domingo, 30 de diciembre de 2012

'appy nü yier

Supongo que a veces
quedarán regalos por abrir,
y cervezas por tomar

entre un montón
de hojas viejas y
libros rotos.

Siempre van a existir
labios intocables,
y personajes innombrables,

Como días
que no valgan la pena
Y penas
que no valgan el día

Van a estar
los recuerdos
sumisos
de un 2012
que si bien
no gritó
con tanta fuerza,
supo bien hacerse oír.
Supo donde meter las manos
y los puños bien cerrados
entraron a nuestra cabeza. Golpearon mis oídos
hasta dejarme un sonido
parecido al susurro
de un arroyo
o el desagüe
de una bocacalle

Una calle con su boca
que absorbió la fuerza
de mil tormentas
y arrastró el año
al fondo de las memorias.

Decepciones cósmicas
y no tanto,
el tiempo aprendió a volar,
y ya no hay
soluciones ni remedios
que lo paren.
O lo hagan bajar del tren.

jueves, 27 de diciembre de 2012

92 En un solo acto



"Ahora se daba cuenta de que en los momentos mas altos del deseo no había sabido meter la cabeza en la cresta de la ola y pasar a través del fragor fabuloso de la sangre. Querer a la Maga había sido como un rito del que ya no se esperaba la iluminación; palabras y actos se habían sucedido con una inventiva monotonía, una danza de tarántulas sobre un piso lunado, una viscosa y prolongada manipulación de ecos. Y todo el tiempo él había esperado de esa alegre embriaguez algo como un despertar, un ver mejor lo que lo circundaba, ya fueran los papeles pintados de los hoteles o las razones de cualquiera de sus actos, sin querer comprender que limitarse a esperar abolía toda posibilidad real, como si por adelantado se condenara a un presente estrecho y nimio. Había pasado de la Maga a Pola en un solo acto, sin ofender a la Maga ni ofenderse, sin molestarse en acariciar la rosada oreja de Pola con el nombre excitante de la Maga.Fracasar en Pola era la repetición de innúmeros fracasos, un juego que se pierde al final pero que ha sido bello jugar, mientras que de la Maga empezaba a salirse resentido, con una conciencia de sarro y un pucho oliendo a madrugada en un rincón de la boca. Por eso llevó a Pola al mismo sitio hotel de la rue Valette, encontraron a la misma vieja que los saludó comprensivamente, qué otra cosa se podía hacer con ese sucio tiempo. Seguía oliendo a blando, a sopa, pero habían limpiado la mancha azul en la alfombra y había sitio para nuevas manchas.


-¿Por qué aquí? -dijo Pola, sorprendido. Miraba el cobertor amarillo, la pieza apagada y mohosa, la pantalla de flecos rosa colgando en lo alto.

-Aquí, o en otra parte...

-Si es por una cuestión de dinero, no había más que decirlo, querido.

-Si es por una cuestión de asco, no hay más que mandarse mudar, tesoro.

-No me da asco. Es feo, simplemente. A lo mejor...

Le había sonreído, como si tratara de comprender. A lo mejor... Su mano encontró la de Oliveira cuando al mismo tiempo se agachaban para levantar el cobertor. Toda esa tarde él asistió otra vez, una vez más, una de tantas veces más, testigo irónico y conmovido de su propio cuerpo, a las sorpresas, los encantos y las decepciones de la ceremonia. Habituado sin saberlo a los ritmos de la Maga, de pronto un nuevo mar, un diferente oleaje lo arrancaba a los automatismos, lo confrontaba, parecía denunciar oscuramente su soledad enredada de simulacros. Encanto y desencanto de pasar de una boca a otra, de buscar con los ojos cerrados un cuello donde la mano ha dormido recogida, y sentir que la curva es diferente, una base más espesa, no tendón que se crispa brevemente con el esfuerzo de incorporarse para besar o morder. Cada momento de su cuerpo frente a un desencuentro delicioso, tener que alargarse un poco más, o bajar la cabeza para encontrar la boca que antes estaba ahí tan cerca, acariciar una cadera más ceñida, incitar a una réplica y no encontrarla, insistir, distraído, hasta darse cuenta de que todo hay que inventarlo otra vez, que el código no ha sido estatuido, que las claves y las cifras van a nacer de nuevo, serán diferentes, responderán a otra cosa. El peso, el olor, el tono de una risa o de una súplica, los tiempos y las precipitaciones, nada coincide siendo igual, todo nace de nuevo siendo inmortal, el amor juega a inventarse, huye de sí mismo para volver en su espiral sobrecogedora, los senos cantan de otro modo,la boca besa más profundamente o como de lejos, y en un momento donde antes había como cólera y angustia es ahora el juego puro, el retozo increíble, o al revés, a la hora en que antes se caía en el sueno, el balbuceo de dulces cosas tontas, ahora hay una tensión, algo incomunicado pero presente que exige incorporarse, algo como una rabia insaciable. Sólo el placer en su aletazo último es el mismo; antes y después el mundo se ha hecho pedazos y hay que nombrarlo de nuevo, dedo por dedo, labio por labio, sombra por sombra.

La segunda vez fue en la pieza de Pola, en la rue Dauphine. Si algunas frases habían podido darle una idea de lo que iba a encontrar, la realidad fue mucho más allá de lo imaginable. Todo estaba en su lugar y había un lugar para cada cosa. La historia del arte contemporáneo se inscribía módicamente en tarjetas postales: un Klee, un Poliakoff, un Picasso (ya con cierta condescendencia bondadosa), un Manessier y un Fautrier. Clavados artísticamente, con un buen cálculo de distancias. En pequeña escala ni el David de la Signoria molesta. Una botella de pernod y otra de coñac. En la cama un poncho mexicano. Pola tocaba a veces la guitarra, recuerdo de un amor de altiplanicies. En su pieza se parecía a Michèle Morgan, pero era resueltamente morocha. Dos estantes de libros incluían el cuarteto alejandrino de Durreli, muy leído y anotado, traducciones de Dylan Thomas manchadas de rouge, números de Two Cities, Christiane Rochefort, Blondin, Sarraute (sin cortar) y algunas NRF. El resto gravitaba en torno a la cama, donde Pola lloró un rato mientras se acordaba de una amiga suicida (fotos, la página arrancada a un diario intimo, una flor seca). Después a Oliveira no le pareció extraño que Pola se mostrara perversa, que fuese la primera en abrir el camino a las complacencias, que la noche los encontrara como tirados en una playa donde la arena va cediendo lentamente al agua llena de algas. Fue la primera vez que la llamó Pola Paris, por jugar, y que a ella le gustó y lo repitió, y le mordió la boca murmurando Pola París, como si asumiera el nombre y quisiera merecerlo, polo de París, París de Pola, la luz verdosa del neón encendiéndose y apagándose contra la cortina de rafia amarilla, Pola París, Pola París, la ciudad desnuda con el sexo acordado a la palpitación de la cortina, Pola París, Pola París, cada vez más suya, senos sin sorpresa, la curva del vientre exactamente recorrida por la caricia, sin el ligero desconcierto al llegar al límite antes o después, boca ya encontrada y definida, lengua más pequeña y más aguda, saliva más parca, dientes sin filo, labios que se abrían para que él le tocara las encías, entrara y recorriera cada repliegue tibio donde se olía un poco el coñac y el tabaco".



Julio Cortázar

martes, 18 de diciembre de 2012

Why d'you always talk about the wrong way in and the wrong way out?
It's only gonna be as easy as you make it for yourself.

domingo, 16 de diciembre de 2012

El romanticismo
Muere en mi
Como el agua
De la lluvia

O como
La espuma del mar
golpeando la costa
Y tus piernas

Como el ladrido
Sórdido
De un perro
Un domingo a media noche.

Sirenas en la cuadra,
Anunciando algo
que esta por venir

jueves, 13 de diciembre de 2012

Hey you

Como una telaraña
pegajosa,
intrépida
e impredecible
te vuelvo a sentir

Pegadote en
mis brazos
y mi pecho,
mientras camino
a ciegas(/oscuras)
y sin pensar(te)

Como un
dejavu olvidado
entre dos grandes pilares
O una pila de ropa,
quiero encontrarte.

No es usar ropa olvidada..
(es volver a buscarte,)
es simplemente algo
(fijado en mi espalda)
que me gusta mucho.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Paréntesis

Nunca (me/te/nos)
Animamos a decir lo obvio.

En algún rincón de mi cabeza
Estás vos, pateando mis neuronas
Y en tu cabeza estoy yo, desfigurando tus ideas.

Nunca supimos
ponerle nombre
Ni pudimos
llamarnos por los nuestros.

Nos quejamos de los infortunios
que la vida nos trajo
sin ver lo bueno y
sin admitir que no fuimos
tan dañinos como creímos.

Nos redujimos a escribirnos
Mutua e implícitamente
Cartas con la esperanza
De leernos, encontrarnos
Y volver a empezar algo
Que si bien los mosquitos y
Las peleas frenaron,
Tu (mi) corazón
probablemente mantenga
Encerrado en un gran paréntesis,
Titulado "what if?"

El Juego de Buenos Aires

Rápido!
Las nubes tapan el sol.
Corramos antes de que reaparezca
Y nos queme vivos.

Las sombras de las nubes
Son tu semáforo para
Correr al próximo balcón,
Antes de que sea tarde

Y el sol deje marcas
Sobre tus hombros,
Por que sabes,
Que hoy en día todos
Quieren dejar una impresión,

Sea buena,
Mala
O triste,

Buenos Aires
nos persigue
Con sus luces
debajo de
Los árboles ,
Las nubes
Y esa calle sin salida

Que denominaste
Cielo.

sábado, 8 de diciembre de 2012

Andenes Vol. I

Hoy decido perderme entre locas ideas. Miro los árboles brillando a la noche y me doy cuenta que yo no estoy mal. De que los edificios, altos como muchas casas, crecen como los yuyos en mi casa o el silencio en tus palabras. Me tapan del sol de los medios días con sus personas (extraños habitantes) y del atardecer con su simple e imponente presencia. Los árboles que antes se veían tan grandes hoy son como balcones de media distancia entre yo y el segundo piso, ahi donde probablemente los conserjes mandan sus palabras a morir entre aspiradoras y televisiones.
Por el tronco de esos árboles de juguete corren hormigas. Hacia arriba, para abajo, a la izquierda y a la otra izquierda se pierden en el tumulto que son las ramas y los arroyos que son las grietas en la corteza, vieja y oxidada como los autos que tocan sus bocinas ignorando los gritos de la aspiradora y de la reina hormiga. De la Reina Hormiga, pariendo miles de hijos por minuto como los mosquitos picandome las piernas y la mano.
Todos corriendo, buscando comida, plata, ropa, trabajos innecesarios para el bien humano pero necesario para eso que llamas "sociedad"
Los pájaros que hasta hace un rato cantaban por ser (o eran por cantar) ahora vuelven al nido, se ponen los trajes y salen a cobrar impuestos neomunicipales aL resto. Empezando por las hormigas que van, vienen, suben y bajan por el tronco o las canaletas del barrio al atardecer.
La gente corre el bondi, con la ilusión de ganar 5 minutos más de sueño, aunque por eso estén más cansados.
Las hormigas huelen,trepan, se pierden en una autopista demadera tratando de llevar comida, papeles hasta el centro. La cosmopolita del socialismo. Corren, olfatean, llaman al resto a mirar una manzana. Un poco para una, para todas el resto. Comida a la fábrica de hermanos, a la Reina Madre.
Vivís atrapado, pequeña hormiga. Casi tanto o peor que los que esperan el tren sabiendo que puede no llegar.

lunes, 3 de diciembre de 2012

No es

No es
Que me hagas falta
Sino que
No tenerte me da miedo.

No es
Que me haya olvidado con el tiempo.
Es que
La vida grita y no me deja pensarte

No es
Que busque excusas para no verte.
Es que
Te veo, a donde sea que vaya.

No es
Que busque excusas.
Es que
Siento que nunca te fuiste.

domingo, 2 de diciembre de 2012

El olor
de un cigarrillo
a las cuatro y media
de la mañana

(de un domingo
de verano
Mentiroso)

tiene un
indistinguible
sabor a vos

Así que
no cuestiones
mis voluntades
de querer fumar

viernes, 30 de noviembre de 2012

L'amour des Etoilés

Lo mas triste
es que más de una vez
me pregunté por vos.

Me pregunto por vos
como hice con las otras,
y es una sensación extraña,
llena de rencores y de alegrías.
-
Preguntás y pensás
si las cosas y el tiempo
Se dignan a cambiar
Para bien o para mal

Si podés volver
a inmiscuir estrellas
en un cuarto en el que
ya no entramos los dos.
-
Vuelven a entrar en "su camino"
Pero que si ese camino no es?
Que si ese camino
Lleva a cualquier otro lugar?

Entonces no es cierto,
muchas de tus palabras
se convierten en mentiras
Con alas atroces
Y picos de acero
-
Entonces todo
lo que decis
está mal?

No.
Si.
No sé.

A lo mejor,
Nos equivocamos de idea
Y quisimos relacionar un caminar
Con un capricho adolescente,

La idea de las peliculas,
Del pseudo
(asqueroso)
amor
verdadero


Febrero, 2012.
(borradores 
de un cuaderno viejo 
atacado por la lluvia
de los errores del presente)

jueves, 29 de noviembre de 2012

Malabares de la mente

Rápido, agachado,
Seguí silbandole al perro
¿No ves que se lamenta
cada vez que pasás?
Te mira los ojos
y te saca la lengua
A ver por cuánto
tiempo lo vas a mimar.
Sabe que las manos del dueño
son el "dulce morir",
Pero atrás de las orejas,
saben que te volves a ir.

El zorro tenía razón,

No queremos que te vayas.

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.



Aplastamiento de las Gotas - Julio Cortázar.
"Historia de Cronopios y de Famas"

25 de Enero, 2024

Moríamos por querellas y quer(er-las-a)ellas, por bailar sinfines de melodías afuera en los balcones, abajo del cielo de un París; que si bien no era París París, era nuestro. Sentíamos odio a lo que podíamos convertirnos, a llegar a ser tan majestuosamente inexplicables (salvo para nosotros mismos) como las gárgolas que adornaban nuestros balcones y nuestros bailes, que duraban noches, días, noches, tardes.

Una vez abajo el sol, bajábamos al río a jugar con cardúmenes de sentimientos, frágiles, espontáneos, simplemente naturales. Jugábamos con redes y lanzas, pensando que para atraparlos enteros eran las mejores herramientas.. que las redes y (nuestras) manos no fueran a servir.

Después corríamos por interminables pasillos de adoquines, adornados con ventanas llenas del vapor de las ilusiones. Jugábamos a perdernos a propósito  a encontrarnos, a separarnos y a buscarnos nuevamente. Era el juego perfecto, la combinación de mentes criadas por los campos y los números, las estrellas y los muros.

Probablemente te dirás, y me diré, y nos diremos hasta estar seguros (o asqueados) de que solo fueron sueños de un verano interminablemente largo, de que las cosas simplemente no-son. 
Pero en el fondo..
París siempre 
va a estar
presente.

20 años cumplis
veinte años,
te sentis mejor?
se fueron los sintomas?

si, si, si,
la fiebre está bajando,
las olas de delirio van
amainando sus fuerzas,

todo lo que creí que eran sueños
es un monton de hojas viejas,
son un monton de ojos tuyos,
son un monton de hojas tuyas.

me estoy sintiendo mejor,
si, si, si,
estoy empezando a madurar,
como una pera,

no puedo esperar a
caerme del arbol,
20 años,
como el buen vino.

maduro, enorme
(como yo mismo)
un poquito melancolico capaz,
pero no es nada que el crecer no olvide.

martes, 27 de noviembre de 2012

Y una vez más, nos encontramos al borde del precipicio. Después de tantos años y vueltas de la vida, te vi, me viste y nos dimos cuenta de que todo había cambiado, pero que seguíamos siendo iguales.
Nos quedamos quietos, mirando la nada misma y con los oídos perdidos entre los susurros de las olas metros abajo. Quisiste darme la mano, no se si en mensaje de amor o simplemente por miedo a sentirte sola. Hablaste de saltar, de volver a ver a esos que extrañás y que el tiempo vino a buscar para retirarlos de tus manos.
Yo, por otro lado, obvié en escuchar tus lamentos, perdido entre tus dedos y el ruido de la espuma, me dispuse a seguirte a donde fuera, siendo hacia adelante o hacia abajo.
Diste dos suspiros, uno al mirar al frente y otro al ver que mis labios no pronunciaban palabra alguna frente a tus gestos de rendición.
¿Como esperamos caer al vacío, si este ya es nuestro interior? A lo mejor, colmarnos de nuestra vaga esencia es todo lo que buscaste desde ese -tan- lejano principio.

Pero claro, tu mano aprieta lo justo y necesario para hacerme saber,
Que esa Esencia que necesitas,
No sos vos en el vacío,
Sino que es el recuerdo del sacrificio,
El premio de tu desamor.

lunes, 26 de noviembre de 2012

So keep your head up

"Se creía tonta pero madura,
por no perseguir sus sueños.
Por pensar que el tiempo
puede curar las heridas
que uno mismo se causa,
por huir de lo que alguna vez
el alma quiere.

Se creía madura pero frágil,
por bajar la cabeza
hasta perderse entre lamentos
y el quédirán de los marchitos.

Se creía fragil,
por haber sido herida,
sin saber que en ella
(gracias a ello)
reside la fuerza de la vida."

Linternas del Día

" es alrededor de estas horas,
en las que me miro
pero no te veo,
en las que no te odio
pero no te quiero

son pequeños momentos
De lucidez extrema,
en los que el corazón y
la mente, te buscan
entre viejos poemas.

Busco entender tus razones,
para poder diferenciarlas
de las mías,
busco el (afortunado) infortunio
de encontrarte a la salida.

De esta ópera morbosa,
plagada de personajes,
que miran y respiran
pero no ven sus alegrías. "

Quiero meter
Mi cabeza en un baúl
Y mi corazón en una caja

Perder el cerebro
Entre montañas de sueños
Y abrir los ojos sólo para
Verte a vos.

Quiero que todos esos cuentos
Que alguna vez imaginamos
Se hagan realidad,
Que las grietas que veo
Sean de la caja que se rompe
Para.acercarme a vos.

Si fuera tan facil
agitar el piso
y aprender a bailar,
lo haríamos sin desacuerdos.

Pero como las piezas
que queremos escuchar
no son las mismas,
y tus pies quieren
un compás de pelicula,

nos remontaremos
a esos tiempos en los que
bailar sobre el desierto
o los pastizales con los labios,
era lo unico que sabiamos hacer.

Y probablemente llores,
o yo llore,
o lloremos juntos o separados
cuando nos pegue la luz en los ojos
y nos demos cuenta de que no sos igual,

de que el tiempo,
en el que vos y yo seamos dos
como una vez más dije,
c'ést fini.

No hay clichés,
no hay j'et aimés,
solamente
quedaran tus pies.

domingo, 25 de noviembre de 2012

La Mente del Relojero

Hoy
te
pensé

Te pensé durante un ratito mientras me pensaba infeliz.
Creo que los años, al igual que el otoño
(ese.
que.
amás)
no son ningún chiste, pero si son cambios graduales e invisibles, como olvidar una cara o dos mentiras.
Mentirosas mentiras, que mienten sobre la verdad de las cosas y el paso del tiempo.
Si al fin y al cabo, El Tiempo es un reloj; nosotros somos esos granitos de arena, escurriendonos contra el vidrio del mundo y otras personas.

Probablemente, dirás satisfecha, siempre y cuando un granito puedan ser dos.
No puedo resoplarle al romántico incurable que alguna vez fui, pero antes de que termines tu frase, sé que alguien va a dar vuelta este reloj, comenzando nuevamente a buscar un algo que nos haga parar.

Peleas del Cuarto Oscuro

Perdemos las pulseadas contra los vientos del pasado. Todas esas manos que antes aplaudían ahora se vuelcan a golpear mis oídos, aturdidos por besos y caricias violentas, provenientes de tus pequeños brazos (labios).
Que el viento sople y nos corra por la espalda da la sensación de que el pasado siempre vuelve, como a veces lo deseamos y como muchas otras no.
Tiembla la mesa y tus manos, siempre tan suaves, siguen empujando, mientras que tus ojos miran al cielo y los míos apuntan fijo al suelo, te escucho gemir por el color de las nubes. Mientras que mi garganta queda hueca al notar las grietas en el piso.

lunes, 15 de octubre de 2012

si las palabras
que decís
son mandadas
con pena de muerte
al río,
las ideas que
dejaste flotando
en un rincón,
¿En donde están?
Encontramos a la rabia
mordiendole la cola a un perro,
en una esquina abajo de la lluvia,
las nubes, las posibles estrellas
y una gran, pero gran luna.

Pedimos perdón por ideas
no pensadas,
o palabras
mal.logradamente dichas.
Perdimos los (a)brazos
que consuelan las desdichas.

Y mientras los que somos miramos al perro
perseguirse la cola abajo de la lluvia,
nos olvidamos de qué es lo que perseguimos
mientras nos mojamos la cara
y recomenzamos los caminos.

lunes, 8 de octubre de 2012

How crazy am I?




                                                                                                                         
                                                                                                                         
                                                                                                                         
                                                                                                    Just a little bit.

lunes, 17 de septiembre de 2012

CLAUSTROFÍLICO

enfermo de encierro... 
de este aire enclaustrado, 
de la luz artificial, 
de mis sábanas enfermas, 
de mi incómoda cama, 
de mi piso y de mi alfombra...

estoy enfermo de encierro... 
de la tele y los estúpidos programas, 
de la radio que no copa, 
o de la radio 
que copa y me exaspera, 
de la falta de cigarros 
y la falta de cerveza...

enfermo por la sobra de esperanzas, 
por los ojos que no dejan de derretirse, 
por el calor sofocante, 
por los delirios de una realidad alterna...

a veces, 
cuando se escapa 
una ráfaga de fresco viento 
y llega golpeándome la cara, 
mis ojos se elevan 
suplicantes de llanto y oscuridad...

paso mis manos melancólicas por mi rostro, 
anhelantes de la brisa,
envidiosas de mis labios 
en los que todavía subsiste 
el último trozo de hielo...

el oxígeno decrépito 
termina envenenándome 
de tristeza y adhiriendo 
fuego al flujo de nostalgias...

el cielo que yace 
tan falso y cerca 
me vuelven impotente, 
nervioso 
y paranoico...

las sobras de esperanzas 
vienen en paquete 
con padresnuestros...

mis ojos terminan clavados 
en las manchas oscuras y escarlatas 
que se dibujan cuando se cierran...

mis manos terminan derrotadas, 
el hielo se ha acabado 
y vuelven a emanar 
suspiros de mis labios...

estoy enfermo de encierro... 
de puertas cerradas y 
de universos pequeños...


 Recordado por Isaac

martes, 4 de septiembre de 2012

Nauseabundas
escenas,
casi tan grotescas
como el "ser"
escriben
en las paredes
de los colectivos
y en las esquinas
en búsqueda
de la verdad,
mientras
que las
cacerolas se
convierten en
espejos de estos
días,
mi
cerebro
se rehúsa
al mundo actual,
quiere volver,
a esos otros días
donde los mates
 (jaque!)
eran
realmente
más
faciles

domingo, 2 de septiembre de 2012

Queremos
ser
nubes pasajeras
dentro del tren
de las vidas tranquilas,

pero sin darnos cuenta,
mientras soñamos con estar
dentro,
vemos todos
los paisajes
desde la vía,
juntos
o
separados

domingo, 19 de agosto de 2012

Quiero

poder
ver
la verdad
atras de tantas
mentiras,

de tanto mirar
encontre
algo
que se le parecia,
que brillaba
atras de dos ojos,
de dos
enoormes
marrones ojos.

Pero al fin
y al cabo
hoy,
tantos siglos
y
largos otonos
sin verte
me di cuenta
de que
capas
capaz
quedo atras.
El
"te"
adelante
de mis
quiero

" Perhaps,
  perhaps,
  perhaps. "

viernes, 10 de agosto de 2012

Similitudes

Entre la politica humana
Y los pedos de mi hermano.

(Entre mas ganas de cagar tienen,
Peores son)

Que somos

Desde el piso 29 de un edificio
Miramos hacia abajo
Las personas
Son apenas puntitos moviles.

Solo basta la distancia de 29 pisos
Para advertir
-oh, vanidades y soberbias!-
Que no somos nada

miércoles, 25 de julio de 2012

Poesia Sobre la Verdad de las Cosas

Y que si te digo que la luna es un pedacito de ventana al cielo,
Que se abre solo los sabados
A la tarde de días calurosos
De invierno.
Cuando todas las luces se prenden temprano y las nubes pintan
De violeta un cielo naranja
Y solo pensas en costos -DeLaVidaMisma- y no podés
Sentarte a ver
Que las estrellas de Van Gogh
-que son las que pensaste-
No van a salir a la noche

Encuentros Bajo el Tren

Lo mas triste es que mas de una vez me pregunté por vos. Me pregunte por vos como hice con las otras, y fue una sensacion extraña, llena de rencores y de alegrias.

Preguntas y pensas
y las cosas y el tiempo
Se dignan a cambiar
Para bien o para mal
Vuelven a entrar en "su camino"
Pero que si ese camino no es?
Que si ese camino
Lleva a cualquier otro lugar?
Entonces no es cierto,
muchas de tus palabras
se convierten en mentiras
Con alas atroces
Y picos de acero

Entonces todo
lo que decis
está mal?
A lo mejor,
Nos equivocamos de idea
Y quisimos relacionar un caminar
Con un capricho adolescente,
La idea de las peliculas,
Del pseudo
(asqueroso)
amor
verdadero

lunes, 16 de julio de 2012

Sera un avion?

Le voy a dar al pueblo un superheroe que no imaginó jamás.

Un prócer de las liricas,
Un hombre con la habilidad
Para perder la concentración
Y perderse entre las ideas

jueves, 21 de junio de 2012

Hola,
posiblemente me recuerdes
de telenovelas baratas,
de personaje iliterato
y secundario de algun
episodio random.

Ese que pasó
un instante por el supermercado
mientras vos conllevabas
un dialogo con un posible amante.

Podés recordarme?
te acordás de quién
te ayudó a elegir
entre dos marcas
de pollos.

Si no te acordás
de mi,
está todo bien,
solo quiero saber,
si mi opinion contaba.

Puaj, dijeron los Obreros

a vos, pedazo de retrasado humano
que preferis perderte entre las teclas
y los extraños limoneros de campo
a maquinar tus pensamientos.

te perdes en lo obvio de las mas estupidas
respuestas, simpleas, a veces tan frias
que nada de lo que decis tiene mucho sentido

a veces
vomitar
palabras
es lo
único
que me
sale.

lunes, 28 de mayo de 2012

Temprano, Templados los Vidrios

La prueba suprema
a la individualidad humana
se basa
en diseños atroces -y simples-

como el pedido
de un vagabundo
sincero y confundido
(Divinamente, claro)
por el tiempo y la hora
a tres personas
sentadas en un banco.

Uno contesta,
dos callan.

La conciencia
remuerde a los silenciosos
y enaltece al "bravo".

El tiempo pasa,
el tren no viene,
el placer final sigue volviendo
a mi cabeza,

como preguntas boludas,
y relojes de arena.

domingo, 20 de mayo de 2012

Quiero que me agarres, desde lejos. Para suavemente acercarme a tus labios, y el viento mareaba a tu café. Mientras yo me enamoraba una y otra vez. Imaginación, para liberarte, darte alas y llevarnos los dos a volar, sin visas ni pasaportes, a la luna y a Plutón. Para regalarte un poquito de cada mundo que pisemos, regalarte estrellas y meteorito, hacerte masajes en Júpiter y amarte en todo el universo.

Maga /  ''De satélites y galletas''

El panorama
borroso
del  bondi
desde el fondo
sólo se ve
especial
porque
está iluminado
por luces.

No
siento las piernas
y las
manos
me pesan
horribles toneladas
cuando quiero levantarlas,
casi
como sí
mi espalda
estuviera rota.

Es un viaje común,
de Olvidos
a Belgrano,
en el fondo al medio,
la boca del lobo.

Segura a todo
menos a los espectadores
errantes
del día.

El centro de atención.
Así se siente,
un  viaje
plagado de luces
que nos inflan
de importancia.

Luces parpadeantes,
luces verdes.

Una sirena de ruidos sordos
y gritos desde afuera,
arriba del piso.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Neo-Vocablos


Mientras iba caminando a lo del Rino para comprar leches, pude ver a mi sombra treparse a los arboles más retorcidos de las cuatro cuadras que comprenden el épico camino al almacén.

El frio, más retorcido que los robles de casa, pega duro en los vidrios de los autos. La salida de un colegio que no conozco llena de palomas humanas (chicos que lloran) la vereda, y por sobre la calle circula una Renó Kangoo con dos monjas al frente.

El punchline?

Viernes capáz,
incógnitas no reveladas hasta que se arreglen los quilombos
que no dejan salir al sol.

Los Mañanas de los Ayeres

rezamos un poco
por las tardes,
mientras dormimos
a la mañana,

preguntamos por mujeres perdidas,
sean Helena o Mariana,
y corremos entre la mugre
de las llanuras
pampeanas,
espeluznantes
y decrépitas,
como las mañanas.

lunes, 7 de mayo de 2012

vos decis que los leones
no pueden perderse
cuando corren entre el pasto,

yo digo que los burros
se asemejan politicamente
al votante universal del pueblo.

Y aunque no estemos de acuerdo en muchas cosas,
como las pinturas de los livings
y las fotos de los diarios en las casas,

sabemos que tantos burros como leones
viven a base de sangre,

ya sea propia,

ajena,

o del resto.

En los sillones

Murmullantes interferencias
saliendo de la pantalla de la tele
a las cuatro de la madrugada,
levantarse para correr en un bosque
con nada más que el zumbido de los canales
(posiblemente transmisores de los muertos)
acelerando en las orejas, en los tímpanos,
frágiles, invitando a perderse
en las nubes del "no pensamiento"
que vos llamás pensar.

lunes, 23 de abril de 2012

El río
sube
a la par
de
nuestras manos,

nuestras sonrisas
 no confiaban
en la gravedad
de esa noche,

cuadros, pinturas,
un par de fotos,
tus ojos en cada pared.
Atrapados como moscas
encerrados en el cuarto blanco,
miramos por la ventana
mientras le gritás al mundo exterior
que se encienda.

Las hormigas, recorriendo
mis piernas, se encargan de que
la sangre llegue a los lugares justos
y que la ventana que mira al campo
no se cierre a los ojos

desperezándose, las manos alcanzan el techo,
las lagrimas alcanzan el balde,
las hormigas llegan al hueco por
el que se escapaban
las ideas de fines de semana.

A veces, los sueños prohíben
que los finales sucedan,
así como también las hormigas
pueden guardarlos abajo del zócalo
para que ni los dedos más finos
puedan alcanzarlos.

viernes, 20 de abril de 2012

En el vagón
puedo ver un primo lejano de Tito
escondiendose entre las páginas
de un libro de hojas negras
mientras el olor a caldo y verduras
de las ochoyonce de la noche
invade los pulmones de los hambrientos
tristes viajantes trabados entre las puertas.

La luna sale,
el tipo de caracter rudo
que viaja frente a la puerta salta,
se deja llevar por el olfato,
vuela hacia las casas de construcciones pobres
en busca de un poco de pan y caldo
para calmar su alma en pena de hambre.

Infinitas noches contadas desde el mismo puente
solo dejan ver las realidades más posibles,
pero al fin y al cabo,
ajenas al mundo que se esconde entre tus brazos.

viernes, 13 de abril de 2012

Odas al cielo y la lluvia de los tristes inmigrantes

Las siluetas se mezclan
con el olor a flores
y las risas borrachas
de los callejones infinitamente largos
del pueblo.

Los saltos, los gritos,
todo eso que ves
en los martes de carnaval
te calienta la sangre,
te hace querer moverte,
salir, correr, posiblemente gritarle
a las estrellas que bajen a arreglar
los problemas
que asedian al mundo moderno.

En tu cabeza,
ves un pueblo vacío de gente
pero sin espacio para vos.
Preferís cantarle tus odas a la lluvia
y usarla como un escudo
para no salir de tu casa,
cuando solo es agua
-limpia pecados no religiosos alfinyalcabo-
y nubes grises.

Los faunos del bosque (si es que de verdad existen en el mundo de verdad)
se ríen de todo lo que vos crees
una desgracia cuando en realidad,
solo están riéndose de esas personas ciegas,
que mantienen
las caretas puestas
aunque
el circo y las flores
se fueron
hace
mucho
tiempo.

Vos y tu pequeñísima máscara,
con la cual antes pretendiste
buscar un pretendiente,
ahora solo la usás
para no ver el sol
que sale entre la niebla
de los domingos invernales
que se acercan,

y te quejás de estar sola,
y aunque muchas veces
eso era lo único que querías,
hoy no lo querés tener.

miércoles, 11 de abril de 2012

H.oy S.omos

Al fin y al cabo, solo llegamos a realizaciones medio estúpidas, que se relacionan mucho con la forma de ver las cosas y los recuerdos en las granjas, puedo decirte ahora mismo que el amor a edades tempranas, como fruto, resulta generalmente altivo y amargo, como toda fruta a destiempo.

Las lagrimas que te pueden llegar a cubrir la vista hoy en día preferís guardarlas para cuando solo te vean las paredes de tu cuarto, infames e irreducibles, de carácter fuertemente blanco y nada,
tentativamente irreal, como vos fuiste.

domingo, 1 de abril de 2012

Vos, maldito mono evolucionado, crecido, sentado en frente a una pantalla gritando y queriendo romper la realidad que te separa a esas conversaciones on-line, porque la furia de saber que no podés gritarle a una pantalla te hace estremecer hasta los huesos, maldito mono hueco. Gritarle a la nada es de locos, no te dijeron? Estás perdido entre las olas siniestras del pelo de las mujeres, estás respirando constantemente sus aromas y después pretendés no querér vivir sin ellos, como si fueran perfumes demasiados exquisitos para tu pobre paladar.

Sos un mono, al fin y al cabo, hueco, alto, triste silencioso pelado y civilizado, pero sos un mono, y romper las pantallas no parece tan malo como el querer romper la cabeza del que pueda estar al otro lado. Pero ahí te ves, reflejado al monitor, escribiendo cosas en papeles y hojas que en realidad no existen, ilusionando dejar marcas que el cuero de la gente moderna sabe resistir, presionas y tecleás y escribis palabras huecas que nunca decís, pero que al fin y al cabo hablan por todos.

Al fin y al cabo,
somos todos monos.

jueves, 29 de marzo de 2012

Emergiendo de las montañas se encuentran tus manos gloriosas. Están siendo azotadas por este invierno que no quisiste recibir y que hoy golpea tu puerta. Este invierno de mañanas grises y ayeres oscuros, se aposenta en todo lo que una vez tocaste y lo convierte rapidamente en nubes y hielo. Dos cualidades que supiste tener y después detestar.
-
Días grises, patos en las lagunas de la gran ciudad, corretean y agitan sus piernas tratando de alcanzar los bondis antes de que sus memorias se congelen. Plazas atiborradas de pequeñas aves, peleando por "una bocanada más" del sol que ilumina los juegos.
-
Sinceramente, Nadie sabe más que mucha gente, e irrepetidamente enseña lo que sabe con las lecciones más crueles de la vida. Al fin y al cabo, los tambores que sonamos a lo largo del camino, son en tu opinión solo el "Ruido" que te acompaña.



martes, 27 de marzo de 2012

Encontraba los viajes en bondi placenteros, en especial durante los otoños del Norte erradicados en esta ciudad. Si iba parado, sonreía a la gente y miraba el mundo desde la ventana, sin saber muy bien para donde ir. 
En cambio, si iba sentado, la comodidad que brindaba esa media hora de viaje se hacia parecer a los sillones más cómodos de tu living.

Sabés, el cielo nublado y tosco y terriblemente frío que viste esta mañana camino al tren, me hizo acordar a una canción medio pegajosa que habla sobre besos y esquinas. Y aunque no lo parezca,

no busco 
excusas 
para 
recordarte,
aunque
solamente
consigo que
mi cabeza
esté mareada,
y me haga
vomitar palabras
y yo 
ya 
nosé.

martes, 20 de marzo de 2012

Críticas del subconsciente

Hoy después de mucho tiempo me siento en el living de casa, me tiro en la hamaca a ver como pasa el sol y rememorando sobre esos detalles que guardan las pupilas. Cual hilo de pensamiento, paso por los recuerdos y algunas fotos y algunas risas que se esconden en los rincones de la cocina, con forma de copas doradas y de hornos al rojo vivo.

La iglesia donde una vez estuve por ahi adentro rociando pinceles se prepara con las campanas para anunciar la misa de las 7, dandome a saber que las horas vuelan cuando la tela me envuelve. Pensar que hace un rato estaba sentado viendo las nubes borrarse lateralmente por el cielo, y ahora necesito que la brasa del cigarrillo ilumine los pasos hasta la puerta.

Me pierdo entre las sabanas de tu cama, me pierdo entre las palabras de tus cuentos, me pierdo entre las mentiras de tus ojos, entre los susurros de tus veranos y tus secretos nocturnos. Desmemorando terribles palabras, destejiendo las telarañas de recuerdos, caminamos frente a la luz esperando que ésta vez, no venga de frente.

Ideas?

Soñé que los miércoles pasados no existían en otro lugar que no fuera mi mente, y pensé que probablemente mis ultimas semanas de vida solo fueron un producto de mi endemoniada mente.
Los sueños, como cosas ajenas a tu cuerpo, dicen que a veces pueden darnos verdades tan caritativamente como la limosna del religioso pobre.
Pero difiero, porque mentalmente el trabajo es arduo, así como nos pide descifrar los códigos /y de naturaleza terrible/ que circulan el subconsciente.

Las palabras de mi carta dictaban confusamente así:

 Si el andén tan tranquilo /como tus ojos/ se reposa sobre dos ladrillos, y lo único que ves es el farol anti nieblas de la locomotora, yo te saludo desde las vías y te pregunto "¿Después de despachar a todos los que te quisimos, quién va a ser el que te empuje?".
               Y para sopresa tan tuya, no supiste qué contestar.
Hang You Up - Ryan Key

I cannot hold this anymore 

My hands are tired of only waiting to let go 
And I am waiting still 
I used to know which way to turn

You were the light inside a tunnel in my head 
I try to follow still 
I try to follow still 
 It's hard to see you 

We are older now 
And when I find you, 
you just turn around 

This is a black and white of you I found 
I hang you up and then I pull you down 
I hang you up and then I pull you down 

No more apologies from me 
My arms are tired of picking up what I put down 
You're all I think of still 
I'm gonna miss you every day 
I turn my back on anyone who won't believe 
And it gets lonely still 
It gets lonely still 

I get lost sometimes 
Another year flies by 
But I know if I try 
Memories of the light in your eyes 
Can take me back in time 

It's hard to see you 
We are older now 
And when I find you, you just turn around 
This is a black and white of you I found 
I hang you up and then I pull you down 
I hang you up and then I pull you down 

I don't hear music anymore 
My ears are tired of all the pictures in the words 
'Cause you are in them still

miércoles, 14 de marzo de 2012

Hoy miramos la pared
que de chiquitos parecía
tan simple, y solo vemos
obstaculos que se relacionan
con el resto de mi vida
pero con una sonrisa en las caras,

porque el tiempo
y la vida
nos curtieron el cuero
para sentir cosas
más importantes que tu presencia,

esa tan poco grata
e increiblemente oscura,
tiempos después de que tu sonrisa
trayera el diluvio a nuestras puertas
y derribara todo menos
esas paredes, con las que me quedo
sentado pensando en el mundo.

viernes, 9 de marzo de 2012

Cartas a Helena

En forma de apología, él pintó un cuadro con el rostro más preciado que había visto en su vida. Era un cuadreo sublime, lleno de detalles y de chispas y de aires perfeccionistas como lo habían sido. Un cuadro que en pocas palabras rozaba lo perfecto, demorando los minutos de a decenas para cada trazo. Vi como la gente se apilaba para contemplar ese lienzo, llenando de exclamaciones la sala.Tras 4 horas corridas de pintar, el artista se paró, alejó su cuerpo de la pieza tres pasos y miró cono los ojos de un cordero la cara de esa mujer. El cuarto se llenó de aplausos, para ser silenciados por un destello penetrante de pintura roja -volando hacia el medio del cuadro- y el alarido de una señora que había contemplado todo aquel circo. La señora miró al pintor con la pintura roja en la mano.

Silencio en el auditorio, el pintor se dio la vuelta y observó a la gente. Uno preguntó porqué había hecho lo que hizo, a lo que él solo supo responder:

 "Dos veces en mi vida aprendí a respetar la armonía y los balances. Dos veces en mi vida junto a ese rostro, y lo único que obtuve fue dolores punzantes en el alma y horribles pesadillas en mi corazón. Hoy puedo decir no más, corto el rostro de la amargura antes de que cobre vida y destroze lo que queda de mi. Ese rostro ahora tapado sólo es arte, como lo fue en algún momento en mi colchón. La repulsión hacia lo que uno cree perfecto puede ser locura, o puede ser crecer."

Andenes

Caminando despacito
despacito
despacito,
mirás al fondo del tunel
esperando morir o
ver la luz
que te aleje
de esos andenes que con tanto
odio quisiste mirar.
Ves como el fondo y la curva de cemento
se aclarecen, y te tiemblan las piernas,
y te suda la frente,
todo por esa duda miserable
de no saber
si es muy tarde,
o si tus ojos se están acostumbrando a la
oscuridad.

lunes, 5 de marzo de 2012

Mientras el cielo
acople tus palabras
a mi oído,
mis hombros
se van a seguir sintiendo
como criaturas inútiles e infantiles.
Vas a escuchar hablar
a la gente
sobre problemas y comparaciones,
sobre teoremas que describan
la solución y respuesta
a la gente que camina por la vereda,
para encontrarse solamente
con el muro

que representa
los intentos fallidos
por tratar de ser humano,
y perderse en el camino
de los nuevos días.

domingo, 4 de marzo de 2012

Y si la hubieses visto! 
Gritaba el borracho desamparado,
comparando la sonrisa
con la silueta de un tango
bien vencido
sobre tus piernas.
Si la hubieran visto todos!
Creerías que no estoy loco!

y que lo jure,
y que lo cante,
y que el tango se acabe

Y que amanezca gris;
sobre los sueños de Paris
parece ser la unica
salida.
y conseguimos todos mirar al norte
mientras las luces del cielo te hacen dormir.
vos sabés que de vez en cuando,
a estas horas de la noche,
los parpados nos pesan, se caen a pedazos
y nos hacen solamente querer
morir.

-

oscuras sonrisas
rien alta y
penosamente
sobre mis hombros.

jueves, 1 de marzo de 2012

probablemente talvez

a veces
me preocupa
perderme pensando
en las posibilidades
de mirar
al cielo caerse
como lo hicieron
tus sueños.

Shift,Alt,9 (Sólo para Entendidos)

El que camina a la noche
no es otro que esa sombra,
que te gustó ver durante tanto tiempo
y sin la cual hoy odio despertarme

por que, sabés,
quedan pocas cosas

tan coherentemente
pequeñas a la vista y
gigantes a la mente

como los petalos de una flor en
un año bisiesto y
capáz, el color de tus ojos.

Extrañado de randomizar un viejo cliché parisino,
el cielo pide que descanse los ojos
y me acueste sobre los verdes prados
en los que viste llover dandole la mano
a tu sombra
mi sombra

una silueta parecida a vos.

martes, 28 de febrero de 2012

#3

El ruido de la chicharra del reloj-despertador. Esperar el colectivo bajo la lluvia bonaerense. Observar a una pareja bajarse del auto para comprar un kilo de helado. Los anteojos de sol del chofer. Sandro en versión cumbia. Las bolsas de residuos abandonadas en las esquinas. Los restos de cif sobre el azulejo. Las marcas del delineador sobre las ojeras. La goma espuma de los asientos del sarmiento. El supermercado chino. Mi techo y las bombitas de luz incandescente. Los deseos de felicidad y la virtualidad. El chino no descansa sobre ningun viejo rencor, y cada vez que quiero decirte algo, levanto los brazos pero no puedo tocar esas bombitas, así que vos seguís durmiendo.
Si tu cerebro dicta escribir,
solo queda pedirle a la gente
que encuentren las palabras correctas,
entre ese mar de lamentos que vos llamas
calle y que pocos conocen como mundo.
Y que los peces
se pudran
en su pecera
mientras el agua
se vuelve verde
y mis puños gritan
por salir de acá.

A veces nos sentimos
como esos peces
que hace tanto tiempo
te gustaba ver en las vidrieras,
-
somos parte de una jaula
tan, pero tan frágil,
que a veces,
el miedo a romperla y salir,
se hace más grande
que las ganas
de soltar mi puño contra el vidrio
y volar
en
mil
pedazos-

viernes, 24 de febrero de 2012

Las torres de marfil sobre las que Sábato pintó sus pensamientos
hoy cuelgan desde el borde de tu ventana, al lado de tus codos
y tus ojos marrones castañamente redondos.
Los suspiros que soltás desde ese marco
son los que de a poco llegan a mi cuarto y
bajando la temperatura, me hacen solo pensar en
piedras preciosas como jades, marfiles y castañas colgando del brillo
de tu mirada, aireada, tranquila, flaqueando ante problemas triviales
y sobreviviendo al compás de un equipo llamado; Imperial Teens.



The truth about un-broken, holy things.

Empobrecidas
paredes
resisten
al viento
y al paso
del tiempo,
mortífero e injusto.

Los molinos de viento
que antes hace un tiempo
avisaban tus tormentas,
solo giran a velocidades
energéticamente
lentas.

Probablemente
lo posible de tus palabras
solo sirven para
calmar mi mente,
posiblemente la paz
me alcance
una vez que limitemos
nuestras confrontaciones nebulosas
a las verdades,
desenmascarademente
ciertas.

martes, 21 de febrero de 2012

Estaba sentado
viendo la televisión
en el living de su casa,
y en medio
de lo que puedo
solo describir
como el silencio
de un parpadeo,
me vi a mi mismo
despegarme del cuerpo,
soltando ecos
y suspiros
que cada vez me llevaban más alto,
más alto.
Más alto.
Más alto es lo único que necesito para llegar
a vos.
Que las palomas me digan en cada esquina palabras de aliento,
que coreen con garras sus palabras y que las conviertan en verdad
para que cuando la ficha caiga sobre el hueco, lo tape, te tape y te abra los ojos.
Lástimas infinitas entre los aplausos del teatro Colón,
historias de amoríos idiotas, romances suicidas,
y problemas Borgeanos que ni Borges pudo describir del todo.

Mientras tanto,que las palomas
que se cuelgan en los aleros del teatro
sigan gritando al mundo sus frases de Ideología Perfecta,
a la resistencia del ser sub-urbano,
y a las pinceladas metafísicas del artista en la pared,
que lean ese poema que una vez cantaste, y no nunca más.

Al querido enemigo:
A cada paso que doy estoy creciendo
y cada mirada que suelto mueres por dentro
un poquito más, de lo que ya lo estás,
por mucho que intentes contra mi jamás nada conseguirás
porque yo tuve y tengo el don: Yo hablo la verdad
y vos, solamente hablas mierda
y por eso vas de tema,
para que todos sepan del problema,
y lentamente se pierdan cuando la verdad salte de tus venas.

domingo, 12 de febrero de 2012

Fragmentos del Diario de Catalina

Porque mis ojos están rotos
y rojos, frágiles al mundo.
Porque esta todo roto,
el sillón del playroom y mamá
no me dejan ir
ni salir al mundo de arrollanes,
piedras caliza y paisajes rumiantes.
-----------------------------------
Tres tristes tigres saltan entre las selvas y el maizal,
mientras doce discípulos tristes comienzan a bailar
con las sombras del presente, el sueño y la traición.
Mientras tanto, los tigres señalan al río que comience
la función.
Con las piernas cruzadas entre las cenizas
del matorral maléfico
identificamos tus pisadas en el barro
como los huecos en la luna que una vez quisiste hacer.

Los dioses, mortales, tontos o imaginarios,
no sirven como escudo a las palabras
de la vorágine que te trae a este pantano,
y te hace querer rezar.

martes, 7 de febrero de 2012

En pocas ocasiones la claridad del agua del arroyo en el bosque me permite ver tranquilas reflexiones sobre la humanidad y tus ojos. Vi una realidad qué, como tus parpados, se cerraron al mundo y a la vista del resto. Cómo el agua y la humanidad, las corrientes del tiempo tuvieron sus subidas, pero es la pequeña y monumental realidad y condición humana la de romper el equilibrio, y es el día de hoy que mientras alguien viaja en el bondi pensando en los arboles abajo del sol, la realidad mundial azota tus oídos, y la catástrofe que representamos nosotros alguna vez, reaparece adentro tuyo.

viernes, 3 de febrero de 2012

Sueños del Diario de Catalina

Miro el cielo con la abstinencia de un cigarrillo, pienso en la idea de contar estrellas pero antes de llegar a dos me doy cuenta que capaz el cielo no existe. Probablemente la idea de que mis piernas no fueran tus piernas me daba la ilusión -pocoduradera- de un futuro pseudo-separados. Porque como vos dijiste, el tiempo solo nos deja olvidados entre las vueltas infinitamente largas de las luces de la gran ciudad.

Cómo de costumbre, corro entre mis sueños a las plazas del pasado, y las paredes del presente, que me llenan del pudor frío, que me hace darme cuenta de que en realidad estoy soñando y solo estoy teniendo un mal viaje.

¿Perdón?

Estoy sentado en el jardín,
viendo las mariposas de la noche
revolotear sobre las cenizas de un ayuno.
Siento las pisadas y corridas de los perros,
instantes antes de que sus ladridos
ataquen mis oídos.

Entre tablones rotos y sagrados,
me pongo a llorar cuando recuerdo
que ya me olvidé del nombre
de mi perra.

lunes, 30 de enero de 2012

Mientras el silencio se acopla a la ciudad dormida, los pies que hace un tiempo jugaban a raspar el cemento hoy amanecen colgados en una infinita telaraña de sueños. Mientras un locutor poco conocido habla en la radio sobre guerras y el retorno de las aves, los poemas que una vez fueron dedicados a los amantes también amanecen atrapados en esas redes.

Todos los días que una vez contaste, y todos esos días que no querés contar, metafóricamente se parecen a un tren cobrando velocidad camino a la estación, con la terrible inoportunidad que solo es tuya y que te hace ser la única persona parada en medio de la vía, viendo como el siglo de las luces y los caballos de hierro se acercan a tu ojo derecho.
Ceder ante las tentaciones más mundanas,
es como volver a caer en placeres del pasado.
Por un lado está la cuesta-arriba,
por el otro están las ganas de volver a subir.

Así que subamos a los arboles,
gritemos con desesperación al pasado
y sus ojos color violeta,
mientras dejamos que el agua limpie nuestras inmundas mentes
y nos eleven hacia esa colina.

lunes, 23 de enero de 2012

The Best Cigarrete

There are many that I miss
having sent my last one out a car window
sparking along the road one night, years ago.

The heralded one, of course:
after sex, the two glowing tips
now the lights of a single ship;
at the end of a long dinner
with more wine to come
and a smoke ring coasting into the chandelier;
or on a white beach,
holding one with fingers still wet from a swim.

How bittersweet these punctuations
of flame and gesture;
but the best were on those mornings
when I would have a little something going
in the typewriter,
the sun bright in the windows,
maybe some Berlioz on in the background.

I would go into the kitchen for coffee
and on the way back to the page,
curled in its roller,
I would light one up and feel
its dry rush mix with the dark taste of coffee.

Then I would be my own locomotive,
trailing behind me as I returned to work
little puffs of smoke,
indicators of progress,
signs of industry and thought,
the signal that told the nineteenth century
it was moving forward.

That was the best cigarette,
when I would steam into the study
full of vaporous hope
and stand there,
the big headlamp of my face
pointed down at all the words in parallel lines.
Billy Collins - 2003
Mientras las estrellas se asoman
sobre el pasillo del jardin,
un sapo recorre las baldosas
buscando saciar su fiebre
de moscas

miércoles, 11 de enero de 2012

La inspiración de una persona,
para hablar de mujeres,
solo puede definirse como un fenómeno
pseudo-psicológico, dependiente de factores
como la sociedad, la locura y el clima.

Productos imaginarios,
verdades olvidadas,
las mentiras crecen y mueren en tu
cuaderno cerrado al mundo y a tus
propios ojos.

martes, 10 de enero de 2012

Lettre â Marianne

Pour vous, que quelque part au fond de moi je sais que vous lisez ceci. Et vous allezcontinuer à lire à chaque fois que vous doutez que pour ouvrir cette page putain, et pourtant vous avez fait. A vous qui comme un chien m'a laissé douter perdu toute petite incertitude dans les virages de la vie. Je ne t'ai pas oublié, comment je pouvais le faire.
Si je devais commencer avec n'importe quel mot, que je ne suis pas sûr que ce serait. Jesuppose qu'il aurait volontiers PEUR. La crainte que me cause de vous voir à chaque coinde ma tête et je marche tous les chemins. La peur me fait imaginer doubler dans le coinpar lequel je marche. La peur de ne pas l'être humain que j'étais lamentablementheureuse quand il marchait dans les rues de l'oubli et Mars ou Martinez.
J'ai rêvé une fois avec vous parle, et avec la dernière conversation que nous n'avons jamais eu. Ces réponses écho harmonique sonne dans ma tête et le forage des virages lents et pointus et les murs de mon cœur.
Je m'ennuie de vous plus que vous pouvez imaginer, et je sais que vous lisez ceci, ouveulent croire que vous le faites, vous vous sentez exactement les mêmes. Parce que nous savons tous les deux nous étions de forage dans la vie d'une autre, nous avons eu un dégât d'une beauté parfaite et irréparable.
Je t'aime, et pour la première fois dans les jours qui semblent des mois et des mois qui semblait âges, je dis ce mot gronde lentement, comme un écho dans les montagnes au fond de mon âme et qui prend un poids sur mes épaules ne peut pas supporter.

Je m'excuse pour le minable français

Conversaciones Nocturnas de Noviembre, Volumen 1


a esta hora de la noche
ya de por si pensar en la vida es un bajon



a excepcion de que se tenga compania



a excepcion de que no estemos solos
pero volviendo, entonces dejás una oficina y un corazón vacío



ajam

nose
extrañaba hablar así
nosé porque


yo tambien, extrañaba tu forma de hablar..
mi forma de hablar cuando hablo con vos.

cierro los ojos, releo tus respuestas en mi cabeza y no puedo hacer nada mas que imaginarte al lado mio enfrente a la chimenea
o en un balcon en verano
como si estuvieras tan cerca
y de alguna forma tan lejos

siempre es asi, hay una distancia que JAMAS se acorta


hay un solo momento en el que se acorta
hubo, y hay

cuando te tengo al lado, y me abrazas.

que es cuando nos miramos de cerca
y no decimos nada
y en ese momento sos la unica persona en el mundo
en esos momentos fuiste la unica de mi mundo



 si, cada vez que veo en esos ojos, de agua, de mar, de cielo, de todo el universo junto, sos vos, y solo vos, y creo que sos mio


lee el libro de los muertos
es una biblia tibetana
que describe el mundo como es

yo tengo la sensacion de que en alguna de nuestras vidas nos cruzamos de manera casual
y que no pudimos olvidarnos
yde que en esta vida algo adentro mio me pide que no desperdicie el tiempo, de que aproveche para tenerte
es una biblia tibetana
pero nose.
nose si el mundo no esta preparado para nosotros o si yo no estoy preparado para este mundo


un poco de las dos, vos no naciste para el mundo, ni el mundo esta echo a tu medida, si fuese asi, no aprenderias nada de el mundo y el mundo no aprenderia nada de vos


el mundo no aprende nada de nadie
es como un tren
o un caballo
que viene de frente
y te atropella con el tiempo justo que te alcanza para respirar dos veces
querer una
y morir varias


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si, es posible que tambien sea asi.
Mientras ella jugaba con las moras y las piedras en el bosque,
la ciudad se quedaba sola, vacía y oscura,
el día se escondía atrás de las telarañas metafísicas de
los rumores del río y de las nubes del norte.

Un texto sin sentido
no es más que un texto,
sin posibilidad de abstracción
o de comparación posible con lo cotidiano, así como los ríos
suelen ser tan impersonales y malignos como con quien no los respeta,

un texto es solo eso.

Un malabarismo de palabras secas
como las hojas del árbol al mediodía.

domingo, 8 de enero de 2012

Las valijas del viejo
sobre el anden del tren
están compuestas de cuadernos
detallando las historias
de los viejos tiempos
Y las palabras golpean tu cerebro,
y tu cerebro se quiere rendir.

Quiero que la luna
te devuelva la compostura,
y dejes de vomitar
mentiras

miércoles, 4 de enero de 2012

ver
en un dibujo
inmortalizado

atras de los barrotes
donde alguna vez
colgaron tus brazos
rendidos

donde las orejas del mundo
jugaron al sordo
con tu sonrisa,
ajena al problema trivial
de la paz mundia

y de la muerte del arbol
donde de chicos
jugabamos
a dominar la vida
El mundo se frenó
cuando sus ojos
dieron la orden,

las sombras de los parques
y sus arboles
fueron rapidamente enmudecidos
por sus palabras.

En medio de una catedral,
llora un hombre
a causa de guerras perdidas
contra el odio y la tristeza,

las ganas de reavivar el fuego
y la certeza de que si se hace,
el mundo entero puede perderse
entre lamentos, cenizas y sus ojos.

Tres perdones y seis pasos,
eternos agradecimientos
en homenaje a
tu sonrisa.

lunes, 2 de enero de 2012

Control Ce en Do Menor


Ella siempre estuvo ahí para él, complaciente, siempre hermosa, dispuesta, noble y cariñosa. Siempre de ánimo para apoyarlo, perdonarlo o consolarlo. Siendo siempre la última en irse, la que al vaciarse las botellas, llenarse de colillas los ceniceros, cerrarse los ojos de algunos y marcharse otros; ella siempre se quedaba a su lado, sosteniendo su mano, besando su rostro y al final durmiendo con la cabeza sobre su pecho.
Ella no lo Abandonó. Él se marchó, se alejó. No supo o no pudo valorar lo que tenía, no encontró como manejar le felicidad. Talvez nunca creyó ser tan afortunado para tener el amor de esa mujer. O se me ocurre que nunca supo lo que tenía hasta que lo perdió, si, creo que tuvo que perder para valorar.
Como sea, el tiempo transcurrió y se encontraron, él más cansado, vencido por los años y las derrotas. Ella, más dulce, fuerte y hermosa. Se sentaron en una banca, se miraron en silencio, ella le sonrió, él no sabía que decirle, los labios le temblaban, ella simplemente colocó su dedo índice en los labios del hombre que alguna vez amo, le sonrió otra vez y le dijo...
Y mientras Coria escribía esto en la soledad de su living y ligeramente borracho, solo le rendaba en la mente una canción de EELS que dice, “Goddamn I miss that girl”
Tus rodillas mugrosas de culpa vuelven al mar de los desahogos, mientras el viento te sopla en la cara y juega con tus pestañas y pelo. El sol sale por el este, y te da la espalda en menos de quince minutos.
El feliz año nuevo empezó con alcohol y pirotecnia, y termina con un banco estrellado en tu cabeza, un cielo estrellado sobre ella y un blanco incomprendido entre tus labios.