jueves, 30 de septiembre de 2010

De Tormentos y Macumbas

Sombras que arremeten contra el portón, contra la puerta,
contra su cara. Esas sombras que lo marcaron en su infancia
volvieron, todo desde esa noche.

Caminar, respirar, caminar un poco más. Prender un
cigarrillo, hacer silencio, escuchar el ruido del silencio.
Tormentoso y tortuoso silencio. Recordar recuerdos imaginados,
cosas obvias que no son obvias. Y ahí está.. una canasta. Una
simple canasta.

Dos velas, tres velas, una manzana, cuatro monedas. Un
cigarrillo, largo, rubio. Y un grito ahogado. No lo toqués, me dijo.
Te va a hacer mal. Pero a quien le importa. Prendo un cigarrillo,
descarto cenizas arriba de esa cabeza de cerdo. Mirandome.
Mirandose. Mirando-Nos.

Blup! Blup! Blup! resonante en mi oído. Victima del pánico,
de sombras, de ruidos sordos. De alguna forma me hacen llegar
a casa, me saluda el chofer y se ríe. Blanco. Negro. Mi cama.

Soñar, correr, respirar, gritar, alguien parado al lado mio.
No habla, no hablo, solo miramos. Solo vemos. Vuelven las
ansias, la culpa, el miedo. Lentamente mis pulsaciones
ensordecen el resto. ¡Plup Plup Plup! Todo de una.

Antes de reaccionar, parpadeás, y se hace de día. De vuelta.

martes, 28 de septiembre de 2010

Recuerdo entrar a un cuarto. Que tenía paredes marrones. Esos
ojos que me miraban todo el tiempo, mientras me colgaba la
piel y la cambiaba por un saco, mientras prendía un
cigarrillo y lo lanzaba a la pared, mientras reía descontroladamente
por ver dos manos llenas de sangre.

Al momento se llena todo de dudas, y me gritan que deje de
preguntar. Que guarde los cajones en mi bolsillo.
Si preguntas dos veces la respuesta es no,
si preguntas de vuelta, yo salgo por la ventana.

domingo, 26 de septiembre de 2010

Carcajadas.
Te ahogas en tus propias carcajadas.
En tus propios lamentos.
En la vida.

Hoy, nos reímos a carcajadas.
Hoy, vimos como el tren te cortó las piernas.
Como el karma destruyó tu invento de libertad.
Hoy, me río de vos.

Todos se ríen de vos.
Están asqueados de tu falta de humanidad.
Esta vez, se fomenta la crueldad.
Esta vez, nos reímos nosotros.

Encajá tus sentimientos.
Metelos en una caja,
tiralos lejos o mejor,
dáselos al pueblo, que empieza la corrida de toros.

Hoy reímos, hoy lloramos, hoy nacemos de vuelta,
pero completos.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Hey!..
Been.. trying.. to meet you
Hey!..
Must be a devil between us

Or whores in my head..
Whores at my door,
Whores in my bed.

But hey!
Where.. have you, been ?
If you go I will surely die.

Hey - Pixies
Terribles bandoleones tocando su emborrachadora melodía.
Un reloj que se atrasó solo para joderme la vida.
Las ganas de escuchar un buen tema de buena música.
¿Cuanto más?

Máldito tren, que no viene, que no viene.
Mucha gente, mucho calor, tres grados bajo cero.
Jodido, jodido

martes, 21 de septiembre de 2010

Mierda en cada palabra que escribo,
asqueroso hedor a desgracia,
a higado picado, con una birome que no sirve.
Con un cuaderno ya lleno.
Conciencia.
Con ciencia de que todo está dicho.
Con olor a sucio, a verguenza de plagio.
De mentiras.
Por un buen día, te sacaste la planta de los pies y decidiste
caminar entre las multitudes. Multitudes llenas de
curiosidad por tus actos, y llenas de susurros por tus ojos.
Esos ojos color viejo, el cual rebuscaba un papel en el piso.
Un sucio papel, un boleto, un pintarrajeado boleto con
destino a tu lugar más lejano. Sonreímos, los que te vemos.
Después, nos quedamos perplejos, y comenzamos a buscar
el nuestro.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Cuando vamos a entender que la musica es el agua del aire?
Cuando vamos a poder silbar mientras trabajamos?
Cuando vamos a brindar un abrazo por un disgusto?

Una bolsa de plastico,
podrida y malhechora
se rie de la ventana.
Pero envidia a los verdaderos bastardos legibles
y sucios que siguen a Bukowski; mientras llora por las verdades de Cortázar,
y por las melancolías de esos violines violentos y cellos celosos.
Un mono y un perro, corren por la vía.
Es de noche, y se esconden entre las piedras del camino
para hacer más entretenido el viaje.

Llegando a destino, encuentran un termo,
un insignificante y sucio termo.
Atesorado por años, ese termo fue derrochado,
como un cuadro rasgado.

Las campanas del Huerto dan las 12,
y para el final de esas campanadas,
se pierden de vista un mono y su compañero,
con el termo bajo un brazo.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Tienes que cojerte a muchas mujeres.
Bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de
amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Solo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana, y gana si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito

o pagar cualquier cosa en termino.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este
mundo que valga más de 50 dolares
(en 1977).
y si tienes capacidad de
amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quedate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quedate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de
peso pesado.
haz como el toro en la
primer embestida.
y recuerda a los
perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida

sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.


(Cómo Ser Un Buen Escritor - Charles Bukowski)

Malaber - Ortiz

Porque la soledad dio paso a la melancolía,
la melancolía se adueñó de la integridad.
La integridad fue dada como sacrificio a un Dios sordo,
y una vez sucedido, solo quedó la locura.

La locura, pensaba, pobre de ella.
Hoy, Lunes, me pregunta si es Domingo de Mayo,
y entre melancolías mías y olor a cenicero,
volteo la cabeza en negación y desesperanza;
ajusto la cinta del bolso, tiro el rollo de la camara a la basura,
y despido un Jueves ya ido,
allá por cuando era Febrero.-

sábado, 18 de septiembre de 2010

Llenos de rencor,
de odio,
de verguenza,
de venganza,
de tristeza,
de desprecio,
de impotencia,
de impresion,
de dolor,
de ojos,
un cartón de leche y su familia.

martes, 14 de septiembre de 2010

Un farol en la calle, y un chico contempla mientras le cuenta a su amigo,
ese es el sol, acá trabaja todo el tiempo.
Contemplando, mirando esa luz amarilla, pasan los autos.
Sopla el viento, y pasa gente.

Nadie nota las manchas en el piso,
ni mucho menos las marcas en las paredes.
Deja de soplar el viento,
la luz del farol se apaga.

Lentamente, el arbol se queda quieto;
al compas de violines y tambores de ritual.
Hablemos de intercambios,
De reemplazos y de risas.
De nubes bailando en las brizas,
y de hogares destruidos por palabras.

Oídos sangrantes en la cubierta de un libro,
y ojos que se tapan para no decir nada.
No nombres a nadie, pero a nadie te digo.
No la nombres, no lo nombres, no nombres.

En este mundo, no somos nadie,
somos todos,
no tenemos nombre,
somos solo numeros parte de una estadistica,
de un cientifico más grande.

domingo, 12 de septiembre de 2010

Camino entre empedrados de lástima. Mirando el piso,
escucho murcielagos, de pronto choco contra una puerta,
y un pasillo que prometí no pisar más.
Cargo mi mochila al hombro, y sigo caminando
por el pasillo oscuro.

Paredes Grices Y Cafés Helados

La luz entrando por la ventana, el viento soplando ese olor a noche fuera del cuarto, un cuerpo con mi camisa, mirando por esa pared transparente, mientras el vapor del café se impregna en su pelo. Su bohemia y aires del pasado inundan su mirada, contemplando inherte la salida del sol en un amanecer nublado.

Una sonrisa pasa de forma fugaz por su mirada, su simpleza juega con su pelo, mientras da un sorbo a aquel liquido agridulce.

Las paredes llenas de humedad miran con recelo su mirada, y el desorden del cuarto desenmascaran la fealdad del apartamento, pero sin darle importancia, ella sonríe. De forma simple, sin mover los labios, arroja pinceladas de alegría a las paredes enmohecidas, con sus ojos color oscuro, observa la gente caminando por la calle.

Se para, en silencio, observa las paredes, y repta a la cama, de vuelta, dejando el café sobre la mesa. Ya frío, se cierra la puerta.
--

Gracias, por lo poco y tanto que haces por mi, te quiero, por más que sean palabras gastadas, y tal vez demasiado chicas - o grandes - para nosotros.

jueves, 9 de septiembre de 2010

Con el mismo dedo que te toco el timbre puedo presionar tu herida.
Con la misma mano que te acaricio yo, puedo meterte faca.
Con la misma que digo mamá, puedo anular tu autoestima.
Con el mismo empujón que te ayuda a crecer puedo tirarte de la hamaca.

Y así lastimarte, cortarte las piernas, llenarte de miedos,
hacer que no quieras ganar este juego que tanto vale la pena,
yo puedo asfixiarte, reducirte a cero,
hacer que no quieras sacarte el sombrero
ante este milagro que algunos llaman vida.

De la misma forma que hago una revolución te hago un golpe de estado.
Del Fernet puedo ser un curda feliz o ser víctima y victimario.
De la manipulación yo puedo hacer el bien pero también maldades.
De paso cañazo que no doy por dar te quito posibilidades.

Y yo acá re puesto, explicando que es esto,
de que los opuestos que están dentro nuestro,
si bien son opuestos, también son complementarios.

Dentro mio bailan Hitler y Mahatma,
Buda y Zorba el griego,
Mariano Grondona y el Diego,
el amor y el dinero,
Dolina y el mono Mario.

Para hacerme responsable de mis facultades asesinas,
sufro y muero.
Para reirme hasta el llanto, cada tanto lloro
hasta reirme a pleno.
Para mi que menos, más, mejor, peor, muy, tan,
son trampas de la mente.
Para mi que clasifica lo inclasificable porque teme a la muerte.

Somos cielo y tierra,
agua, fuego, tristeza,
alegría, consuelo, franqueza, placer, agonía,
soy sueño y desvelo,
quilombo y armonía.

Si no pongo un freno a mi mente,
no estoy en presente, mi cuerpo no siente,
estoy como ausente, casi transparente,
como quien dice demente.

Hasta cuando sin corazón,
por el que dirán sobre nosotros,
según mi opinión, vivir bajo un pulgar no te deja
vivir tras algo profundo.
Antes de derrocar el perdón desde la nada,
voy hacia el todo, del todo a la nada,
del método al todo y haciendo cambio el mundo.

A la circunstancia la boicotea el tiempo,
a las importancias, los miedos.

A la circunstancia la boicotea el tiempo,
a las importancias, los miedos.



¿Qué Pretendo No Saber?
L.P.d.A.

1,2,3.-

Solo tres palabras necesitó oir Borges antes de ser fusilado.
Solo tres palabras pudo escuchar VanGogh antes de mutilarse.
Solo tres palabras pronunció el perro antes de ladrar.
Solo tres cosas vas a escuchar antes de irte,
Solo tres palabras voy a decirte.
Solo tres cosas tenés que tener en cuenta.
Solo tres palabras que dictan "Compra Y Venta"

martes, 7 de septiembre de 2010

Subo a mi apartamento,
ese con un gran reloj en su ventana.-
Desde ahí veo todo lo que me rodea,
una vista de 361º en una sola dirección.

Miro como los peregrinos avanzan, tejiendo bufandas y rompiendo tambores.
Coreando que el freno se pisa cuando amanezca.
La gran, gran, gran desventaja sufrida,
es que la tarde recien comienza, y cierro las persianas,
pongo el despertador, y salgo a buscar huellas
en un desierto de edificios.

Room Full Of Mirrors - The Pretenders

I used to live in a room full of mirrors
All I could see was me
Well I took my spirit
And I crashed my mirrors
Now the whole world is here for me to see
I've got a whole world that's here for me to see
Now I'm searching for my love to be

Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah, yeah

Broken glass was falling in my brain
Cuttin' and screamin' and crying in my head
Broken glass was falling in my brain
It used to fall on my dreams and cut me in my bed
It used to fall on my dreams and cut me in my bed
I said making love was strange in my bed

Yeah, yeah, yeah, yeah, yeah. yeah. yeah. yeah, yeah

Love come shining o'er the mountain
Love come shining o'er the sea
Love will shine on my baby
Then I'll know exactly who's for me
Then I'll know exactly who's for me

(in the meantime we still got alotta groovy time)

Hey!yeah.yeah.yeah.yeah.yeah.yeah.yeah.yeah

jueves, 2 de septiembre de 2010

Empiezan los créditos de una pelicula,
mientras un mozo pide orden en la corte.
Unos auriculares todos enredados,
unos anteojos empañados por el calor.

El mozo inhala, la corte lo expulsa.
Por primera vez, veo un payaso tomar de rehen a un circo,
escondido tras la mascara de un anfitrión.

Despertate, ¿no ves que se escapa?
¿Que se escapa qué?
Tus ideas, tu cuaderno,
¡agarralo que se escapa!
Gotas pesadas que caen sobre el techo.
Sobre el techo de un décimo piso.
Suenan como alcancías cayendo,
te oís decir, antes de que las monedas tapen tu boca.

Charcos enormes, como espejos,
flotan en el piso, mirando.
Se ríen de vos, desfigurando tu cara,
tu presencia, tu esencia.

Los paraguas corren asustados del inminente aguacero,
a esconderse detrás de lapidas cromadas.
Si las piernas me dieran, gruñe un viejo,
viajaría siempre hasta Japón.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

“Desde entonces hasta hoy, la muerte ha ido avanzando tenaz y lentamente por los cimientos y las vigas interiores de la casa. Sin vértigo, sin prisa. Sin compasión ninguna. En sólo cuatro años, la hiedra y la carcoma han destruido el trabajo de toda una familia y de todo un siglo”. Así dice el último habitante de un pueblo del pirineo oscense en la novela “La Lluvia Amarilla”, escrita en 1988 por Julio Llamazares.

No quiero volver.

Puedo escuchar charlas a lo lejos,
estando a 5 metros de mi.
Puedo vislumbrar las puertas del colegio,
mientras me trato de concentrar en otra cosa.

No puedo, todo remite a lo mismo,
a esas ansias de vomitar,
a esas ansias de purgar un cuerpo que no es mio.

Vislumbro la silueta de un auto,
pasando cerca mio.
Veo mi reflejo, y sigo caminando.
El paisaje, siempre lleno de niebla impide llegar a mi casa.
Tu casa, mi casa.

Los contrastes y colores son nauseabundos,
tanto como tu aroma.
Tropiezo con una piedra y caigo,
de narices al piso y sin poder hacer nada.

Se baja el telón,
mi memoria me
remonta a mi infancia,
al comienzo de los recreos.