personas, abajo de un sol de mediodía. El calor ya no te permite ni mover las piernas y vos seguís ahí, caminando.
La calle está vacía, la vereda está llena de papeles y basura y gente, basura y gente. Todavía podés escuchar los ruidos de la calle, entrando por tu oreja, taladrando tu oído, matando tus tímpanos y quemando tu cerebro.
Tus pupilas se convierten en agua podrida y caen rodando por tu cara, mientras el olor a vodka-varato que sale de tu haliento derriten el resto de tu monstruosa figura.

Seguís caminando, esquivando a todos.
Las ampollas de tu cuerpo buscan reventar;
la sangre corre entre tus dedos
y ese holor a podrido - proveniente de lo más recóndito de tu alma -
llenan de nubes el cielo de un sol de mediodía.

Allá lejos, bocinas y figuras delineadas con tiza.

sábado, 16 de octubre de 2010

Curso de Francés, Volumen 4

¿A donde te habías ido?, pregunta. "Fui a buscar unos libros y una pelicula", ¿Y los cigarrillos?; "Pero che, ¿cada vez que salgo vamos a tener un interrogatorio?, no tengo más, liquidé el último apenas salí. Que molestia eh."

Silencio rencoroso, pasos mojados en el piso de pedra, mano a la cintura, y un paquete de cigarrillos cerrado volando a la mesa, al lado del café. Sos un pelotudo bárbaro, le dice. El ríe, y se sirve un café, mientras se sienta cerca de la ventana y piensa en cosas. Gente, autos, un loco de áquellos tirado en el cordon de la vereda, una gota de barro cayendo por el cordón de su zapato derecho. Un perro, hilo conector, ah, Un chien Andalou, esa es una pelicula de locos.

El tiempo, más loco que los cuadros, sigue su triste y pesado avance sobre las vías de nuestra vida. Pensar que hace dos horas y media, jugábamos a ser dos amantes normales, y he aquí, entre cuerdas de violines rotos y manchas de sangre en el techo, su mirada perdida en la calle y su mirada perdida en la Moción browniana que sometía el café quemado y sus vapores.

El reloj ese (que ella había conseguido en un mercado de pulgas, ¿qué será un mercado de pulgas hoy en día, por qué el nombre? hacía ya un tiempo) con forma de luna se tildaba y daba las 8.00 hs. Ocho-en-punto de la mañana de un Domingo, momento casi tan depresivo como esos Lunes de madrugada, antes de salir a buscar papeles y libros. Libros que ya recubrían los rincones de los cuartos, de las sillas, de los cajones.

Pensar, de forma triste, que dos los juntaban, y ninguno los leía. Esos hobbies bizarros traídos del exterior, o del miedo al desgaste que traía el tiempo, quién sabe. Y quién sabe, y quién sabe. De vuelta a su cuerpo, de vuelta a las dudas, de vuelta a la cama, de vuelta a un Domingo a la madrugada.

viernes, 15 de octubre de 2010

Despacio en silencio, corre mi mano por tu cintura. Corren mis labios por tu cuello y presiona mi pecho contra tu espalda. La humedad de tu aliento contra el aire frío, y el frío de tu espalda recorriendo tu cuerpo, temblando, mientras el calor del mio corre a la par de tu piel.

Baja mi mano, rodeando tus muslos. Sube mi boca, en busca de esa fuente de calor que son tus labios. Despacio, con cuidado, los beso. Sentir tu cuerpo estremecerse al tocar tu nuca, al agarrar tu cuello y con sumo cuidado, presionarlo. El temblor que te sube por la espalda, alcanza tu lengua, la cual busca a ciegas del cuarto, mientras mis manos se apoyan en tu cama.

De arriba, mis labios descienden a tu frente, a tu costado de la cara, a tus mejillas rosadas, a esos labios curiosos. Tu respirar se acelera, tu tacto se agudiza, tus ojos que me llaman, al centro de tu cama, y que tus manos aprietan contra las sabanas, como alivio a ese placer. El primer beso se esfuma, el segundo se pierde entre las vueltas, el tercero no termina. Hacerte oír las más dulces palabras, tocar tus puntos más debiles.

Ya seguro, te doy vuelta, despacio, y con mucho cuidado te siento encima mio, jugando con tu pelo, acariciando de suave forma tu cintura, subiendo junto a tu remera, hasta tu pecho. Frío en el cuarto, frío en tu cuerpo, y dos manos y una boca acariciando tu todo, calentando con simples caricias tu figura en horas de la madrugada.

jueves, 14 de octubre de 2010

Curso de Francés, Volumen 3

Se levanta, se pone una camisa vieja. "Un camisón, je je" piensa para sus adentros. Se aleja de la cama y comienza a arreglar la cama. Dos sabanas, dos simples sabanas y esa perezosidad de la adolescencia no le permite ordenarlas. Un desorden ordenado, un orden desordenado, para qué arreglarlo cuando dentro de 6 horas la deshago de vuelta, para que bañarme si me ensucio de vuelta, bla bla bla. Siempre los mismo cuestionamientos, siempre la misma resolución.

Se aleja despacito, tratando de que sus pies calientes no hagan el ruido a alpargata cuando toquen el piso, y camina a la cocina. Una taza, el termo semi-vacío, agua a la pava, pava a la hornalla. ¿El fuego?, magiclick de mierda, no funciona. Cuando vuelva le pido que lo arregle, y que haga la cama. Los fosforos, se los llevó. La puta madre, le voy a comprar un encendedor cuando vuelva.

Tira chispas con un encendedor viejo y voilá, fuego al fin. Ahora el café, estante de arriba. Se pone de puntitas y se ríe al sentir como su camisón se levanta. "Si me viera de espaldas ahora, se pondría como un loco" y ríe. Ríe un rato hasta que siente ganas de no reírse más. Busca los cigarrillos, nada. También se los llevó. En fin, busca en la biblioteca un libro de tapa dura, ah! Aegis Europa. Hoja 67, un cigarrillo. Justo al lado de la foto de una mezquita en llamas. Dulces las ironías de la vida, tanto fuego y no se puede prender el cigarrillo.

Paso a paso, se guarda el libro, se cierra el libro, se camina a la cocina/baño, se mueve la pava, se prende un pucho (el único pucho), se apaga la pava, se sirve el café.

Ruidos en el pasillo, un sonido de llaves, se abre la puerta. Qué cagada, se quemó el café.
Encontrá tu norte bajo tierra, entre los tuneles de un subte.
Encontrá tu constelación en un día nublado.
Rápido, antes de que tus pulmones revienten;
o lo haga yo con tu cabeza.

miércoles, 13 de octubre de 2010

Un rincón. De color gris en los costados, y rojo abajo. Un rincón que transmite memorias e inventos de la infancia. Donde antes veías las canicas rodar y chocar con sus semejantes. Un rincón lleno de nostalgia. Lleno de las huellas que dejaron las canicas, grandes, chicas, bolones, transparentes, opacas, redondas.
Lleno de huecos.

martes, 12 de octubre de 2010

Curso de Francés, Volumen 2

Ya saliendo a la calle, se desabrocha, acomoda y reajusta el piloto color caqui. Revisa entre tantos bolsillos para sacar un Phillip Morris, todo arrugado y con la apariencia de ser más una vibora que un rollo de tabaco, petróleo y papel.

Mira el cielo y como de costumbre - apegada por ella - pone una cara de inteligente, de deducción astral o climatológica, mientras prende ese cigarro y deja que el humo invada sus pulmones. "Así se sentirá la muerte en el agua che - se dice - debe ser esa sensacion lenta de llenarte de toxinas los pulmones, pero aún así inevitable... Malditos vicios, vice de merde" Replicó a su conciencia, como si esa conclusión fuera a terminar el debate.

No obstante, la calle tenía otros planes. Su cambio de la vereda al costado de la calle (de la rutina al riesgo, entre los autos estacionados y los impulsados por inercia mecánica, etzetera etsetera.) involucró que ese día tomara un significado especial por el resto de sus días.

No fue cliché, ni cursilería francesa a la hora de hacer peliculas románticas, dado que el único ser viviente en esa calle, ese día, a esa hora (y porqué no, en esa dimensión) era él. Él y un mísero cigarrillo, ya asqueroso debido a la humedad del clima, y la suelas (zuelas) de sus zapatos llenos de rencor consigo mismo, por poder ser tan predicador de la gente, por poder esperar siempre lo peor y de las formas más bizarras, conseguirlo.

Pasaba una señora en bicicleta, una vieja en una bici-vieja. No se escuchaba nada en la cuadra, solo el rechinar del manubrio de la bici-vieja, o de la cadena, o quizás de las rodillas de la vieja misma. "Pensá en otra cosa, antes de empezar a verte como un viejo atado a un triciclo de madera"

Entonces hizo eso. Catapultó con el dedo mayor e indice el cadaver del Phillip y atinó a una boca-calle. Satisfacción personal, un poco mayor que cuando se clava un clavo derecho a la primera. Y para evitar recaer en malas memorias viejas, fue a parar voluntariamente en memorias de viejas malas.

Y contaba, que era un hombre que tocaba blues, con una guitarra a falta de su bajo. Un hombre que tocaba blues, con tristeza a falta de buena fortuna en su vida. Áquel elixir de héroes y frágiles le ablandaba el corazon, le rompía las paredes y dejaba que el llanto fluyera.

Siempre pasaba eso, y para peores males, su soledad era completada por la ignorancia del resto, dandole un dejo de tristeza-y-desesperación a sus borracheras. Borracheras que luego se hacían llantos de infante en las noches de silencio, para después convertirse en improvisaciones mágicas, con notas tan melancolicas como profundas, las cuales daban a sentir electricidades por todo el cuerpo. 40 minutos de improvisaciones lastimosas y peligrosas para los oyentes que culminaban en un silencio sublime, el cual cedía paso a la madera de la caja golpeando el piso en forma suave y más llantos, más bebidas, más desmayos, y así sucesivamente.

Ese día marcó su vida. Habíase pensado tanto en las palabras de una de sus amantes ya pasadas pero no del todo olvidadas, quien hablaba de que una imagen vale más que mil palabras. Y así fue, una foto, le permitió un mundo. Construir - o deducir, quizás redescubrir - dos vidas, quizás tres.

Una vida vieja, una vida triste, una vida divina, y quizás un par más.

sábado, 9 de octubre de 2010

Curso de Francés, Volumen 1

Je te regarde,
Elle me regarde,
Nous vous regardons.

Una mísera taza, ya desteñida por el oxigeno de ese lugar, por la humedad de esos bosques; humeaba mientras le vertían un café de máquina, asqueroso y terrible, pero café al fin. 2 de azucar, 3 de azucar, irrelevante. El clima mismo le quitaba lo dulce a esos cristales de tamaños microscópicos y -quién podría suponer- compleja producción.

El sol ya asomaba entre tristes nubes de niebla y neblina, y como laborioso esclavo, daba a avisar que era hora de "volcarse al trabajo".

Mientras escribía, armaba todas sus estructuras (cual fiel hijo y nieto de Arquitectos) con 3.67 segundos de anticipación, dandole espacio a su mente para divagar, y quitándole el mismo a sus dedos para realizar esa misma tarea.

Sin embargo, y aquí se da a cuenta las ironías de la vida; su parrafo, previamente planeado fue pensado antes, y una vez que él reaccionó, se dio cuenta de dos cosas.

Su mente había divagado con mayor anticipación, causante de que sus dedos no pudieran transmitir sus (¿) planos (?) al papel (el cual ahora lo miraba desde la mesa, pálido, frio), y que el café de máquina, horrible y amargo, ya estaba frío.

Miró el sol por ese agujero en la pared que algunos ilúsos denominaban ventana, y viendola en la cama, se río de sus pensamientos, dejó su hoja y fue a "volcarse al trabajo", de nuevo a la cama.

viernes, 8 de octubre de 2010

Vidrios.
Vidrios rotos por todos lados.
Pantuflas en su estado de descomposicion cuelgan de
los cables de telefono. Vidrios de colores asimilan y
asesinan los paisajes. Sacos y corbatas colgando en
los bordes de una mesa, y zapatos en el fondo del
morboso Riachuelo.

Fuego! Fuego!
Todo es un camino,
nada es bueno,
despertate,
todo es un mal viaje.

martes, 5 de octubre de 2010

"I'm Lonely (But I Ain't That Lonely Yet)"

Well I miss my mother
And I miss being her son
As crazy as I was I
Guess I wasn't much of one
Sometimes I miss her so much,
I want to hop on the next jet
And I get lonely, but I ain't that lonely yet
And I love my sister
Lord knows how I've missed her
She loves me
And she knows I won't forget
And sometimes I get jealous
Of all her little pets
And I get lonely, but I ain't that lonely yet

I roll over in bed
Looking for someone to touch
There's a girl that I know of
But don't ask for much
She's homely, and she's cranky
And her hair's in a net
And I'm lonely, but I ain't that lonely yet

Are you my friend when I need one
I need someone to be one
I take anybody I can get
And sometimes I wanna call you
And I feel like a pet
And I'm lonely, but I ain't that lonely yet

I go down to the river
Filled with regret
I go down and I wonder
If there was any reason left
I left just before my lungs could get wet
I'm lonely, but I ain't that lonely yet

And I love my sister
Lord knows how I've missed her
She loves me
And she knows I won't forget
And sometimes I get jealous
Of all her little pets
And I get lonely, but I ain't that lonely yet
Yeah I get lonely, but I ain't that lonely yet


The White Stripes,
Get Behind Me Satan (2005)

lunes, 4 de octubre de 2010

Un telefono gris, roto.
Una reposera flotando sobre una pileta.
Un tunel de colores bizarros.
Una pintura que no se llama arte.
Un camaleón vestido de verdugo.

¿Qué vés? ¿Qué oís?
Porqué no te rompes la cara, con el cemento, con los sonidos, con una tabla mugrienta y asquerosa.

Cro-de-un-Sol

Solo faltan unos pocos meses para que estalle la gran guerra. Dijo el, mientras tiraba la colilla de su armado y lo aplastaba en el piso.

Casi tanto como la vida pensó, se consume de a trechos, de a suspiros, y después, zás te pisotean y se apaga todo. En el horizonte se veía una silueta, de a momentos, contrastando contra los truenos.
Pensó en su hogar, donde quiera que este fuere, y sus tripas se revolvieron como esas cazuelas españolas, al recordar con estremecimientos esos conflictos de la infancia, pero conflictos al fín.

15 años... ¿tanto tiempo? Se miró en lo que pudo haber sido un espejo en tiempos mejores, o una cacerola. Quién sabe. Un puente que utilizaba el tren del pueblo, en un estado casi tan deprimente como el resto de su pueblo, pero con su magia aparte, como todos los de ese lugar.

Suspiros, un par de miradas más. Alguien tose al fondo del corredor. Y en el silencio: pssst, una luz que ilumina con vida propia las paredes, la cual se apaga al transmitir - o permutar - su vida al cigarrillo. Unas pitadas enclarecen su cara, y un trueno le dice que hoy va a ser una noche larga, la guerra va a empezar.

domingo, 3 de octubre de 2010

Vuelta vuelta vuelta.
Pensa en lo que estás diciendo.
Mirá lo que estás mirando.

Otra vez, volvemos a empezar.
Un violín todo roto.
Una toalla en llamas.
Un ataque de furia.

Prendiste el cigarrillo del otro lado..
Otra vez.

sábado, 2 de octubre de 2010

Ernesto Sábado, 33/15/3198

La medalla al pecho, fría y clavada en su pecho.
El azucar humedecido.
La culpa, le dicen la culpa.
El tiempo, el agua.

No en el saco ni en la camisa,
la medalla al pecho, directa al pecho.
Le rompiste la cara,
le arrancaste las visceras a todos.

Un hedor tan impresionante que vos misma
te sorprendiste de eso.
Cae la noche, caen los grados, caen los minutos.
Un flujo de agua, un riachuelo de tiempo.

Por suerte, las baldosas siguen calientes
por el sol del mediodia.
Un cuaderno. Un sucio y preciado
cuaderno flotando en el agua de un río.
Frías narices por las nubes y flojos
vientos bailando al sol.
Detestabilidad, Desestabilidad.

Un mate con yerba lavada,
un termo de agua dulze.

jueves, 30 de septiembre de 2010

De Tormentos y Macumbas

Sombras que arremeten contra el portón, contra la puerta,
contra su cara. Esas sombras que lo marcaron en su infancia
volvieron, todo desde esa noche.

Caminar, respirar, caminar un poco más. Prender un
cigarrillo, hacer silencio, escuchar el ruido del silencio.
Tormentoso y tortuoso silencio. Recordar recuerdos imaginados,
cosas obvias que no son obvias. Y ahí está.. una canasta. Una
simple canasta.

Dos velas, tres velas, una manzana, cuatro monedas. Un
cigarrillo, largo, rubio. Y un grito ahogado. No lo toqués, me dijo.
Te va a hacer mal. Pero a quien le importa. Prendo un cigarrillo,
descarto cenizas arriba de esa cabeza de cerdo. Mirandome.
Mirandose. Mirando-Nos.

Blup! Blup! Blup! resonante en mi oído. Victima del pánico,
de sombras, de ruidos sordos. De alguna forma me hacen llegar
a casa, me saluda el chofer y se ríe. Blanco. Negro. Mi cama.

Soñar, correr, respirar, gritar, alguien parado al lado mio.
No habla, no hablo, solo miramos. Solo vemos. Vuelven las
ansias, la culpa, el miedo. Lentamente mis pulsaciones
ensordecen el resto. ¡Plup Plup Plup! Todo de una.

Antes de reaccionar, parpadeás, y se hace de día. De vuelta.

martes, 28 de septiembre de 2010

Recuerdo entrar a un cuarto. Que tenía paredes marrones. Esos
ojos que me miraban todo el tiempo, mientras me colgaba la
piel y la cambiaba por un saco, mientras prendía un
cigarrillo y lo lanzaba a la pared, mientras reía descontroladamente
por ver dos manos llenas de sangre.

Al momento se llena todo de dudas, y me gritan que deje de
preguntar. Que guarde los cajones en mi bolsillo.
Si preguntas dos veces la respuesta es no,
si preguntas de vuelta, yo salgo por la ventana.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Carcajadas.
Te ahogas en tus propias carcajadas.
En tus propios lamentos.
En la vida.

Hoy, nos reímos a carcajadas.
Hoy, vimos como el tren te cortó las piernas.
Como el karma destruyó tu invento de libertad.
Hoy, me río de vos.

Todos se ríen de vos.
Están asqueados de tu falta de humanidad.
Esta vez, se fomenta la crueldad.
Esta vez, nos reímos nosotros.

Encajá tus sentimientos.
Metelos en una caja,
tiralos lejos o mejor,
dáselos al pueblo, que empieza la corrida de toros.

Hoy reímos, hoy lloramos, hoy nacemos de vuelta,
pero completos.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Hey!..
Been.. trying.. to meet you
Hey!..
Must be a devil between us

Or whores in my head..
Whores at my door,
Whores in my bed.

But hey!
Where.. have you, been ?
If you go I will surely die.

Hey - Pixies
Terribles bandoleones tocando su emborrachadora melodía.
Un reloj que se atrasó solo para joderme la vida.
Las ganas de escuchar un buen tema de buena música.
¿Cuanto más?

Máldito tren, que no viene, que no viene.
Mucha gente, mucho calor, tres grados bajo cero.
Jodido, jodido

martes, 21 de septiembre de 2010

Mierda en cada palabra que escribo,
asqueroso hedor a desgracia,
a higado picado, con una birome que no sirve.
Con un cuaderno ya lleno.
Conciencia.
Con ciencia de que todo está dicho.
Con olor a sucio, a verguenza de plagio.
De mentiras.
Por un buen día, te sacaste la planta de los pies y decidiste
caminar entre las multitudes. Multitudes llenas de
curiosidad por tus actos, y llenas de susurros por tus ojos.
Esos ojos color viejo, el cual rebuscaba un papel en el piso.
Un sucio papel, un boleto, un pintarrajeado boleto con
destino a tu lugar más lejano. Sonreímos, los que te vemos.
Después, nos quedamos perplejos, y comenzamos a buscar
el nuestro.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Cuando vamos a entender que la musica es el agua del aire?
Cuando vamos a poder silbar mientras trabajamos?
Cuando vamos a brindar un abrazo por un disgusto?

Una bolsa de plastico,
podrida y malhechora
se rie de la ventana.
Pero envidia a los verdaderos bastardos legibles
y sucios que siguen a Bukowski; mientras llora por las verdades de Cortázar,
y por las melancolías de esos violines violentos y cellos celosos.
Un mono y un perro, corren por la vía.
Es de noche, y se esconden entre las piedras del camino
para hacer más entretenido el viaje.

Llegando a destino, encuentran un termo,
un insignificante y sucio termo.
Atesorado por años, ese termo fue derrochado,
como un cuadro rasgado.

Las campanas del Huerto dan las 12,
y para el final de esas campanadas,
se pierden de vista un mono y su compañero,
con el termo bajo un brazo.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Tienes que cojerte a muchas mujeres.
Bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de
amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Solo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana, y gana si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito

o pagar cualquier cosa en termino.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este
mundo que valga más de 50 dolares
(en 1977).
y si tienes capacidad de
amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quedate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quedate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de
peso pesado.
haz como el toro en la
primer embestida.
y recuerda a los
perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida

sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.


(Cómo Ser Un Buen Escritor - Charles Bukowski)

Malaber - Ortiz

Porque la soledad dio paso a la melancolía,
la melancolía se adueñó de la integridad.
La integridad fue dada como sacrificio a un Dios sordo,
y una vez sucedido, solo quedó la locura.

La locura, pensaba, pobre de ella.
Hoy, Lunes, me pregunta si es Domingo de Mayo,
y entre melancolías mías y olor a cenicero,
volteo la cabeza en negación y desesperanza;
ajusto la cinta del bolso, tiro el rollo de la camara a la basura,
y despido un Jueves ya ido,
allá por cuando era Febrero.-

sábado, 18 de septiembre de 2010

Llenos de rencor,
de odio,
de verguenza,
de venganza,
de tristeza,
de desprecio,
de impotencia,
de impresion,
de dolor,
de ojos,
un cartón de leche y su familia.

martes, 14 de septiembre de 2010

Un farol en la calle, y un chico contempla mientras le cuenta a su amigo,
ese es el sol, acá trabaja todo el tiempo.
Contemplando, mirando esa luz amarilla, pasan los autos.
Sopla el viento, y pasa gente.

Nadie nota las manchas en el piso,
ni mucho menos las marcas en las paredes.
Deja de soplar el viento,
la luz del farol se apaga.

Lentamente, el arbol se queda quieto;
al compas de violines y tambores de ritual.
Hablemos de intercambios,
De reemplazos y de risas.
De nubes bailando en las brizas,
y de hogares destruidos por palabras.

Oídos sangrantes en la cubierta de un libro,
y ojos que se tapan para no decir nada.
No nombres a nadie, pero a nadie te digo.
No la nombres, no lo nombres, no nombres.

En este mundo, no somos nadie,
somos todos,
no tenemos nombre,
somos solo numeros parte de una estadistica,
de un cientifico más grande.

domingo, 12 de septiembre de 2010

Camino entre empedrados de lástima. Mirando el piso,
escucho murcielagos, de pronto choco contra una puerta,
y un pasillo que prometí no pisar más.
Cargo mi mochila al hombro, y sigo caminando
por el pasillo oscuro.

Paredes Grices Y Cafés Helados

La luz entrando por la ventana, el viento soplando ese olor a noche fuera del cuarto, un cuerpo con mi camisa, mirando por esa pared transparente, mientras el vapor del café se impregna en su pelo. Su bohemia y aires del pasado inundan su mirada, contemplando inherte la salida del sol en un amanecer nublado.

Una sonrisa pasa de forma fugaz por su mirada, su simpleza juega con su pelo, mientras da un sorbo a aquel liquido agridulce.

Las paredes llenas de humedad miran con recelo su mirada, y el desorden del cuarto desenmascaran la fealdad del apartamento, pero sin darle importancia, ella sonríe. De forma simple, sin mover los labios, arroja pinceladas de alegría a las paredes enmohecidas, con sus ojos color oscuro, observa la gente caminando por la calle.

Se para, en silencio, observa las paredes, y repta a la cama, de vuelta, dejando el café sobre la mesa. Ya frío, se cierra la puerta.
--

Gracias, por lo poco y tanto que haces por mi, te quiero, por más que sean palabras gastadas, y tal vez demasiado chicas - o grandes - para nosotros.

jueves, 9 de septiembre de 2010

Con el mismo dedo que te toco el timbre puedo presionar tu herida.
Con la misma mano que te acaricio yo, puedo meterte faca.
Con la misma que digo mamá, puedo anular tu autoestima.
Con el mismo empujón que te ayuda a crecer puedo tirarte de la hamaca.

Y así lastimarte, cortarte las piernas, llenarte de miedos,
hacer que no quieras ganar este juego que tanto vale la pena,
yo puedo asfixiarte, reducirte a cero,
hacer que no quieras sacarte el sombrero
ante este milagro que algunos llaman vida.

De la misma forma que hago una revolución te hago un golpe de estado.
Del Fernet puedo ser un curda feliz o ser víctima y victimario.
De la manipulación yo puedo hacer el bien pero también maldades.
De paso cañazo que no doy por dar te quito posibilidades.

Y yo acá re puesto, explicando que es esto,
de que los opuestos que están dentro nuestro,
si bien son opuestos, también son complementarios.

Dentro mio bailan Hitler y Mahatma,
Buda y Zorba el griego,
Mariano Grondona y el Diego,
el amor y el dinero,
Dolina y el mono Mario.

Para hacerme responsable de mis facultades asesinas,
sufro y muero.
Para reirme hasta el llanto, cada tanto lloro
hasta reirme a pleno.
Para mi que menos, más, mejor, peor, muy, tan,
son trampas de la mente.
Para mi que clasifica lo inclasificable porque teme a la muerte.

Somos cielo y tierra,
agua, fuego, tristeza,
alegría, consuelo, franqueza, placer, agonía,
soy sueño y desvelo,
quilombo y armonía.

Si no pongo un freno a mi mente,
no estoy en presente, mi cuerpo no siente,
estoy como ausente, casi transparente,
como quien dice demente.

Hasta cuando sin corazón,
por el que dirán sobre nosotros,
según mi opinión, vivir bajo un pulgar no te deja
vivir tras algo profundo.
Antes de derrocar el perdón desde la nada,
voy hacia el todo, del todo a la nada,
del método al todo y haciendo cambio el mundo.

A la circunstancia la boicotea el tiempo,
a las importancias, los miedos.

A la circunstancia la boicotea el tiempo,
a las importancias, los miedos.



¿Qué Pretendo No Saber?
L.P.d.A.

1,2,3.-

Solo tres palabras necesitó oir Borges antes de ser fusilado.
Solo tres palabras pudo escuchar VanGogh antes de mutilarse.
Solo tres palabras pronunció el perro antes de ladrar.
Solo tres cosas vas a escuchar antes de irte,
Solo tres palabras voy a decirte.
Solo tres cosas tenés que tener en cuenta.
Solo tres palabras que dictan "Compra Y Venta"

martes, 7 de septiembre de 2010

Subo a mi apartamento,
ese con un gran reloj en su ventana.-
Desde ahí veo todo lo que me rodea,
una vista de 361º en una sola dirección.

Miro como los peregrinos avanzan, tejiendo bufandas y rompiendo tambores.
Coreando que el freno se pisa cuando amanezca.
La gran, gran, gran desventaja sufrida,
es que la tarde recien comienza, y cierro las persianas,
pongo el despertador, y salgo a buscar huellas
en un desierto de edificios.

Room Full Of Mirrors - The Pretenders

I used to live in a room full of mirrors
All I could see was me
Well I took my spirit
And I crashed my mirrors
Now the whole world is here for me to see
I've got a whole world that's here for me to see
Now I'm searching for my love to be

Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

Broken glass was falling in my brain
Cuttin' and screamin' and crying in my head
Broken glass was falling in my brain
It used to fall on my dreams and cut me in my bed
It used to fall on my dreams and cut me in my bed
I said making love was strange in my bed

Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah. yeah. yeah. yeah, yeah

Love come shining o'er the mountain
Love come shining o'er the sea
Love will shine on my baby
Then I'll know exactly who's for me
Then I'll know exactly who's for me

(in the meantime we still got alotta groovy time)

Hey!yeah.yeah.yeah.yeah.yeah.yeah.yeah.yeah

jueves, 2 de septiembre de 2010

Empiezan los créditos de una pelicula,
mientras un mozo pide orden en la corte.
Unos auriculares todos enredados,
unos anteojos empañados por el calor.

El mozo inhala, la corte lo expulsa.
Por primera vez, veo un payaso tomar de rehen a un circo,
escondido tras la mascara de un anfitrión.

Despertate, ¿no ves que se escapa?
¿Que se escapa qué?
Tus ideas, tu cuaderno,
¡agarralo que se escapa!
Gotas pesadas que caen sobre el techo.
Sobre el techo de un décimo piso.
Suenan como alcancías cayendo,
te oís decir, antes de que las monedas tapen tu boca.

Charcos enormes, como espejos,
flotan en el piso, mirando.
Se ríen de vos, desfigurando tu cara,
tu presencia, tu esencia.

Los paraguas corren asustados del inminente aguacero,
a esconderse detrás de lapidas cromadas.
Si las piernas me dieran, gruñe un viejo,
viajaría siempre hasta Japón.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

“Desde entonces hasta hoy, la muerte ha ido avanzando tenaz y lentamente por los cimientos y las vigas interiores de la casa. Sin vértigo, sin prisa. Sin compasión ninguna. En sólo cuatro años, la hiedra y la carcoma han destruido el trabajo de toda una familia y de todo un siglo”. Así dice el último habitante de un pueblo del pirineo oscense en la novela “La Lluvia Amarilla”, escrita en 1988 por Julio Llamazares.

No quiero volver.

Puedo escuchar charlas a lo lejos,
estando a 5 metros de mi.
Puedo vislumbrar las puertas del colegio,
mientras me trato de concentrar en otra cosa.

No puedo, todo remite a lo mismo,
a esas ansias de vomitar,
a esas ansias de purgar un cuerpo que no es mio.

Vislumbro la silueta de un auto,
pasando cerca mio.
Veo mi reflejo, y sigo caminando.
El paisaje, siempre lleno de niebla impide llegar a mi casa.
Tu casa, mi casa.

Los contrastes y colores son nauseabundos,
tanto como tu aroma.
Tropiezo con una piedra y caigo,
de narices al piso y sin poder hacer nada.

Se baja el telón,
mi memoria me
remonta a mi infancia,
al comienzo de los recreos.

martes, 24 de agosto de 2010

Fría noche.

Te espero sentado acá,
en el suelo de esta habitación sin muebles,
pasada a pisco, ron y bilis.

Recordé casi sin ruido
la vez en la cual te saqué la mierda,
te partí la cara, te rompí una costilla y
marqué tu cara temporalmente con la zuela de mi zapato.
Eran tiempos violentos.

Ahora las cosas cambiaron, ahora yo me encuentro golpeado, pero sin moretones.
Espero tu llegada en mi habitación la cual, repito, no tiene muebles.
Solo esta maldita alfombra barata, y la poca luz que llega al ser este un edificio mal ubicado.

Décimo piso y el reloj avanza lento, aun no tocas la puerta.
Te espero acá, con el saco de tres días,
la camisa empapada en sudor frío,
la corbata con manchas de cazuela y un revolver,
pero no te dispararé, te golpearé la cara con él, hasta que sangres tanto como solías hacerlo
cuando la zuela de mi zapato estaba presente, y los muebles no se habían ido.

Siempre que no me lo quites antes.

Armonicos

Y ahora me quedo en blanco,
los pianos callan sus notas
sus sonetos y sus gargantas llenas de armonía
se va yendo la lluvia y se va quedando el brillo
la calle mojada esperando por los pasos no hirientes de las no personas comunes
Y en eso se presenta bajo un velo
en eso se presenta el recuerdo
el momento exacto,
en el que cayó la primera gota.
Hoy quiero escribir porque tengo ganas
porque quiero seguir escupiendo como en el anterior
mas que escupir, vomitar
mis entrañas son las que tocan esos violines tristes
mis pulmones se aferran de aquellos medios tonos con olor a antiguo
¿Y los colores?
Mañanas enteras intentando descifrarlos
rememorando la infancia, aquellos bellos años
sin preocupaciones mas que dormir y despertar
el día a día sin intención
la vida que se iba en un segundo y regresaba en el próximo
y el movimiento del columpio... la sensación de vivir en un sueño.
PERO despiertas y te quedas
y pasa todo rápido
e intentas bajarte de la micro y te encuentras con los cocodrilos
e intentas tomar la guitarra y las cuerdas son navajas
y te enfrentas de cara al mar, de espalda al cielo
de lado a la lluvia y de lejos a la nieve
¿Como reaccionar?
¿Como evitar ser consumido por la gravedad?
No lo sé... quise intentarlo escribiendo...
Aún estoy en esa lucha

Soy un Perro Mojado

- ¡Gracias!
- ¿ Por qué ?
-Por saber intuir mi respuesta.
- ¡Pf! Sólo fumé el mismo cigarrillo que vos.
- ¡Ah , bien, y qué decía yo!
- ¡Y, eso mismo! Al final, da igual.
- ¡Obviamente, que te importa!

martes, 17 de agosto de 2010

Chillido de un despertador y caramelos mediahora
en una bolsa en el cajón.
Un rosario roto y zapatos viejos.
Todo bañado en el tono dorado del amanecer del barrio
de Recoleta.
Anochece en el barrio, al compás de un disco de vinilo,
puesto, pero dado vuelta.
Anteojos y gorraas, anteojos y gorras.
Policías (,) ladrones y cómplices
se juntan en una ronda,
al compás de un viaje de vuelta hacia Capital.

Comienza la travesía
con risas juegos y charlas,
y yo que viajo en el asiento de adelante
como cuando erachicoyeramospocos,
pierdo el hilo de la situación.

35 minutos después,
pasa un camión que me sacude los sueños de encima,
para ver unos ladrones en fuga,
y unos cómplices traicionados.
El ruido de turbinas me recuerda a una caída,
pero a 5.000mts de altura.

Viajo por el asfalto,
sobre una caja de color incoloro
con ejes de color oscuro
a una velocidad semejante.

Mientras pienso en como es posible
divisar una bacteria de una particula de oxigeno.
Bacteria, simpatica, hambrienta.

Mientras descarto otro boceto,
escucho los objetos caer
y pienso en el silencio y
vacío que me espera en la cama.

Un Brindis:

Por todos esos que miraron,
que odiaron,
que me sustrajeron los animos
en silencio y a mis espaldas;

Salud!.
Cielos de color gris oscuro, gotas que caen pesadas en mi cabeza.
Camino pensando en recordar, recordar como era esa melodía,
pero no puedo. No sale.

Sigo caminando, y llego a una esquina.
El cielo beige y carmesí,
los arboles y la libustrina de color negro.
Mientras expiro, sopla el viento; fuerte, con furia. Como ofendido en contra de los demás peatones que la dejaron de lado a la vereda.

Me acompaña de forma ritmica, al compás de ese tema que quería recordar y que ya volvi a archivar en un olvido.

Para cuando llego a destino, el cielo cambia.
El contraste deja de ser tan fuerte, y se pone celeste, con arboles verdes y pajaros que no cantan, pero tampoco conocen el silencio.

Me hago una promesa..
Prometo rendir homenaje a quién pueda explicarme una sola cosa.
En dónde estoy, a donde voy.

¿En qué estoy metido?

Base de una charla fantasiosa a las 3.00PM

Cuando abris la ventana de tu cuarto, la abris con la mano izquierda, con la derecha o con ambas?
Con ambas..
Ya veo.. y cuando te tiras a la pileta, bomba o palito?
Nosé, tengo Hidrofobia.

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Veredicto: A esta persona le gusta ponerse pijama a la hora de hacer el desayuno, el cual se basa en tostadas cubiertas de mermeladas pero de la violeta, con té de frutos del bosque.
Se pasa las tardes comiendo chizitos, palitos y diversas frituras pero mantiene su figura estética mediante ejercicios matutinos.

Amor: Una persona apasionada pero alegre a la hora de encontrarse con personas de diferentes sexos o del mismo, de todas maneras cuando ve a alguien llorar sale corriendo por miedo a sus gotas de lagrima pura de agua vital

Salud: Coma menos

Sorpresa: Juegue a la quiniela.
A ver quien mira,
a ver quien pone más.

Recuerdo remate de chico,
veo los productos, que me miran con ojos penosos.

Risas de los mayores,
viejos, señoras y señores .
Una escala de voces, de precios,
de emociones.

Miro, corrales, animales, productos.
¿Quién compraría algo así? le pregunta una joven a su novio.
Más risas. Quiero llorar, porque soy el único al que las victimas acuden y porque soy el chico más chico.

Miro a mi tío, gritando desaforado.
Sonríe, me mira, y me dice "cuando crezcas, lo vas a entender".

Espero no crecer nunca es lo unico que me dije,
mientras me alejaba del remate.

miércoles, 11 de agosto de 2010

¿Diplomacia?

La diplomacia,
sin más ni más,
es el arte de decir
lo que el otro quiere escuchar
hasta que puedas encontrar
una arma en su contra.

(NN, 1998)

lunes, 9 de agosto de 2010

Me subo al tren en Padilla. Se ve como una gran carcel.
Una de esas carceles en las que, una vez que entras,
te quedas ahi, de por vida.

Durante los 4.38 minutos de viaje,
el aire sufre un cambio.
Los olores, las miradas, los colores.

4.19 minutos, y el tren llega a un movimientocero.
No puede ser, ¿adelantado?
Miro por la ventana, y no se ve el anden
meparo de mi asiento,y me siguen las miradas los que están ahi.

Me asomo a la puerta, y veo algo tirado.
Alguien.
Me siento de vuelta, y espero a que lleguemos, pensando.
pienso, piensopienso.
Lo unico que se puede hacer en la carcel.

4.52, llego a destino. Me bajo y camino.
Me siento libre,
como el reo liberado.
Camino, espero, me subo al bondi.
I see him there most ev'ry day,
A lonely man and his guitar.
In his eyes, I see the pain,
All the faces and the places,
All the trouble that he'd seen.

There was a time,
There was a day,
They'd come from miles around.
They all knew his name.
But day's gone by are gone,
Now only memories remain.

Then he starts to play.
Suddenly the pain slowly fades away.
Tattered, torn and frayed,
There's a place within his heart
He'll always save for the song and emotion.
Know he's got to his dyin' day.
Song and emotion.
You can hear him play.
You can still hear him say,
Better run for cover 'cause it looks like rain again!

And now his life is but a shadow of his dreams.
The calm is over, been stormin' for years.
He turns and leans his shoulder to the wind.
Lost again!

All along, on his way to the top,
Somehow, somewhere, something was lost.
Through it all he knew his only friend was
Song and emotion.
Know he's got to his dyin' day.
Song and emotion.

Where are they now, where are those people who promised him his dreams?
Where are they now for this lonely creature on the streets?
Broken, humbled by the cold reality.
Life at the top ain't always what it seems.
Oh, better run for cover, 'cause it looks like rain again.
You best be careful of what you dream,
Of what you dream!

Song & Emotion - TESLA

viernes, 6 de agosto de 2010

Una via, un puente, una calle y un sillón se encuentran en la esquina de la pampa y reconquista.
Se miran con desconfianza, porque saben que todos buscan lo mismo.
Mientras tanto, suena Sumo en el fondo con Corpiños en la madrugada.
Y yo, que me acompaño a mi mismo, contemplo la escena.

Escena de silencios incomodos,
de miradas fugaces,
de nervios destrozados.
No te pongas azul, escucho, y miro al sillón.

El sillon camina, se va.
La calle se ríe.
La via los mira con odio.

El puente, sonríe, mientras tararea el final del tema
de ese llamado Teléfonos.

domingo, 1 de agosto de 2010

inventario del apocalipsis:

una caja,
un cd vacio,
un vaso lleno,
una tijera de colores,
un pedazo de lapiz,
un papel de caramelo,
un cuadro, de pollock,
una sonrisa, de da vinci,
una oreja, de van gogh,
un mar, sobre corrientes y 9 de julio.

sábado, 31 de julio de 2010

1,2,3,4 ...
Estoy dando vueltas sobre el carrousell
Mi cabeza está podrida
Y se me quema la piel

Los pies me duelen
No tocan el piso
Mirenme ya, estoy hecho un erizo
Chau Mo Mo y chau Esther

Ya no tengo sentido
Y no tengo poder
Me muevo, me muevo
A tu alrededor

Lo que me queda
Es todo este temblor
El micro melleva y no se dónde estoy
Puede ser Uruguay, puede ser Chivilcoy

Me mueven, me mueven,
La ruta se extiende
Lo entendido es lo que no entiendo

Banderitas y globos - Sumo

domingo, 25 de julio de 2010

cinco minutos
seis cuadras
un pasillo oscuro, que no da más miedo.
una escalera que sube y dobla a la derecha,
y después el pasillo.
blanco, oscuro.

plasmar ideas.
una palmera.
al cuaderno de borradores o
a la edición directo.
nadie sabe.

nadie mira,
nadie puede,
nadie quiere.
todos quieren algo.

yo no quiero nada.

viernes, 23 de julio de 2010

No son personas
- Esa es su debilidad ...
Y su fuerza.
- Están ahí para ti, siempre ...
En toda tu vida
- Uno o muchos.
Pocos.
- Siempre


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a veces contar su historia
cómo las historias pueden ser diferentes
todas son lo mismo.
todas te enseñan algo

te hacen llorar, a veces de risa, a veces pensar
pero sobre todo, te dejan triste.
triste cuando con ellos se pierde una parte de ti .
una parte de ti que vivió toda la vida con ellos ,
sus personajes, sus configuraciones

y si su historia era buena
te lo pierdes.
no te pierdas ser parte de esa historia
me dijo mi papá, cuando era chico.

aunque también se dan cuenta que es la verdad de la vida
la verdad de vidas, las que han vivido
es que lo triste viene después de lo feliz
probablemente el más triste fue el más feliz a veces

porque no puede ser para siempre
al igual que los libros
al igual que cursos de la vida
que tiene que terminar

tal vez para iniciar nuevas historias
nuevos comienzos
quién sabe
mejor que el que acabas de leer
¿quién sabe?
No importa nada
Qué me importa.
Qué te importa ...
no importa todo.

lo que es bueno? nadie sabe.
¿café con medialunas en una mesa?
probablemente no en esta vida
y si no es eso, entonces qué importa...

dicen que es malo.
yo no se yo todo lo que tenemos,
a su sentido de sí mismo
a su sentido de autoestima.

si no es así, ¿quien más está ahi?
¿quién más que te entiende de la única manera que se puede entender?
¿quién más que el que sólo persigue su ganancia, su placer, su paz?
quien acomoda los zapatos, organiza el placard.

que otra persona que ignora sus defectos,
y tus fracasos, tus debilidades ....
quién más, que está sujeto
exclusivamente a usted y sólo yo.

¿quién más? en ese nuevo mundo ningún sentido hay para mí.
el café se enfría, las medialunas se convierten en lunas nuevas.
en vacio, pero no lo hace

sus necesidades, sus deseos, sus simpatías, empatías, vaciedad, la superficialidad, la superficialidad, brusquedad.

no.
nada de eso recomiendo.
nada de eso recomendas
y si no lo hago, ¿qué haces?

en el viejo mundo te buscas comodidad,
comodidad de edad de libros y canciones.
que es todo lo que hay a veces.
el arte y la poesía, el café recalentado.

rara vez la gente entiende remotamente acerca de ellos.
En contadas ocasiones se siente abandonado, incomprendido, el dolor.
muy rara vez a defraudado aquel que escucha.

Me voy, en un tren
puedo llevarme algo conmigo?
una memoria plasmada en una foto?
tal vez.. porque sabes, me voy de este pueblo.
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Cuando subi esto, ya me había trasladado
de calcuta.
a otro lado.
el otro lado de la foto.

una cara en blanco.
un borrador.
un destino en blanco.
nada.
Llevo todo el día dándole vueltas a la cabeza.. No puedo dejar de tener la obvia sensación de que algo se me escapa.
De que pierdo algo valioso.
Qué difícil es soltar, sobre todo soltar las cosas que amamos. Ya la vida me había obligado a soltar este año que ha pasado, y como este año que acaba de comenzar y aún así ya termina, tengo que conseguir vivir con las manos abiertas...sin nada encerrado en el puño.

"El es el tiempo, el único que puede ayudarte cuando el dolor de una pérdida te hace creer que no puedes seguir"... J.Bucay - El camino de las lágrimas.

si pudiese ir iria
pero se rompió el coche
y en la mañana mis viejos no estan
y me dejan la casa

pero te hablo de ayer,
no de como se forma tu nube mañana

querrás decir dia.
pero si, es bastante cumulosa.
frio. fuerte.

fuerte.
frio.
muerte.
y rio.
¿Alguna vez viste como reacciona una paloma al frio?
- No. ¿Tendría que interesarme?
Tanto como el clima.
- ¿Está lloviendo?
No sé, ni me importa.
Mientras el fuego baila ávivamente, ese patrón se reacomoda en su sillon.
Se recuesta, se levanta, acomoda lo felpudo y se vuelve a sentar.

Mientras el fuego se agita, y el vaso con whiskey derrite al hielo, (congela el hielo al whiskey o calienta el whiskey al hielo?) el patrón sonríe.

Sonríe. Llora. Se ríe. Se pierde.

Con el ultimo sorbo de whiskey, se da cuenta de algo. Piensa en lo que se le ocurre, y busca justificaciones para plasmarlo en su papel. Pero nada.

Sus ideas, al igual que el, al igual que todos los que caminan por una avenida un sabado a la tarde, son egoístas.

Sus ideas no se anotan, por que si no las anota. Van a morir con el. Antes o después, van a morir. Pero siempre a su lado.

Como el perro fiel que busco.

lunes, 19 de julio de 2010

5 manos, 10 dedos. Camino por la vereda un sabado a la noche.
4 manos, 15 dedos. Un puente, un perro, un ruido que se pierde entre las vías de un tren.
3 manos, 6 dedos. El reencuentro entre dos amigos, perdidos en esa selva.
2 manos, 30 dedos. Siento la lluvia abajo de mi capucha, pero sigo caminando. Tengo que llegar.
1 mano, no hay dedos. Me acuesto, pienso, proceso, sueño, despierto.
0 manos. Me voy.

sábado, 10 de julio de 2010

Impaciencia

Cuando esperás nada, sabes que nada va a llegar.

Pero esperas, y buscas entre la gente, en los lugares que sabes que puede estar y hasta en lugares no comunes.

Pero es inútil, porque no estás.

Quiero verte. Aparecés entre la multitud, después desaparecés.

Tu figura fluctúa. Estas acá, después ya no.

Te veo sonreír, y venís a mí con los brazos abiertos. Te ves hermosa.

Juntamos nuestras manos, y caminamos sin soltarnos. Hablamos a veces, y luego dejamos que el silencio diga lo todo y necesario.

Pero después, como viniste. Te vas.

Colón.-

Un teatro. Solo así se lo puede describir.
Un teatro vacío.
Porque nadie quiere ver esas funciones, porque nadie quiere sentir que no entienden.
Por eso, el teatro está vacío. Los únicos testigos y espectadores son aquellos mismos actores, guionistas, trabajadores de mantenimiento.
En aquel teatro, los presentes miran, ensayan y aplauden. Pero algo anda mal.

En el fondo, discuten dos guionistas. Revisan estrategias para revivir tal teatro.
Llegan a una sola conclusión. El cambio no reside en ellos, sino en la falta de un publico.
Esos actores, esos guionistas, están adelantados.

Adelantados a su propio tiempo.

¿Qué es un Dejávú?

Prendo una luz, abro las cortinas.
Me paro al lado de la luz, mirando esa cortina.
Miro como la arreglás, de muchas formas, siempre disconforme.
Siempre callada, das un paso atrás, dos adelante, y volvés a empezar.
Pienso, en una caminata, y mientras la tristeza llena de color ese cuarto, me veo caminando por una plaza, de noche.
Nosé a donde voy, pero camino, y tranquilo. Esta vez, no fuma nadie. Ni yo, ni los que caminan atras ni adelante mio.
Mientras me veo caminando, escucho en un edificio cercano algo sobre codigos, algo sobre libros y un poco más sobre opiniones obstinadas. Veo como le gritan a un pobre infeliz, mientras lo echan de su casa.
Acompaño a mi otra persona otras 15 esquinas, siempre reviendo lo que hace, para descubrir si es un recuerdo o una premonición.
Es un dejávú, me decido. No sé si es el antes o el después del mismo, pero sé lo que es. Lo veo entrar en una casa, lo veo feliz, lo veo sentarse frente a una pantalla. Veo como entra una mujer, y se para a su lado... prenden una luz, y arreglan una cortina. Solo para después cerrarla, y dejarme con la intriga.

La Realidad Nacional

Para festejar la legalización
los hijos se prenden uno
frente a sus padres
y para escándalo de éstos
les piden
que si fuman
que compartan.

Miércoles 28 de Agosto, 2009
sinmayusculas
http://elpersonajeuniversal.blogspot.com/



Gracias por las palabras de aliento y escuchas. Algún dia, vamos a ver la realidad nacional, y vamos a cumplir con esas palabras.

jueves, 8 de julio de 2010

-

Siempre prestamos atención. A todo. El sol se aleja, los perros ladran -sin saber porqué o a qué. Después, silencio.
Los seres se retraen a suis casas. Y yo, miro. Miro lo oscuro, miro la luz de la calle, miro la luz d mi cuarto. Hay olor a comida, y me causa nauseas. Me duele la muela, la superior derecha, y los perros gritan.
Salgo de mi cueva mientras me apuran a batallar por mi voluntad, por mis ideas.
Escucho. Silencio. Ladran los perros de la cuadra.
En la silla, cuelga un nudo de corbata mal hecho. Abro los ojos. Todo garabateado, desprolijo. Recuerdo frases.
Afuera, los perros gritan en busca del sol.

lunes, 5 de julio de 2010

Agosto, 16. 2087.

Camino, pienso, canto, respiro. Rutina. Reemplazo el canto por el silbido, porque suena mejor.
Escribo, tacho, reescribo y vuelvo a tachar. Pienso sobre lo que escribo y silbo sobre lo que tacho. Maldita rutina homogénea.
Respiro, camino. Me olvidé de silbar.
Desecho la rutina junto a mi último cigarrillo. De ahora en adelante me concentro en lo básico y necesario.
Escribo, pienso.
El respirar me abandona con el humo de aquel último cigarrillo.

3215

Camino, ya pasé por acá antes. De chico, de grande. Acompañado, solo. Nosé en donde estoy. Sé que es lejos de casa.
Hoy camino solo, hace frío y unas nubes vuelan bajo, decididas a tapar mi visión.
Solo.
Miro las calles. Soledad. Locura. No las conozco; si las conozco. Pasé antes por acá. De grande, de chico.
Pienso en voz alta "¿Y ahora cómo salgo de acá?". Reflexiono. Si lo hice una vez, lo puedo hacer de vuelta, ¿no?. Como lastimarte y quererte, en ese orden o en cualquier otro.
Alguien me habla. De atras.
Me doy vuelta pero no hay nadie. Me doy vuelta devuelta. Hay alguien.
Alto, ancho, blanco. Con ojos piedosos.

¿Qué dijiste?
- Que no es complicado.
¿Como sabés vos?
- Sé - y sonríe.
¿Entonces?
- Andá para el otro lado.
¿Cómo? - Ya cansado de tantas preguntas.
- Volvé.
.....
Lo hago. Me levanto en mi cama. Hoy toca colegio.


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Mientras escribo, una araña camina en mi hoja. Recorriendo un desierto vasto de papel, tinta e ideas.
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viernes, 2 de julio de 2010

¿Monologo?

Miro mientras avanzo en la carroza de hierro. Miro hacia afuera. Viajo en el umbral. Hace frío, afuera. Adentro no, pero tengo miedo a entrar.

Miro los autos y las paredes que pasan. Aquellos papíros de cemento y metal que cuentan historias que no conozco.

Miro, desde el viaje, a una vieja que me mira. Una señora, me mira. Y así como cruzan las miradas, la pasé de largo.

Siempre pregunté, ¿Qué habrá sido de su vida? Hace años que no la veo. ¿Qué hacía ahí? Capaz iba a lo de un familiar, capaz a lo de un amigo, capaz a su casa, capaz estaba ahi para verme a mi. No sé.

¿Se acordará de mi? Capaz ella también piensa en el chico de la puerta del tren. O capaz no. ¿Habrá seguido con su vida de la misma forma que venía?, ¿Habrá seguido con su vida siquiera? Capaz nació, creció y caminó para estar ahí, para verme y después murió..

Si.

Seguro fue así.

Horario GMT -25.

La vida es como un viaje en tren:

Tiene un costo, al que se aviva lo multan y no sabemos nunca quien se baja con nosotros en el Retiro, y quien no.

(16:34, Shangai)

miércoles, 30 de junio de 2010

ƒ┬ø◄

Mi Primer Gran Paso.

Decidido.

Perdón por no ser realista.

Insatisfecho.

¿En donde nos habíamos quedado?

martes, 29 de junio de 2010

Boy, if i only had a good guitar and a big amp
Boy, it wouldn't be somebody else taking my girl away...tell ya
I know what i should do...i'll put an ad in the paper
Get a few other guys who want to play as much as i do
Tell ya, i ain't playin' no surf music
I'm gonna play some heavy music
I'm gonna play bad
I'm gonna play loud
I know just what i want it to sound like
It's gonna sound like...
It's gonna sound like...
Thunder.

The Marshall Plan - Blue Öyster Cult

Envido, Quiero Vale Cuatro

Odio olvidarme de lo que digo.
- ¿Qué pasa?
Eso, que odio olvidarme de las cosas que dije o digo.
- Pero no dijiste nada recién, ¿me estás jodiendo?
Si dije, ¿no me escuchaste?
- ¿Escuchar qué?
Nada, me olvidé.
- Sos un imbecil.

lunes, 28 de junio de 2010

Fragmento

Podriamos dejar caer el cielo
Sabemos que al final
Por que no solo estamos, cansados de respirar
Nos estamos tratando de ocultar, ocultar...

No queremos que el mundo nos encuentre
oh! oh! oh!...
y nos explote para siempre

En un teatro que pronto va a estallar
uoh! oh! oh!
Este teatro, va a estallar

Ahora nadie esta acá todo es..
solo queda miedo
se convierte en agua
para dejarnos respirar

(No somos Houdini pero podemos fingir - El Sin Sentido)

(

03:08 AM

- ¿Che te acordás de esa vez, caminando en cuero, el "&$%$%!" de las minas?
¿El qué?
- El grito ese, que nos pegaron en Libertador.
¿Con vos?
- Si
¿Conmigo?
- Si
¿En donde?
- Acá en Libertador, andando en skate.
¿En cuero?
- Si
Ah.
- ¿Te acordás?
Sisi.
- ¿Posta?
No, ni idea.
- Uh, que paja..
¿Nos gritaron "&$%$%"?
- Si Si!
No, ni ahí.


03:23 AM

Skaters!
- ¿Eh?
No, nada.

Auto(r)-Conocimiento

Hay solo una forma de conocer a un autor. Leyendolo. Sus libros, cuentos, discursos y ensayos son la mejor forma de conocer su mentalidad neodiplomática.
Si te sentís identificado, te felicito. Andá a observar como el diplómata amenaza en L.B. Pero, si no pudiste entenderlo, o tu lectura no ayudó a conocerlo, o estás leyendo el libro equivocado, o simplemente, aquel que escribe no es nada cercano a un escritor.

(Costa Argentina, 16 de Febrero, 1992)

Santa Claus.

Las paredes nunca se achican, la mente crece. Los claustrofobicos tienen la respuesta de todo, y los sabios son como ese bondi que, sin darse cuenta, pero a proposito; te llevan más lejos de casa, cuando es de frío y hace noche.
Y estás lejos, entre paredes que evitan que tu mente crezca.

domingo, 27 de junio de 2010

.

Siento envidia por esos autores que poseen aquel don animal y humano.
Por ese dote que los hace ecribir verdades, develar mentiras, y encofrar recuerdos.

Vos, escuchame. Por más que no estés segura, yo sé que podés. Vos tenes ese don, vos tenes esa crudeza.

Esa crudeza que te abre los ojos, que abre tu alma y mantiene firme tu corazon, para escribir las cosas que ninguna otra persona puede escribir. Tenés esa habilidad para imaginar los lados buenos de la vida, y ver los malos, como un cuadro en un mosaico.

Escribí. Por mi. Yo sé que podés.

Buscá todas esas cosas que no puedo decir, y decilas por mi. Por vos. Por nosotros.

Un Graffiti en Tolousse

Un graffiti pintado en Tolousse, abre las puertas a aquel radicalismo que conocemos como memoria, y nos hunde en un mundo de recuerdos, sentimientos y emociones, los cuales parecen invadirnos - como la tina cuando se llena - de tristezas.
Uno puede pelearlas, pero nunca en la vida ganarles, ya que matarlas a ellas sería acabar con nuestra propia vida.

Tales of the Unexpected:

April 20th, 1889. It dawns on the countryside border between Germany & Austria. Klara is the mother of a new-born baby boy, and she is desperately worried. She and her husband Alois have lost three children in less than two years, but her doctor tells her her new son is healthy, and Klara decides to call him Adolphus. She loves this beautiful child. Her husband comments on his small size, and the doctor pleads with him to give his wife better support. Alois tries to comfort Klara. "He must live, Alois," she cries. "Oh God, be merciful..."

It slowly dawns on us who the child will grow up to be.


Genesis & Catastrophy
(Roald Dahl)

ReCoN

La mente funciona como una rotonda enorme, gigante. Donde las ideas, sentimientos y pensamientos, se van. Pero también vuelven, el problema de no saber el tamaño de nuestra mente nos causa la duda de saber CUANDO van a hacerlo.


Las ideas, sentimientos y pensamientos, VUELVEN, pero nunca se sabe cuando lo van a hacer.

Yo SI sé.

The Origins of Razgriz

According to northern mythology, the Razgriz is a demi-god. The Razgriz is a demon that appears after history has suffered a great change. And once it comes, it first brings death upon the land according to the main condition of war; and then dies, only to return after a period of sleep to wreak havoc once again.



"Out of the abyss peer
the eyes of a demon.
Behold the razgriz,
its wings of black sheath.
"