“I kept having dreams all night. I thought they were touching me with their fingers. But dreams don't have fingers, they have fists, so it must have been scorpions.”



― Roberto Bolaño, The Savage Detectives

Las posibles drogas,
inherentes y características
de tu sistema
se acoplan a la silueta
en la vereda de Cabildo
de ése sábado a la mañana.

Tus ojos,
acarameladamente dilatados,
se confunden y condenan mutuamente
 en las luces de la gran ciudad.

Triste historia y grandes aclamaciones,
las piernas vuelven a dudar
y vos te volvés a caer.

Entre las sombras más escurridizas del fondo del abismo se encuentra una sonrisa. Una sonrisa que tenía como objetivo en la vida ser plena y puramente social, como los ojos de los peatones en las veredas de Florida, tus palabras solo sirven para quejarse de una vida lamentosa y tristemente oscura.

Las sombras son el eco de tus recuerdos, cabe aclarar, y las sonrisas no son nada más que palomas muertas sobre la vía del tren.

Tus ojos marrones, comunes, insensibles al odio que hay en el mundo; pero extremadamente cuerdos cuando te toca hablar de palabras imposibles como "amor", "pasión" y "torta". Esos ojos que seguramente en tu infancia rebosaban de brillo, hoy se apagan cada vez que sale el sol.
Cada vez que giras en la esquina de tu casa para salir a vagar por las calles, pensando en nada y en todo, adentro de un McDonalds lleno de gente, durmiendo en un banco, oliendo el río desde un muelle, el gris opaco de tus ojos marrones se pierde entre la muche(a)dumbre y tus palabras, como graznidos sin eco, se repiten en tu cabeza y en tus cuadernos.

Posiblemente el purgatorio te espera,
Eso, obviamente, si averiguás como salír de acá.

Que se mueran todos los osos del mundo,
y que arrastren al vacío a todos los sapos,
que los sapos antes de suicidarse se coman los mosquitos,
y que los mosquitos dejen de atacar tus piernas...
Esas que alguna vez fueron mías.

Esa manía de relacionar eventualidades de la vida,
como lo pueden ser un perro y la vía
demuestran el esfuerzo humanamente humano
que realizamos para sobrevivir
a los grandes auges que emiten tus ojos marrones.

En trance memoriabílico
se esconden los señuelos,
bajo el suelo,
bajo el suelo.

Una miga de pan
en el océano de la vaciedad
tiene validez poética

In a seedy karaoke bar
By the banks of the mighty Bosphorus
Is a Japanese man in a business suit singing 'Smoke Gets in Your Eyes'
And the muscular cyborg German dudes dance with sexy French Canadians
While the overweight Americans wear their patriotic jumpsuits
Wheels keep on spinning round spinning round spinning round
Wheels keep on spinning round spinning round and round
(Alright)
(This one right)
(Spinning round)
Wheels keep on spinning round spinning round spinning round
Wheels keep on spinning round spinning round and round

Wheels - Cake

    ( Pressure Chief, 2004 )

Entonces, dijo el cuervo,
las luces y las sombras
no solo salen del sol y la noche,
sino de adentro nuestro.

Mientras reía como un loco,
el cazador da muerte al cuervo,
sepultando verdades bajo la etiqueta
de un sueño

Y las piedras de la calle
no te dejan de golpear las rodillas,
ahogandote entre las olas del pavimento
y las sonrisas tristes del impedimiento,
se cumple un año desde que miento
y me escondo entre las luces del siglo vein-tí-uno

Atras de los bosques se
esconden gigantes,
tan temibles como los cuervos
que merodean y huelen tu aliento.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
La calle segurola no es
más que un mal viaje,
sentado en el fondo de un vagón,
esperando abrir los ojos
y encontrarte en un parasol.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Tres monos sabios te miran desde los balcones,
miran tus ojos color azul y marrones,
sonríen y se tapan los ojos,
temibles ruidos causados por el mar rojo
de tus sueños.

Y pese al sol del mediodia,
y el fin de semana achacadamente largo,
sigo con el olor de tu cuerpo en mis manos.
Pensando en vueltas de obligado
y tímpanos de acero.

Eterno Retorno

El paisaje se repite cada vez que se ha dado una vuelta en la calesita. Desde luego es necesario que haya un paisaje permanente para que la repetición se pueda realizar. El eterno retorno implica una eternidad o, mejor, "un paisaje fuera del tiempo". Como en el Timeo, el tiempo habría sido hecho junto con los cuerpos que giran, para dar una imagen móvil de la eternidad.

"Uno y el Universo", Ernesto Sabato

ceniceros disueltos en arena,
escapan de las cuevas
para encontrar la luz del sol,
y convertirse en vidrio.

Nunca hubo en tantos tiempos,
un calor tan insoportable
como el de tus ojos.
Ni abajo del sol,
podemos hacer tiempo
para salir a respirar.

Como piedras
en el fondo del abismo,
los condenados del pasillo del bondi
bajan la cabeza,
delatando culpabilidad al mirar tu cara
y esconderse.
Entre ellos estamos nosotros,
los que miramos al sol cuando oscurece,
pero teniendo miedo a lo que nos pueda pasar.
Borradores acoplados en hojas,
hojas desparramadas en tu cuaderno,
suspirás tres veces,
te bajas del bondi.

El sol en la tierra
de los jardines de tu infancia.
Y un arbol que llorapor las hojas
durante las noches de verano,
no se comparan en nada
al olor de tu pelo,
o el calor de tus piernas,
o tu único y puro ojo
abajo de las estrellas del living.

El tiempo solo enseña,
enseña la posibilidad de que tus errores
sólo convierta a la gente
en mejores personas.

Timber shakes these trails they all derail
Phony, false and frail
An empty ocean lost our way with no direction home
Golden needles names we take in vein
Find it harder to remain
And nothings sacred still waiting on that explanation

Right before my eyes
I saw the whole world lose control
The whole world lost control
Before my eyes uh-huh
I fell through the floor
I couldn't take this anymore
I can't take this anymore
It breaks my mind uh-huh

Hold your dirty hand over the flames
Getting pleasure from the pain
Softly screaming the pistol that you raise has spoken
Golden needles names we take in vein
Find it harder to remain
Well nothings sacred still waiting on that explanation

Right Before My Eyes - Cage The Elephant

(Thank You, Happy Birthday,  2011)

En un rapto de locura,

mientras las brujas se hunden en el río,

los borrachos duermen bajo el puente

y el hocico empapado de mi perro despierta a las palomas

en el gris amanecer del campo.

Un buen padre es, 

ni más ni menos,

que aquel que no hace ruido 

mientras las paredes caen y los

techos se derrumban,

tanto así como los sentidos de esta frase.

Azules eran tus ojos antes de hundirte
en ese mar con forma de pileta,
gritando con tu sorda boca
y una bolsa atada a los pies.

Y así como un anillo
puede desgarrar la piel
de la palma
de mi mano,
tus palabras,
sordas a tu propio oído
se confunden en el susurro
oscuro de las aguas del río
hasta perderse en el fondo
hondo del anillo plateado
sin fondo.

Lejos es mejor
lejos es mejor
lejos es mejor
grita el monte a los cielos.
La soledad de adentro calcinante,
furiosa, te grita y revienta
tus timpanos de acero.

Montañas en lo alto del cielo
se funden con las estrellas
más brillantes de la galaxia.

Tu boca me está gritando algo
desde lo más profundo
de la oscuridad del techo,
arriba de mi cama y del piso y la ropa sucia.


Tu silencio es a matar,
y el que muevas la boca
no cambia las cosas.

Aunque tus lamentos suenen como terribles melodías, aunque tus ojos se parezcan al cielo más mágico o trágico de todos, aunque las inmundas aguas del río donde tomabas mate te llenen los pulmones, seguís estando ahí.
No tanto como una persona o una musa, sino como esa pintura en la pared de tu cuarto, que con su olor tan característico está, te adormece y te sienta bien entre tantos violetas.
Si fueras una carta, o si yo fuera una carta, importaría empezar las cosas de la forma correcta, como lo hacía Borges con sus libros, o Sun con sus guerras; pero teniendo en cuenta que el papel no existe salvo adentro de nuestras cabezas, me reduzco a nada y espero que los vientos o las palomas giren un poco, y vuelvan a traerme lentamente el lugar donde viví:

Tus brazos.

#2,0

Y si,
si piden a gritos unos números,
uno de todos ellos tenía que ser
enormemente grande,

tanto que no pudiera entrar
por tus oídos,
reduciéndote al llanto que ocasiona
contar hasta diez.

Vos sabés que él
tiene los ojos como un topo,
y una nariz chata y una boca.
Y el olor a cigarro apagado
pegado al traje
-de seis días de uso-
mientras levanta un brazo,
se sube al colectivo,
mira al fondo,
pide permiso,
y vuelve.

El humo del cigarrillo
escurriendose entre los dedos
como arena o agua,
los ojos perdidos en
el asiento del bondi,
caminás por la plaza
buscando sonrisas
que corten el sabor dulce de
ese poema que empezaba
con viejos y tristes tigres.

Palabras sucias
se ven reflejadas
en tu pedido a gritos:

LA TIERRA SE MARCHITA
MIENTRAS EL BRILLO
DE(L)ORO MACIZO
SE CONVIERTE EN POLVO,
HUECO Y VACÍO POR DENTRO.

*Proyecto de typos que puedan cambiar el 
sentido de una frase.

El conocimiento
de las mentiras
que se esconden
atras de tus labios
solo pueden implicar
soles, mares
y un par de patadas

Si me pierdo
acariciando la seda
que parece tu pelo,
mientras los simios
corren, responden
y corresponden al
vacío de tus ojos,
sólo pido tres o cuatro
veces que me digas
lo que sabés.

I thought that you would be loving me.
I thought that you were the one who'd stay
forever.
But now, forever's come and gone
And I'm still here alone.

You were only plying.
You were only playing with my heart.
I was never waiting.
I was never waiting for the tears to start.

It was you who put the clouds around me.
It was you who made the tears fall down.
It was you who broke my heart in pieces.
It was you who made my blue eyes blue.
Who Oh - Never should have trusted you.

I thought that I'd be all you need.
In your eyes, I thought I saw my heaven.
And now my heaven's gone away
And I'm out in the cold.

You had me believing.
You had me believing in a lie.
Guess I couldn't see it.
Guess I couldn't see it 'till I saw goodbye.

Blue Eyes Blue - Clapton

Casi tan oscuros
como sus anteojos negros,
son sus ojos pardos
mirandome desde el rincón
de los placares.
Pero ojo, hombre atento,
no condenamos tus errores
por habernos enceguecidos
con los míos y los nuestros,
dado que un Judas
puede vestirse incluso de
blanco.

Como tremendos mastodontes,
tus dientes se muestran perplejos
al cambio de aire,
mientras los vagones pasan
y vos no podes decidirte
si vale la pena subir, o esperar
al otro tren.
De igual forma,
que los pajaros canten,
significa que la noche
no puede terminar.

#2

Me perdí entre las capas
de la luna y las nubes grises,
y después entre el humo
del color del cielo y la luna.

Pude ver una sonrisa maliciosa
dibujarse entre esos labios,
tus labios de luna.

Y supe que el color
del miedo no se viste de negro,
sino de grises, por eso
corro a refugiarme en vos.

sumas pontifices paces
se duermen en el silencio
de sus susurros.

Ventana Sobre el Mundo

El hambre desayuna miedo. 

El miedo al silencio aturde las calles. 

El miedo amenaza:

Si usted ama, tendrá sida.

Si fuma, tendrá cáncer.

Si respira, tendrá contaminación.

Si bebe, tendrá accidentes.

Si come, tendrá colesterol.

Si habla, tendrá desempleo.

Si camina, tendrá violencia.

Si piensa, tendrá angustia.

Si duda, tendrá locura.

Si siente, tendrá soledad.

Eduardo Galeano (Uruguay, 1940)

"Palabras Andantes"

Viciosamente
lúgubre
es el parador
de tus ojos y piernas
y labios y sonrisas,
y como en ese
mar inmundo
pero tibio,
pienso en sumergirme
y olvidarme de
respirar.

Si fueran lágrimas
entre pastizales del río
y el espantapájaros
no hubiera vuelto a crecer,

seguramente habría quedado
tildado viendote rememorar
a los tigres en la selva,
o a las almas salvajes del
gran y oscuro wild wild west.

Pero creció despacio,
y lo único que llegué a ver
fueron los miedos y los zapatos rotos
del espantapájaros.

Es probablemente
una duda inexistente,
pero de forma tan segura
me pregunto si el coro
o el centro de Los Angeles
se puede confundir
en virtuosas luces color
neon rojo y verde.

Marco - Monogamía Escrita

Un fantasma escondido
en un archivo de millas y kilómetros
adentro de tu cráneo
está preparándose para la Revolución
de tus ideas y del mundo en el que viven.

Y aunque vos digas
que un lago en el cielo
es fisicamente imposible,
yo te digo que mirar al río
a veces me puede hacer llorar,
pero no lo suficiente como para
después levantarme, secar las sabanas
y perderme de nuevo entre los ruidos de Buenos Aires.

Como el vaquero le gritó a Buda,
en su paz e inocencia,
le preguntó si hacer lo que podía
con lo que tenía,
y sin tener lo que quería hacía mal.
Y el Buda solo pudo fisurarse desde adentro,
y explotar en llantos e incógnitas.

Probablemente del pozo de donde salieron tales miserables almas como las de Julio y Mario, encontremos los conejos o los consejos infelices de las miserables damas del destino.

World Goes Round - SS ft. I-Man

People can take me the wrong way
Call it a night from a long day till it's gone hey
Pass me a bottle of that Bombay
But I hate it when it feels like a Monday
But I can't stay I got to stick and move
Be ready in this case they switch the rules
Get it off my chest with the SS crew
That could never be me but I guess that is you
Different strokes for different faces
Spacious skies stay high and gracious
Patience makes us feel tired and wasted
Came so close I can almost taste it
Switch it up once and change the game plan
Put in on you like a Nike name brand
Till you give it up and let respect change hands
It will never be the same man

Nunca pensé que llegaría el día
en el que una galletita
fuera capaz de tomarse
mi café.

No obstante, sentado
en un escritorio, viendo
como los mosquitos, pobres
juegan a ser grandes empresarios.

C'est la vié dijiste tres veces
antes de que los ruidos de hierro torcido
rompieran tu boca,
tu cabeza y tus sueños.

Cierran las historias
en medio de un tratamiento
quimioterapeutico
y tus mentiras mueren
como si fueran cancer.

Detestar una guerra
es tan util
como saltar sabiendo
que las rodillas van a romperse
cuando los dedos toquen el piso.

Con una mochila
sobre las piernas
te sentas a observar el Edén
desde un octavo piso.
Sobre los jardines infinitos
ves lo que el hombre armó
y lo que tu dios no quiso.

Abajo de los colchones,
como búnkeres nefastos
esperan agazapadas las ideas
de la infancia de este
inmundo y terrible planeta.

Algunos los llamarán
cucos o monstruos,
pero yo prefiero verlos
como el lado de la gente
que la gente no pudo ver.

Poema en La Bemol
Que el reloj apuñale las 2
no significa nada,
aunque solo sienta los ojos
cansados de mirar
hacia arriba,

Puedo disponerme a cerrarlos
y sentir con mi mano
el apoyabrazo de una reposera.

Y puedo sentir
el frío en mi cara
de tu viejo inmundo
y nuevo preciado beso.

Y las caricias del agua
en tus pulmones
son precarias
y efectivas,

mientras el viento corta una mentira
-o un susurro- al medio
mis dedos, ahora fríos,
brillan en la gloria
de tu ausencia.

"I noticed the grass, I noticed the hills, I noticed the highways, I noticed the dirt road; I noticed the car rows in the parking lot. I noticed the ticket takers, noticed the cash and the checks and credit cards, I noticed the buses, noticed mourners, I noticed their children in red dresses, I noticed the entrance sign, noticed retreat houses, noticed blue and yellow flagsNoticed the devotees, their trucks and buses, guards in khaki uniforms,I noticed the crowds, noticed misty skies, noticed the all –pervading smiles and empty eyes –I noticed the pillows, coloured red and yellow, square pillows round and round –I noticed the Tori gate, passers-through bowing, a parade of men and women in formal dress 

Noticed the procession, noticed the bagpipe, drums, horns, noticed high silk head crowns and saffron robes, noticed the three piece suits,I noticed the palanquin, an umbrella, the stupa painted with jewels the Colours of the four directions –Amber for generosity, green for karmic works,I noticed the white for Buddha, red for the heart –Thirteen worlds on the stupa hat, noticed the bell handle and umbrella, the empty head of the white cement bell - Noticed the corpse to be set in the head of the bell –Noticed the monks chanting, horn plaint in our ears, smoke rising from astep the firebrick empty bells –Noticed the crowds quiet, noticed the Chilean poet, noticed a rainbow,I noticed the guru was dead,I noticed his teacher bare breasted watching the corpse burn in the stupa,Noticed morning students sad cross legged before their books, chanting devotional mantra’s, Gesturing mysterious fingers, bells and brass thunderbolts in their hands,I noticed flames rising above flags and wires and umbrellas and painted orange poles,I noticed, I noticed the sky, noticed the sun, a rainbow around the sun, light misty clouds drifting over the sun 

I noticed my own heart beating, breath passing through my nostrilsMy feet walking, eyes seeing,I've noticed smoke above the corpse, I've noticed fired monumentsI noticed the path downhill, I've noticed the crowd moving toward the busesI noticed food, lettuce salad, I noticed the teacher was absent,I noticed my friends, I've noticed our car, I've noticed the blue Volvo,I've noticed a young boy hold my hand. Our key in the motel door, I noticed a dark room, I noticed a dream and forgot, noticed oranges lemons and caviar at breakfast,I noticed the highway, sleepiness, homework thoughts, the boy’s nippled chest in the breeze as the car rolled down hillsides past green woods to the water. I noticed the sea, I noticed the music - I wanted to dance.

                                                           "Allen Ginsberg; "On the Cremation of Chogyam Thungpa Vidyadhara" (1987)

Solo le pido
a mis piernas
que respiren
hondo
antes de entrar
a la espesura
de tu pelo.

Abajo de las sabanas,
se esconden se esconden los secretos
que dejamos plantados
en ese arcon de madera,
antes de quedar a la deriva
entre mares tristes
y soles muertos.

Sin esos tres suspiros
que pasaron como días,
el sol habría terminado
por quemarse vivo y explotar,

y la luna se hubiera hundido
en los lamentos de un vaso
sin fondo,
lleno de mierdas.

" Busco en mis memorias un tren

que marche al ocaso de mis pensamientos

y me lleve de vuelta al amanecer de mis sentidos. "

Peleé miles de guerras
por países
que existieron
solo en tu cabeza.

Y hoy,
que me encuentro
abatido
por tus palabras;
veo amanecer tus ojos a
este nuevo mundo.

Juegos de Fonetica de un Miercoles a la Mañana y si el Titulo de ayer no es Largo, la verdad No sé.

Como sonrisas malévolas
se desparraman los vasos
sanguíneos de tu cuerpo
por las paredes,
y los ojos se vuelven
blancos sobre sus órbitas.

Quemando neuronas en platos
vacíos y calientes,
nos damos a conocer
como la generación de
los 1990-perdidos.

Tus ojos y tus piernas, como cortinas
se cerraron para tapar las luces
del amanecer de la medioalba.

Probablemente sea todo un sueño,
y solo podemos despertarnos cuando
nos sacudimos violentamente
a nosotros mismos.

Pero eso no importa,
porque probablemente
superé a diez-y-seís hombres
para cerrar esos ojos

y no me arrepiento ni me acuerdo.

Corriendo a la madriguera del conejo
blanco y peludo
y vestido de vértigo,
me frenó un sauce y me dijo
no te necesito nada.
Así que sigo corriendo,
para bajar por el agujero
y decirte esa noticia.

Persiguiendo sueños al pedo
se fueron abalanzando
como garras y picos hambrientos
los pedazos de mi vida.

Probablemente sea por Valencia,
Ciudad de Héroes,
donde podamos perdernos algún día.

Una ciudad donde hay una pared,
una pared blanca como el arte
del mediterraneo.
Dice algo escrito hace mucho tiempo
en lapiz labial y sombras de amantes.

En Valencia hay una pared,
justo al lado de la estación de
trenes, del lado oeste de los andenes.
En esa pared dice algo sobre
Trenes llenos, y probablemente
el resto de tu vida.

Seis galeones romanos
navegan en los surcos
de mi memoria,
esperando llegar a
las costas de tus ojos
y desembarcar
a sus vikingos furiosos.

Si creiste haber visto
el vacio en los ojos
de un cordero esperando
a la cruz,
seguramente perdiste
minutos de tu vida
tratando de entender
a la vida misma-

Si me pierdo en el desierto
de tus muslos
no me odies,
solo soy un humano
sediento y borracho.

Probablemente dos sonrisas
sean el equivalente a una vida
o dos o cuatro.

Si es así,
ruego a los sueños
que compartan alegrías,
mientras miro a la gente
tirarse por el borde.

El frío se despierta con ansias
pasando el tercer puente,
mientras cuatro mujeres esperan
con piedras en las manos.

Una patada a la nuca,
probablemente,
el vacío de una caída
y de dos arroyos zumbantes.

Como dije, frío.
Son tal vez curvas
(como las de tu cuerpo),
de las que no vamos
a poder salir.

Sinceras mentiras
corren entre los maizales
de nuestras infancias perdidas.

Tus ojos azules
gritan al cielo
y lo único que sale
de tu boca,

son burbujas.

Con las piernas muertas
seguís esperando el día,
que las espaldas de esos chabones
dejen de taparte el cielo de tu cuarto,
para ver el techo y las estrellas,
y no un montón de caras.

Saliendo desde los matorrales,
tomamos tremendas distancias
para enfrentar a los molinos,
con los corazones como escudo,
y las aspas en la mano.

Son dos mentes
atormentadas
por el odio.

Son dos
palabras
que nunca
dijimos.

Son dos
personas
perdidas
en sus
mentes.

M.e C.uesta P.ensar

Hey chica de ojos marrones,
de piernas medianamente largas.
Te acordas de esas piedras,
al lado de la vía, las que se parecían
en nuestras peleas porque fueron y eran miles.

Busco una esquina de refugio,
busco que leas esto,
necesitamos hablar.

Con piel oscura
como la luna,
uso tus filosos dientes
como almohada.

Ah, che,
te amo.

El silencio de dos ojos
en inmensurables pastizales
me recuerdan a la enseñanza
de un viejo obelisko.

Me subo al tren en direccion
a la gran torre con forma de cigarrillo
y espero aprender
sobre los dones del silencio

Persianas

Se deslizan por tu muslos
unas manos traicioneras
y las campanas de las cinco
de la tarde empiezan sus golpes.

El sol grita por entrar en tu ventana
y tu dulce y melodiosa boca me pregunta
de la forma más dulce
a donde van los vagabundos
cuando llueve

Abajo de las noches de verano
se esconden melodías y acordeones.
Mientras que en las noches de invierno,
nos escondemos en nosotros mismos.

Los tristes problemas
del pasado volvieron
sonrientes y con
afiladas dagas
en la punta de sus dedos.

El humo de la ciudad se mete adentro de un cientocincuentaydos
y Buenos Aires amanece resacosa y fría.
Por La Boca, alguien tira unas monedas al río
y las palomas comienzan sus arrullos de muerte.

Se convierten en tus ojos
las paredes de mi cuarto
y tu pelo aparece en el techo
y tu boca sale del piso y me habla
Y me grita cosas que no entiendo

Mientras yo remo
encima de un colchón,
remando para no pisarte.

Porque si te piso, sabés,
que solo podemos
perdernos de vuelta
entre las paredes de tus ojos.

Si me ves
parado en esa esquina de Martinez
esa misma de la última vez,
sabés que no soy producto
de tu imaginación.

Entre la humareda de un cuarto lleno de inciensos,

muero ahogado entre las piernas de una mujer
Perfecta
como los cielos azules o los vagones vacíos,

Te pido perdones por mis cuelgues y desarrieles.
Espero volver a ser ciclope
Y capaz contar estrellas
En el techo de tu
living.

Me encierro
en el cuarto
de mi niñez y
comienzo a
perseguir una
tortuga de
caparazón
de espuma.

Miro por las rejas
y veo la luz.
Dos cartas,
tres tiros,
un muerto.-

Maldito y Cortamambo - Las Pastillas del Abuelo

Maldito y cortamambo ese ingrediente
que se hace dueño de nuestra costumbre,
le gana la partida al más valiente,
maldita y cortamambo; la incertidumbre.

Maldito y cortamambo el condimento
que te hace tensionar hasta los dedos,
que te genera falsos escarmientos,
maldito cortamambo y cruel, el miedo.

Maldito y cortamambo ese aderezo
que roba tu control, te deja tieso.
Con la mirada a full, pidiendo ayuda.
Que si se instala ningún camino es seguro.
Que te envenena y lo ves todo mas oscuro.
Maldita contramambo y cruel, la duda (cruel la duda).

Pero a no desesperar, desesperados,
que si es el miedo quien nos roba la sonrisa
como el ave fenix, derrotado,
el coraje renace de las cenizas....

Y ya no habrá mas duda dentro mió,
no mas incertidumbre como antes.
La fuerza y la firmeza frente a un lió
serán junto al valor, mis tres amantes...

Y volverá la duda desafiante,
con todo su poder de resentida,
cuando el valor se haya tomado el raje.

Tarde o temprano raja toda amante
y así va transcurriendo nuestra vida:
entre duda valor miedo y coraje...
entre el miedo y el coraje... 

Caigo 
nuevamente 
al 
abismo 
creado 
por 
las 
caricias 
de 
una 
mujer.

Los tristes problemas
del pasado volvieron
sonrientes y con
afiladas dagas
en la punta de sus dedos.

Dos tristes palabras colmaron un viaje de vuelta
a la ciudad de luces desamparadas.
 Una mujer caminando por la vereda,
un hombre llorando dentro de un trén.

Realmente en vano fueron las palabras
del timonel al capitan,
gritando bajo la horca de las olas
que el mastil ya no iba a durar.

Silencios de cuna
y olas rompiendo en la costa
de mis sueños,
veo un cuerpo conocido
acostado inmovil en la arena.

Cual reflejo del desierto de las rosas,
te pensé venir y apareciste.
Seguramente seas producto de mi imaginación
o de la de algún loco destructor de vidas.

Como decían los romanos
aceptando sus penas mayores
y destinos crueles:
Te saludo.

Semejantes manos monstruosas
son las que se asoman
de las mangas de mi camisa.

Uñas rotas y piel sangrienta,
mugre y odio en la comisura
de mis dedos y un poema
a medio escribir,
estrujado entre palma y diente.

Como dije,
un poema a medio morir
entre furia y vientre.

2 sonrisas leves
son las que compartiste conmigo
en 2 mañanas y un par de tardes.

Tardes de primaveras inglesas
en inviernos bonaerenses
y talvez unos mates cerca
del Café Martinez.

3/4 de Buenos Aires
fueron recordados y recorridos
por tus brazos y tus ojos.

El otro cuarto
anhela florecer
bajo la sombra de tu piel.

Pájaros que vuelan al ras del cielo,
soslayando los tres mañana,
y un tango de bases tristes,
como lo fueron los poemas de mi vida
y lo son las costumbres de tus poesías
Autodestructivas e infértiles.

Vivir tan corrientemente
en una corriente de acido
significa hablarle a mi guitarra,
solo porque extraño tus sollozos.

Seguramente fue porque te asemejaste
a un Rubik, a un cubo de edicion limitada,
de seis caras espejadas
y tristes bohemias.

Silencio, disparos en la madrugada
y la televisión del living sigue prendida.

Cayendo del ventanal
de la ciudad de los hombres
sueño con el poder
de las palabras efímeras.
Palabras que rondan
los 600 años
y talvez
51 días.

Una pregunta..

Las caras de los chicos
pegados al vidrio en invierno,
¿son más distintos
al llanto de rodillas raspadas
o al calor de los fogones en verano?

Correteando por la vereda
con su pelo mugroso,
su olor a sueño de doce horas
y su aliento a capuccino tostado,
entró agitadamente al cuarto
a verlo a él,
en la cama del sanatorio
con la exacta misma pinta de calle.

Pero llegó, y eso es lo que importa.Entendes qué importa?
Qué-té-impórta.

Notenesideadequéesloqueimporta,no?

#1

Por primera vez en semanas,
puedo dar por terminada
la primera parte del Magnum Opus.

Soñé en una noche con toda la gente
que conoci durante mi vida.
De grande, de chico
desde mis amigos hasta familia.

Un campo turbiamente seco
funcionaba de escenario,
como tristes ecos y
malganados tristes diarios.

Rogué por olvidar a la mitad,
y de extrañar más a los ya caídos;
más no pude hacerlo,
y caí dentro de trampas de hombres rendidos.

Siete tres siete fue tu numero,
antes de entrar a ese pasillo,
ahora solo respiro hondo,
mientras la muerte baja del altillo.

Dormi abajo de un cielo lleno de estrellas por
una noche, y dormí acompañado de gente que
nunca llegué a conocer del todo, pero que me
ayudaron a encontrar parte de un humano triste
y de almas rotas.
Ahora gracias a ellos puedo volver a levantar
la cabeza al cielo y encontré que las nubes no
siempre son tan oscuras, y las noches no siempre
tan claras.

Saludosdesdemarte

Tristestigresycuentasdeloslibrosnomedejandormir

Lejanos Orientes se ponian en acuerdos de guerra
bajo la luz del atardecer del Martes.
El sol filtrandose por la ventana como un rio,
me hizo sentir enterrado en problemas
y bajo toneladas de tierra.

Bajando el cajon y escuchando las rosas
golpear contra el techo de mi recinto,
solo llegue a pensar en una frase
que me dijo un pariente que nunca conoci,
que por lo dicho, vivio hasta que le toco morir
en manos de una isla sureña y fria y ya-no-mas-nuestra.

-
La mierda de paloma a veces puede ser dulce,
y con esa frase explico todo cuanto pudiera,
desde los Orientes y sus guerras,
hasta el peso de las rosas y el amor en un funeral.

Releyendo un par de hojas quemadas,
senti como el invierno de marzo se asomaba por la ventana.
Estudiando un par de sueños perdidos,
encontré seis días que no estoy seguro de haber vivido.


Mirando por la ventana de un tren
vi a un loco saltar al río,
y mirando el río mientras caía
pude verme a mi mismo mirando de adentro

Primeras Impresiones

Como el perfume de una mujer en un buzo robado, o la impresion
en tu cara de una rosa regalada, el tiempo se las ingenia para convertir
momentos estupidos en oportunidades de una vida. Momentos casi tan
irrepetibles como lo son el pasto, el agua y el cielo.

Tomamos el camino más largo,
el camino más largo y triste
solo para morir asustados,
con el llanto de una mujer
escurriendose entre nuestros dedos.

El Consorcio

Dirigido fielmente por Mark Donham,
sirviendose de techo y refugio para problemas
propios, ajenos y de nadie.

Un cuarto de paredes oscuras,
capáz una ventana en una de ellas
y una puerta en otra.

Paredes mohosas y una lampara.
Seis sillas puestas alrededor de un halo
y un par de baldosas rotas.

Sin más ni más, invito al que lo desee,
a tomar asiento y escuchar, hablar y ver.

Pasé 15
minutos
mirando
la luna
escurrirse
entre
las nubes.
Mientras
tanto
el viento
soplaba,
llevandose
mis ideas.

tomando mates vimos pasar las tardes,
en ese centro de recoleta,
al lado de la plaza de color azul.
despacio fuimos matando las erres
de las palabras error, horror y sangre
hasta que nos quedamos llenos de nada.

Unas palabras sabias
o un pulover lleno de mentiras
se esconden en un arcón
plagado de sorpresas.

Si nos sentamos en el borde de un río,
y miramos a los edificios de cristal,
nos damos cuenta de que la vida
es una joda de mal gusto.
Con esas actitudes,
podemos ver como se rompen las copas
y el cielo se emociona,
con un cigarrillo en la mano derecha
lo ultimo que veo
es tu triste cara

Unos pantalones sucios,
y un par de sonrisas y de ojos mirando
y pensar en dos o tres amigos
que nunca vimos.

Tranquilamente ajustamos el lente,
y esperamos a que las vías se doblen
y se conviertan en el nido de horca
con el que siempre soñaste.

Magic Fingers - Frank Zappa & The Mothers

[...]
Mark: Oh, do you really wanna please me?
Howard: You know I do, baby
Mark: Well, tell me why you do it
I really wanna know
Howard: Oh, no, no, I wouldn't be right
For me to tell you tonight
Mark: You better tell me right away
Or I pack up and go!
Howard: Don't get mad
It ain't no big thing
Mark: You better tell me right away,
Don't you treat me cold
Howard: HOLD IT, HOLD IT, HOLD IT, HOLD IT!
Well, there are a lot of reasons why I'd . . . I'd drag a girl such as yourself back to this . . . plastic hotel room and . . . rip you off for spare change to run a . . . to run a vibrating machine attached to this queen-size, bulk-purchase, kapok-infested, do-not-remove-tag-under-penalty-of-law type bed and . . . and make you take off all your little clothes . . . until you are nearly STARK RAVING NUDE! (Save for your chrome-with-heavy-duty-leather-thong Peace Medallion, heh . . . ) And make you assume a series of marginally erotic poses involving . . . a plastic chair and . . . an old guitar strap while I . . . did a wee-wee in your hair and . . . beat you with a pair of tennis shoes . . . I got from Jeff Beck

Si me pedís que piense en vos
seguramente te vea
haciendo café
un sabado a la mañana
poniendote de puntitas de pie
para agarrar algo de la alacena.

Metro cincuentaytrés
y el orgullo de dos metros.
Cordoba y tus pantalones de linyera.
Tu pinta de nomeimportanada
y tu puto puto, puto perro.

Después de caminar dos desiertos
y mirar al sol con los ojos cerrados
te vi irte tranquila,
omitiendo el funeral
y el terremoto
de los tiempos pasados

al final de todo tu pollera
tus ojos y tu sonrisa
fueron parte
de un mal viaje.

Estoy cansado
de escribir
poemas viejos
y que no los lea
nadie,
o los lea
la misma gente
todos los días.

De ahora
en adelante,
prosas,
rosas
y flores.

Aplausos y
ovaciones
de pie.

Pocos eramos

los que nos sentabamos

ahi al borde del Sena

a ver pasar tristes barcos

de papel y de madera,

pero qué eramos felices;

lo eramos.

Todas quieren ser maga;

todas quieren ser esa mujer

que los hombres aman de formas

imposibles,ilógicas y crueles.

El bar, fui y volví,
no había quién me acompañe,
asique jugue unos pool en contra mio
(cada día me sorprende más para arruinar el próximo movimiento de mi auto-contrincante)
y después de perder doce o quince veces seguidas
o de ganar siete u ocho,
compré una birra y me senté cerca de alguna mesa,
compré una ficha y la puse,
y me senté a ver a la gente pasar
sin jugar ni tomar la cerveza.
Esperando que llegara alguien merecedor de
algun debate, charla o silencio
digno de escuchar. Pero nada.

Así qué supongo que mañana será otro día.

perdon por si aparecen repetidos, los subi hoy y estaban como borradores de otra fecha

EH?

heeeey chicafiesta,

teinvitoamicasa

aunlugardegruesoscolchones

ydemisteriosastucas

misteriosamentemaravillosastucas

viendonubespasarconestilo

vasasentirtecomogranreinadelnilo

mandandocorajesylargaspitadas

sabrasderios,detodosynadas

teinvitoasentarteenlagrama

niputas,nigente,nitodosyniganas

siempredispuestoaencontraruntema

creandounoenbasealpoema

rios,nadas,caminosaolivos

tiosmuertosypobresdespidos.

con pinzas y metales
y mochilas
en la mochila
empezamos
el exodo de los pobres
a berazategui

Un cielo
de ojos color azul
se esconde
bajo un techo
de dos aguas,
esperando
que salga la luna

Tengo
muchas
cosas
importantes
para decir,
pero la gente
se aburre
de escucharlas
a mitad de camino,
o yo me pierdo
dos pasos después.

Salgo a caminar por un pueblo fantasma,
mirando las ventanas vacías
y las noches de luna criminal.
Escucho ruidos y vuelvo corriendo
al refugio de tus labios humedos.

3 cuadernos desparramados sobre
una pila de ropa y de ideas viejas.

uno habla de hamacas frías y palomas
de la plaza de olivos en invierno

otro habla de viajes largos en autos
y de playas abotonadas al mar

el tercero habla de secretos
no mios, de los que nunca estuve enterado
y de los que no puedo decir nada

Sobre como maté un hombre

Y empezó asi,
despacio y lento
formando un cumulo de ideas
en mi cabeza,

una hilera de pensamientos suicidas
que me miraban desde la mesa de luz,
al lado de un vaso de agua con
burbujas.
tresycuartodelamañana
y el ruido de un bondi
pasa por la puerta
rapido desato las sabanas
y salto por el balcón.

"Cuando se nos dijo que mañana
es hoy, la gente del pasado
murió atormentada."
e
"Inercia de pensamientos"
son dos frases que flotan en mi cabeza
desde hace tiempo.

Bostezos y niebla
se mezclan adentro de tu cuarto,
entrando por tu ventana,
vos no podes ver lo que viene.
El sueño gana metros con cada oleada,
y la espuma que queda
sobre las costas de tu cerebro,
va cobrando sus victimas.
Victimas que si bien no conocemos,
podemos ubicar como personajes
de tus cuentos,
o de mis cuentos,
o de nuestras historias.
Si estás ahí,
quiero que leas,
que entiendas,
que entiendas.

Camino con los ojos en la mano
por un vasto arenal de ideas.
Respiro hondo a cada paso
y rezo por encontrarte para que me veas.

Me arrepiento de haber sido el malo,
el que lastima o el que miente,
me arrepiento de haber sido todo eso
que en poco tiempo perturbó tu mente.

Hasta el día en que esta infinita playlist
de agobiaciones deje de tocar,
voy a seguir siendo uno de todos esos,
que caminan por las playas con los ojos en las manos.

In the moonlight,
the tree in out campsight has almost a purple hue,
against a cloudy sky.

I stared at the tree, and the
leaves/branches/spots of sky seemed to turn into what I can best
describe as worms.
Maggot like, except with smooth bodies.

My first time was on a sandy beach, a few hours before High Tide. As I sat there, the waves came ever closer to me. The scene was real, my feelings about it were excitement and wonder.


For my second trip, I prepared differently. I wrote down some hallucinations I would enjoy seeing (and hearing). I re-read a couple stories about people having intense, personal hallucinations, which changed their life. I know (deep inside) that my trip can be anything I want it to be.


When I was about 1 hour in, I began to hear Gregorian Chants (they were on my list, thank you for this miracle). I sang along (droned along, at times I didn't know the words). Here I am. I am in this 14th Century Monastery. I am singing with all of these wonderful monks. I am a monk. I feel the weight of my robe. I smell the mustiness of the Sanctuary. My feet are firmly planted on the floor. Wow! This is Great.


A little later I realized: I became that existence, and lived in it, fully. This is a miracle of the psyche. Hmm. Now that I have THIS miracle available, I will use it some more.


I waited through some other realms, thoroughly enjoying each one, knowing that another Life is coming. A year before this trip, I went to a Creedence Clearwater Revival concert. They played all of their best 70s hits. I was fully enveloped, for minutes at a time.


Another List item: Re-create that rock concert. I recorded the songs which had sent me off; I am ready for this trip.


I turned on the stereo. Suddenly there were 1000s of people around me. I feel the heat of our bodies, the cool breezes flowing through. The music reverberates through me, like a freight train. Ising every note, with all my heart.


Song-after-song, one million volts are crackling all around me. All of us, living through this, sharing this once-in-a-lifetime experience. This patterned itself with greater, and lesser, periods of clarity. One second I am truly there (20 feet from the stage, the speakers powering through me), the next minute I am back into the sanctity of my room, and still fully enveloped in singing, enjoying this too. I got to hear the songs to fuel my hallucination, ANDhearing my own voice, singing with the band.


The trip continued. Lots of fun. Hours later, as I was analyzing the HIGH points, I realized that those 2 concerts (one religious, and one down-to-earth) both were spiritual. My spirit can arise with anything, as long as I perceive it as spiritual. Music is the language of the Universe, words tell me the story.


Now I know: Hallucinations are available. I can dream of things the way I want them.
This is enough.

Heroin - Lou Reed
I don't know just where I'm going
But I'm goin' to try for the kingdom if I can
'Cause it makes me feel like I'm a man
When I put a spike into my vein
Then I tell you things aren't quite the same

When I'm rushing on my run
And I feel just like Jesus' son
And I guess I just don't know
And I guess that I just don't know

I can still remember
When your city smelt exciting
I still get a whiff
Of that aroma now and then
Burglary and fireworks
The skies they were alighting
Accidents and toffee drops
And thinking on the train

Oh, he was young, in the frost
No regard for the cost
Of saying his feelings
In the moment they were felt
And if he was calm like you
Locked up inside of your loops
Then he'd know for well
That all he had to say was
All he had to say was goodbye

Summertime made promises
It knew it couldn't keep
The fairytale was climbing up
A mountain far too steep
Colouring the pictures
With your loyal hand
Now I am craving heartbreak
While you're making your demands

Calm Like You - The Last Shadow Puppet

Suaves gotas de agua
caen y derraman los ojos
de tu preciosa cara.
________________
Grandes ventanales dementes
ríen en las casas antiguas
del barrio de Recolecta
y nosotros dormimos
abajo de un techo con goteras,
mientras la lluvia deja de ser lluvia
y se convierte en tormenta, tempestad,
y tiempo

Al fin y al cabo
las verdades son
afanes de
reyes
de ocasionar
tabúes
y que sus hijos
se sintieran
dignos de dioses
y no de pueblos mugrosos
como de los que provinieron
sus madres.

Impuras
imitaciones
impías
impresionan tu
impoluta
imagen

Cosas pesadas
cayendose al piso
y luces naranjas
abajo del humo.

Mientras en la radio
escuchamos algo sobre
San Isidro y bombas
estadounidenses

La droga escondida
bajo la estela
de su perfume,
suena a romance.
Pero no debería
ser así.
O si?

Si supieramos qué está mal,
qué estuvo bien,
y cómo explicar las cosas,
el resto capaz
no se vería
tan rarao
como cuando prendés la luz
a las tres de la mañana

Tras una insólita borrachera.
Probablemente descubrimos que no existe
una mujer cuya pasión supere la de otras.

Aprendimos que mina con mina
no es tan puro como parece.
No existe.
Son solo mujeres despechadas.

Entre eso, y dos barriles de polvora,
me voy a acostar a dormir,
y voy a prender un cigarrillo
en mi mano izquierda

The movie will begin in five moments
The mindless voice announced
All those unseated will await the next show.

The program for this evening is not new
You've seen this entertainment through and through
You've seen your birth your life and death
you might recall all of the rest
Did you have a good world when you died?
Enough to base a movie on?.

Silver stream, silvery scream
Oooooh, impossible concentration

James Douglas Morrison - The Movie
(An American Prayer)

Las sonrisas de dementes se colan
entre las ventanas del tren que llega a Boulogne.
Una señora se para al lado de la via,
a ver pasar las caras
y después se tira abajo del último vagón.

A todo eso le buscas la poesía,
pero es al pedo.

Es como buscar la cualidad femenina,
en la excusa
"No sé qué decir".

Y me voy al centro,
lejos de los edificios
y más cerca de las plantas, los animales
y esas pelusas que giran
en los westerns de hace sesenta años.

Colmado de alguna sabiduría,
o de todas las ignorancias.

Y me voy al centro,
lejos de los edificios y más cerca de las plantas, los animales y esas pelusas que giran
en los westerns de hace sesenta años.

Creo que era la idea de unos cucharones plateados colgando en la pared,
o el odio que nos llenaba cuando el segundero del reloj de la cocina iba y volvia en el mismo ciclo.
Seguramente fueron las memorias de Belgrano Norte las que nos pasaron por encima,
pero cómo saberlo? Si estabamos tan ocupados viendo los relojes, no pudimos ver nada del resto.

Zares tediosos orbitan,
nubes sobrepasan las fronteras verdes
mientras lo escribo

El bar, fui y volví,
no había quién me acompañe,
asique jugue unos pool en contra mio
(cada día me sorprende más para arruinar el próximo movimiento de mi auto-contrincante)
y después de perder doce o quince veces seguidas
o de ganar siete u ocho,
compré una birra y me senté cerca de alguna mesa,
compré una ficha y la puse,
y me senté a ver a la gente pasar
sin jugar ni tomar la cerveza.
Esperando que llegara alguien merecedor de
algun debate, charla o silencio
digno de escuchar. Pero nada.

Así qué supongo que mañana será otro día.

palomas suaves arrullan su canto,
veredas y flores azules,rojas,violetas vacías
muerdo el tiempo y duermo.

Jaikus

Yo regreso,
y en el jardin hay flores
que no conozco

Mientras conversan,
el abuelo y la abuela,
se tiran pedos

Casi invisible;
un camino de baba,
de caracol

Acostados,
el mira a la derecha,
y ella a la izquierda

Sopla el viento,
un perro que ladra,
tambien lo escucha.

Así, asediados por fantasmas,
y las nubes moviendose
humeantes entre el agua.
Vemos sombras donde la luz llega,
y flores donde todo muere.

Como cuchillos color canela,
y tal vez algún chillido
en el frío de muerte.

Y dudas de cosas,
pero no de tantas.

Es esa musica
nauseabunda
que te abre el bocho,
y te deja ver y sentir las cosas,
como esas borracheras
con la cabeza acostada en la almohada
mirando el techo con
los ojos cerrados.

Algo parecido a un sniper mental,
se prepara para atosigarte
con balas y preguntas
y reducirte a la triste mierda que
solo vos creías ser.
Triste mierda,
triste mujer.

Una mano enorme,
chivada y sucia,
está cayendo sobre las mejillas
de los pobres y desesperados
mujeres y chicos
de esta triste calesita.

Paredes escritas con lapices
y crayones y algo mas.
Y la lampara de la mesita ilumina como
dos o tres soles.

Y entre la ceguera de esas luces
o el calor de la vereda
todavia no me decido.
Y no lo voy a hacer.

Desplumándose en la vereda
arroja cada fragmento blanco con
espumas de rabia,
las cuerdas azotan otras cuerdas
el violín corta la muerte,
corta el viento,
el vuuelo de los pájaros.
Reduciendo a cenizas el tiempo.

Caída - Marcos E. Torres

El precio de enterarte de los secretos
de unos vecinos peleando un jueves
fue el de barro en las manos
mosquitos en las piernas
y pies mojados y frios.

Y jueves a la noche, y gritos,
y capaz camaras grandes
mirando todo desde los arboles,
cuando vos estás en el piso.

Descubrimos
que la mierda
te salia
de los bolsillos
y te desbordaba la lengua
y como infelices,
nos reimos
a carca ajadas,
hasta arcadas
de ese caracter
que en
poco tiempo
te llevo de lo mas alto
a las mierdas mas sucias.

Se satura el cerebro

si no se escribe

se satura el cerebro.

Atrapado en las nubes,

viendo como el cigarrillo le nublaba la vista

-y porque no, el juicio-

y contemplando los balcones.

Y de vuelta el conejo,

ese puto conejo blanco de nuevo,

reducido -o elevado- a la simple tarea de existir,

de comer, cagar y morir.

Entonces nos quedamos entre arrozales,

entre humos grices,

conejos blancos y noches negras

peleando por saber a donde vamos.

El Guion mas largo ompuesto en la vida de un Chico.

Que haces men, llegaste.

Si, hace frio la puta madre

Y.. esta aguanieve.

Se; toma tus puchos

Gracias loco

De nada.

9 de Julio, 120 kilometros por hora y se escuchaba desde el auto una cancion que recordaba a los Beatles, o a los Stones o incluso a Bob Marley. Se escuchaban risas adentro, pese al volumen de la musica y del auto acelerando en cada interseccion y curva de lo que ahora parecia Santa Fé al 3000.

Iba el, sereno, tranquilo, con una sonrisa de colmillos e infantil manejando, sonriendo a los comentarios de la mina al lado suyo y viendo (por el retrovisor mal ajustado) a los otros dos, enroscados en su mundo y piernas en el asiento de atras, como en un sueño, penso mientras parloteaba con las manos sujetas al volante; ya a 120

Ella, al lado; hablaba de tribalidades como lo son el clima, las guerras o el amor, y las combinaciones que estas podian tener.

Ya por Cordoba y doblando por Corrientes; vio que los semaforos se alineaban en amarillo, y como una ola, iban pasando a verde. Ni lo penso el, y antes de que se pusiera en verde el ultimo de los semaforos, ya estaba corriendo en los 136 kilometrosporhora sobre ese Gol destartalado y de color agua-ceniza.

Sonaban un par de baladas sobre los tinglados; entre bocinas y luces de ambulancias y policias sobre la NueveDeJulio. Entre gatos negros y un par de escalones rotos.

Pocos eramos

los que nos sentabamos

ahi al borde del Sena

a ver pasar tristes barcos

de papel y de madera,

pero qué eramos felices;

lo eramos.

Todas quieren ser maga;

todas quieren ser esa mujer

que los hombres aman de formas

imposibles,ilógicas y crueles.

Tildados por viento

y el agua del Sena,

caemos redondos en Rues,

y en iglesias de pinta atroz,

como tus ojos,

y como simplemente

lo es

Paris

me gustaria ir

a la playa

y meterme al mar

de noche

y ahogarme

pero no por dramatico

sino porque

me da paja vivir

Reflexiones de la pecera de Alessandra (2)

Como el Pelado-Prodan

tuvo que haber dicho

alguna vez.

En donde estoy

que hago,

y como salgo de acà?

Como me dijo un amigo

una vez,

ninguna mujer

vale tanta plata

Como los peces me gritan ahora

por el vidrio y el agua,

me dicen

saltà,

SALTA

y caemos de vuelta con boludeces

existenciales y mierdas filosoficas

de tu viciosa vida.

Reflexiones de la pecera de Alessandra

Me despierto boca arriba abajo de una pecera,

o boca abajo arriba de la pecera.

y el agua hace que los in-terminables peces

parezcan in-finitos.

Y la panza me gruñe,

y afuera llueve fuerte,

como si los autos fuesen a caerse

por las bocacalles de santa fe

o de via di espagna

Capaz es la zona....

eso de cuestionarme

si los pocos peces que mueven la boca en la pecera

es porque tratan

de decirme algo.

Poema de un loco que todavia no conozco

Y si después de hacer el amor
tú dices por ejemplo: pollo frito
Y yo voy a la cocina a freír pollo
Y luego el aroma del pollo nos recuerda el amor
Eso no quiere decir
Que el pollo o la pimienta tengan algo que ver con el amor

Y si dibujo una hormiga sobre tu mano
Y después ya no puedes ver hormigas
Sin pensar en mi
Eso no quiere decir
Que las hormigas vayan alguna vez a romper sus apuradas filas negras para decirte algo sobre el amor

Y si me dejas descansar un rato a tu lado
Y al despertar no conozco otra patria que la almohada de tu pecho
Ni otro mar que tu lengua
Ni otro himno que tus ojos
Eso no quiere decir que tu cuerpo
Tenga algo que ver con el amor

Y tal vez eso esté bien
Porque yo nunca he sabido lo que es el amor
Ni qué hacer con él
La verdad yo lo único que sé
Y lo único que necesito
es poder freír pollo
Dibujar hormigas
Y dormirme de vez en cuando sobre tu pecho

Estaba caminando por la calle,

eran las dos o cuatro de la madrugada

y hacia frio. Frio raro, frio seco, frio.

Me cruze con un par de vagabundos de colores llamativos,

como blanco y negro, y les comparti un cigarrillo a cada uno.

Caminando por la playa, entre el agua fria

y la arena fria y el aire y las piedras frias,

prendi un cigarrillo, mire el mar,

lo apague con la mirada en la arena,

y segui camino.

Quien te dice si el dia de mañana

te toca a vos lo mismo me dijo un vagabundo.

Asique corri rapido hasta el banco mas cercano,

y me quede dormido.

She Was More Like A Beauty Queen From A Movie Scene
I Said Don't Mind, But What Do You Mean I Am The One
Who Will Dance On The Floor In The Round
She Said I Am The One Who Will Dance On The Floor In The Round

She Told Me Her Name Was Billie Jean, As She Caused A Scene
Then Every Head Turned With Eyes That Dreamed Of Being The One
Who Will Dance On The Floor In The Round

People Always Told Me Be Careful Of What You Do
And Don't Go Around Breaking Young Girls' Hearts
And Mother Always Told Me Be Careful Of Who You Love
And Be Careful Of What You Do 'Cause The Lie Becomes The Truth

Billie Jean Is Not My Lover
She's Just A Girl Who Claims That I Am The One
But The Kid Is Not My Son
She Says I Am The One, But The Kid Is Not My Son

For Forty Days And Forty Nights
The Law was on her Side
But Who Can Stand When She's In Demand
Her Schemes And Plans
'Cause We Danced On The Floor In The Round
So Take My Strong Advice, Just Remember To Always Think Twice
Do think Twice

Billie Jean - Chris Cornell

Live in Sweden

Sacudo la cabeza rapido,

y hago de cuenta que formo un terremoto.

Y mientras lo hago,

se sacude el piso y se levanta.

Un conejo salta de la terraza al vacio,

al agua del mediterraneo.

un conejo blanco,

chiquito,

un conejo.

Y puedo hacer del territorio una isla,

que flota arriba del agua y abajo de las nubes.

Y puedo hacer desaparecer el mar,

y a traves de las montañas puedo ver

las luces de la gran ciudad.

lunes 17 de Enero de 2011

06:45 p.m.

No mas nada - Sumo

Blue eyes under grey skies

Crazy afternoons under grey skies

 No more, no more nothing 

Say no more, no more nothing

 'cos I'm going back to the moon

 Baby, tell me something 

Would you show me something ?

 Would you stop howling ? 

Howlinf at the moon ? 

'cos it's coming here soon

 No more laughter 

No more tears

 No more million years

 Stand by me (as the song goes) 

Stand by me (as I say) 

I don't know when it's time to change 

It comes the change right now

 I can feel it vibrating through the ground

 Baby, here by me, baby, baby

 Climb out off the sea

 You're a wet fish

 Wet fish come

 Wet fish go

 Wet fish come 

And wet fish go

Pizzas y mosquitos. Pitsas y moskitos.

Hacia calor, y caminabamos entre arboledas con piso de cemento.

Y esa noche, no me acuerdo.

Habia mosquitos por todos lados y mas de una vez

te propuse entrar a algun lado para evitar que los mosquitos

se comieran mis piernas o tus piernas.

Y caminabamos, y temblabamos, y aprendiamos algo.

Pero si paso hace mucho,

y no me acuerdo de nada,

como podemos saber?

Capaz es el agua,

capaz la falta de mosquitos o de pizzas

o de calor o de arboledas.

Saber que esa noche la jodi. Mal.

Una tarde.

Fumar.
^%$#@!!!!
Vida celestial en las piedras. Proferir juramentos. Una TORMENTA!
JUSTO AHORA!
Dejar que se quemen las verduras y apagar un cigarrillo. Reventar de descuidos y mearse, hasta doblar las piernas, bajo ese techo de paja, y escuchar a traves de la ventana abierta del estudio, y descubrir que el ruido es el del lavarropas que no termino su tarea, y estudiar los halos de humo dentro de una botella plastica de Coca-Cola. Reverberaciones y truenos y un pecho suspira hondo. Y lo que parece ser aquello.
-Que parece?
-Una rana...
-Una oreja.
-Es el arbol.
-Alejandro
-Eh?
-Sos igual al Papa Juan Pablo II
-Es verdad. Tiene la cara del Papa.

Asfixia de lagrimas y carcajadas incontenibles.
$#%^@!!!
Y ahora pone la cara que tiene el Papa Juan Pablo II.
$%#$@!!!!!

"Hay envases al fondo" dice una de aquellas voces a otra. Tal vez pase una eternidad, o nos aterre la claridad. No se.

A lo lejos, una pierna de niño desaparece en el agua y llega el crujido de papel metalizado.

Si en medio de la playa encontro una botella.
Y una botella que adentro tenia mas arena que el mar.
Caminamos entonces entre vidrios rotos
y cuadros de gente triste.

Vimos pasar a la gente desde el Paseo de Gracia,
durante una noche.
Con la fiel ilusion de que
vos pudieras pasar por ahi.

En vano, como de costumbre,
te esperamos,
y sembramos cactus.
que se parecen a vos,
a mi, a todos.

Miramos y aunque no aparezca lo
que buscamos
nos hacemos
indiferentes
a la musica que suena,
y a la gente que vemos.

Pero al fin y al cabo,
como el cactus.
Creamos herramientas para defendernos,
que tambien
sirven
para
destruirnos

Son soldados, vio' ?

Entre unas canciones no muy conocidas
y un auto zurcando las montanas,
todo tomaba un aire melo-dramatico.

El cielo color gris oscuro
y el silbido que hacia el viento
daban ganas de dar vuelta el auto y el cielo
y volver a donde estaban antes.

Y ahora, cuando el auot continuo su camino
entre tres torres marrones,
un agua color verde y
una gente un poco mas rara,
buscan las ganas de seguir adelante