jueves, 17 de febrero de 2011

Descubrimos
que la mierda
te salia
de los bolsillos
y te desbordaba la lengua
y como infelices,
nos reimos
a carca ajadas,
hasta arcadas
de ese caracter
que en
poco tiempo
te llevo de lo mas alto
a las mierdas mas sucias.

viernes, 11 de febrero de 2011

Se satura el cerebro
si no se escribe
se satura el cerebro.
Atrapado en las nubes,
viendo como el cigarrillo le nublaba la vista
-y porque no, el juicio-
y contemplando los balcones.

Y de vuelta el conejo,
ese puto conejo blanco de nuevo,
reducido -o elevado- a la simple tarea de existir,
de comer, cagar y morir.

Entonces nos quedamos entre arrozales,
entre humos grices,
conejos blancos y noches negras
peleando por saber a donde vamos.

sábado, 5 de febrero de 2011

El Guion mas largo ompuesto en la vida de un Chico.

Que haces men, llegaste.
Si, hace frio la puta madre
Y.. esta aguanieve.
Se; toma tus puchos
Gracias loco
De nada.
9 de Julio, 120 kilometros por hora y se escuchaba desde el auto una cancion que recordaba a los Beatles, o a los Stones o incluso a Bob Marley. Se escuchaban risas adentro, pese al volumen de la musica y del auto acelerando en cada interseccion y curva de lo que ahora parecia Santa Fé al 3000.

Iba el, sereno, tranquilo, con una sonrisa de colmillos e infantil manejando, sonriendo a los comentarios de la mina al lado suyo y viendo (por el retrovisor mal ajustado) a los otros dos, enroscados en su mundo y piernas en el asiento de atras, como en un sueño, penso mientras parloteaba con las manos sujetas al volante; ya a 120

Ella, al lado; hablaba de tribalidades como lo son el clima, las guerras o el amor, y las combinaciones que estas podian tener.
Ya por Cordoba y doblando por Corrientes; vio que los semaforos se alineaban en amarillo, y como una ola, iban pasando a verde. Ni lo penso el, y antes de que se pusiera en verde el ultimo de los semaforos, ya estaba corriendo en los 136 kilometrosporhora sobre ese Gol destartalado y de color agua-ceniza.

Sonaban un par de baladas sobre los tinglados; entre bocinas y luces de ambulancias y policias sobre la NueveDeJulio. Entre gatos negros y un par de escalones rotos.
Pocos eramos
los que nos sentabamos
ahi al borde del Sena
a ver pasar tristes barcos
de papel y de madera,
pero qué eramos felices;
lo eramos.

Todas quieren ser maga;
todas quieren ser esa mujer
que los hombres aman de formas
imposibles,ilógicas y crueles.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Tildados por viento
y el agua del Sena,
caemos redondos en Rues,
y en iglesias de pinta atroz,
como tus ojos,
y como simplemente
lo es
Paris