1,2,3,4 ...
Estoy dando vueltas sobre el carrousell
Mi cabeza está podrida
Y se me quema la piel

Los pies me duelen
No tocan el piso
Mirenme ya, estoy hecho un erizo
Chau Mo Mo y chau Esther

Ya no tengo sentido
Y no tengo poder
Me muevo, me muevo
A tu alrededor

Lo que me queda
Es todo este temblor
El micro melleva y no se dónde estoy
Puede ser Uruguay, puede ser Chivilcoy

Me mueven, me mueven,
La ruta se extiende
Lo entendido es lo que no entiendo

Banderitas y globos - Sumo

cinco minutos
seis cuadras
un pasillo oscuro, que no da más miedo.
una escalera que sube y dobla a la derecha,
y después el pasillo.
blanco, oscuro.

plasmar ideas.
una palmera.
al cuaderno de borradores o
a la edición directo.
nadie sabe.

nadie mira,
nadie puede,
nadie quiere.
todos quieren algo.

yo no quiero nada.

No son personas
- Esa es su debilidad ...
Y su fuerza.
- Están ahí para ti, siempre ...
En toda tu vida
- Uno o muchos.
Pocos.
- Siempre

------

a veces contar su historia
cómo las historias pueden ser diferentes
todas son lo mismo.
todas te enseñan algo

te hacen llorar, a veces de risa, a veces pensar
pero sobre todo, te dejan triste.
triste cuando con ellos se pierde una parte de ti .
una parte de ti que vivió toda la vida con ellos ,
sus personajes, sus configuraciones

y si su historia era buena
te lo pierdes.
no te pierdas ser parte de esa historia
me dijo mi papá, cuando era chico.

aunque también se dan cuenta que es la verdad de la vida
la verdad de vidas, las que han vivido
es que lo triste viene después de lo feliz
probablemente el más triste fue el más feliz a veces

porque no puede ser para siempre
al igual que los libros
al igual que cursos de la vida
que tiene que terminar

tal vez para iniciar nuevas historias
nuevos comienzos
quién sabe
mejor que el que acabas de leer
¿quién sabe?

No importa nada
Qué me importa.
Qué te importa ...
no importa todo.

lo que es bueno? nadie sabe.
¿café con medialunas en una mesa?
probablemente no en esta vida
y si no es eso, entonces qué importa...

dicen que es malo.
yo no se yo todo lo que tenemos,
a su sentido de sí mismo
a su sentido de autoestima.

si no es así, ¿quien más está ahi?
¿quién más que te entiende de la única manera que se puede entender?
¿quién más que el que sólo persigue su ganancia, su placer, su paz?
quien acomoda los zapatos, organiza el placard.

que otra persona que ignora sus defectos,
y tus fracasos, tus debilidades ....
quién más, que está sujeto
exclusivamente a usted y sólo yo.

¿quién más? en ese nuevo mundo ningún sentido hay para mí.
el café se enfría, las medialunas se convierten en lunas nuevas.
en vacio, pero no lo hace

sus necesidades, sus deseos, sus simpatías, empatías, vaciedad, la superficialidad, la superficialidad, brusquedad.

no.
nada de eso recomiendo.
nada de eso recomendas
y si no lo hago, ¿qué haces?

en el viejo mundo te buscas comodidad,
comodidad de edad de libros y canciones.
que es todo lo que hay a veces.
el arte y la poesía, el café recalentado.

rara vez la gente entiende remotamente acerca de ellos.
En contadas ocasiones se siente abandonado, incomprendido, el dolor.
muy rara vez a defraudado aquel que escucha.

Me voy, en un tren
puedo llevarme algo conmigo?
una memoria plasmada en una foto?
tal vez.. porque sabes, me voy de este pueblo.
--------
Cuando subi esto, ya me había trasladado
de calcuta.
a otro lado.
el otro lado de la foto.

una cara en blanco.
un borrador.
un destino en blanco.
nada.

Llevo todo el día dándole vueltas a la cabeza.. No puedo dejar de tener la obvia sensación de que algo se me escapa.
De que pierdo algo valioso.
Qué difícil es soltar, sobre todo soltar las cosas que amamos. Ya la vida me había obligado a soltar este año que ha pasado, y como este año que acaba de comenzar y aún así ya termina, tengo que conseguir vivir con las manos abiertas...sin nada encerrado en el puño.

"El es el tiempo, el único que puede ayudarte cuando el dolor de una pérdida te hace creer que no puedes seguir"... J.Bucay - El camino de las lágrimas.

si pudiese ir iria
pero se rompió el coche
y en la mañana mis viejos no estan
y me dejan la casa

pero te hablo de ayer,
no de como se forma tu nube mañana

querrás decir dia.
pero si, es bastante cumulosa.
frio. fuerte.

fuerte.
frio.
muerte.
y rio.

¿Alguna vez viste como reacciona una paloma al frio?
- No. ¿Tendría que interesarme?
Tanto como el clima.
- ¿Está lloviendo?
No sé, ni me importa.

Mientras el fuego baila ávivamente, ese patrón se reacomoda en su sillon.
Se recuesta, se levanta, acomoda lo felpudo y se vuelve a sentar.

Mientras el fuego se agita, y el vaso con whiskey derrite al hielo, (congela el hielo al whiskey o calienta el whiskey al hielo?) el patrón sonríe.

Sonríe. Llora. Se ríe. Se pierde.

Con el ultimo sorbo de whiskey, se da cuenta de algo. Piensa en lo que se le ocurre, y busca justificaciones para plasmarlo en su papel. Pero nada.

Sus ideas, al igual que el, al igual que todos los que caminan por una avenida un sabado a la tarde, son egoístas.

Sus ideas no se anotan, por que si no las anota. Van a morir con el. Antes o después, van a morir. Pero siempre a su lado.

Como el perro fiel que busco.

5 manos, 10 dedos. Camino por la vereda un sabado a la noche.
4 manos, 15 dedos. Un puente, un perro, un ruido que se pierde entre las vías de un tren.
3 manos, 6 dedos. El reencuentro entre dos amigos, perdidos en esa selva.
2 manos, 30 dedos. Siento la lluvia abajo de mi capucha, pero sigo caminando. Tengo que llegar.
1 mano, no hay dedos. Me acuesto, pienso, proceso, sueño, despierto.
0 manos. Me voy.

Impaciencia

Cuando esperás nada, sabes que nada va a llegar.

Pero esperas, y buscas entre la gente, en los lugares que sabes que puede estar y hasta en lugares no comunes.

Pero es inútil, porque no estás.

Quiero verte. Aparecés entre la multitud, después desaparecés.

Tu figura fluctúa. Estas acá, después ya no.

Te veo sonreír, y venís a mí con los brazos abiertos. Te ves hermosa.

Juntamos nuestras manos, y caminamos sin soltarnos. Hablamos a veces, y luego dejamos que el silencio diga lo todo y necesario.

Pero después, como viniste. Te vas.

Colón.-

Un teatro. Solo así se lo puede describir.
Un teatro vacío.
Porque nadie quiere ver esas funciones, porque nadie quiere sentir que no entienden.
Por eso, el teatro está vacío. Los únicos testigos y espectadores son aquellos mismos actores, guionistas, trabajadores de mantenimiento.
En aquel teatro, los presentes miran, ensayan y aplauden. Pero algo anda mal.

En el fondo, discuten dos guionistas. Revisan estrategias para revivir tal teatro.
Llegan a una sola conclusión. El cambio no reside en ellos, sino en la falta de un publico.
Esos actores, esos guionistas, están adelantados.

Adelantados a su propio tiempo.

¿Qué es un Dejávú?

Prendo una luz, abro las cortinas.
Me paro al lado de la luz, mirando esa cortina.
Miro como la arreglás, de muchas formas, siempre disconforme.
Siempre callada, das un paso atrás, dos adelante, y volvés a empezar.
Pienso, en una caminata, y mientras la tristeza llena de color ese cuarto, me veo caminando por una plaza, de noche.
Nosé a donde voy, pero camino, y tranquilo. Esta vez, no fuma nadie. Ni yo, ni los que caminan atras ni adelante mio.
Mientras me veo caminando, escucho en un edificio cercano algo sobre codigos, algo sobre libros y un poco más sobre opiniones obstinadas. Veo como le gritan a un pobre infeliz, mientras lo echan de su casa.
Acompaño a mi otra persona otras 15 esquinas, siempre reviendo lo que hace, para descubrir si es un recuerdo o una premonición.
Es un dejávú, me decido. No sé si es el antes o el después del mismo, pero sé lo que es. Lo veo entrar en una casa, lo veo feliz, lo veo sentarse frente a una pantalla. Veo como entra una mujer, y se para a su lado... prenden una luz, y arreglan una cortina. Solo para después cerrarla, y dejarme con la intriga.

La Realidad Nacional

Para festejar la legalización
los hijos se prenden uno
frente a sus padres
y para escándalo de éstos
les piden
que si fuman
que compartan.

Miércoles 28 de Agosto, 2009
sinmayusculas
http://elpersonajeuniversal.blogspot.com/



Gracias por las palabras de aliento y escuchas. Algún dia, vamos a ver la realidad nacional, y vamos a cumplir con esas palabras.

-

Siempre prestamos atención. A todo. El sol se aleja, los perros ladran -sin saber porqué o a qué. Después, silencio.

Los seres se retraen a suis casas. Y yo, miro. Miro lo oscuro, miro la luz de la calle, miro la luz d mi cuarto. Hay olor a comida, y me causa nauseas. Me duele la muela, la superior derecha, y los perros gritan.

Salgo de mi cueva mientras me apuran a batallar por mi voluntad, por mis ideas.

Escucho. Silencio. Ladran los perros de la cuadra.

En la silla, cuelga un nudo de corbata mal hecho. Abro los ojos. Todo garabateado, desprolijo. Recuerdo frases.

Afuera, los perros gritan en busca del sol.

Agosto, 16. 2087.

Camino, pienso, canto, respiro. Rutina. Reemplazo el canto por el silbido, porque suena mejor.
Escribo, tacho, reescribo y vuelvo a tachar. Pienso sobre lo que escribo y silbo sobre lo que tacho. Maldita rutina homogénea.
Respiro, camino. Me olvidé de silbar.
Desecho la rutina junto a mi último cigarrillo. De ahora en adelante me concentro en lo básico y necesario.
Escribo, pienso.
El respirar me abandona con el humo de aquel último cigarrillo.

3215

Camino, ya pasé por acá antes. De chico, de grande. Acompañado, solo. Nosé en donde estoy. Sé que es lejos de casa.
Hoy camino solo, hace frío y unas nubes vuelan bajo, decididas a tapar mi visión.
Solo.
Miro las calles. Soledad. Locura. No las conozco; si las conozco. Pasé antes por acá. De grande, de chico.
Pienso en voz alta "¿Y ahora cómo salgo de acá?". Reflexiono. Si lo hice una vez, lo puedo hacer de vuelta, ¿no?. Como lastimarte y quererte, en ese orden o en cualquier otro.
Alguien me habla. De atras.
Me doy vuelta pero no hay nadie. Me doy vuelta devuelta. Hay alguien.
Alto, ancho, blanco. Con ojos piedosos.

¿Qué dijiste?
- Que no es complicado.
¿Como sabés vos?
- Sé - y sonríe.
¿Entonces?
- Andá para el otro lado.
¿Cómo? - Ya cansado de tantas preguntas.
- Volvé.
.....
Lo hago. Me levanto en mi cama. Hoy toca colegio.


-------------------------------------------------

Mientras escribo, una araña camina en mi hoja. Recorriendo un desierto vasto de papel, tinta e ideas.

------------------------------------------------

¿Monologo?

Miro mientras avanzo en la carroza de hierro. Miro hacia afuera. Viajo en el umbral. Hace frío, afuera. Adentro no, pero tengo miedo a entrar.

Miro los autos y las paredes que pasan. Aquellos papíros de cemento y metal que cuentan historias que no conozco.

Miro, desde el viaje, a una vieja que me mira. Una señora, me mira. Y así como cruzan las miradas, la pasé de largo.

Siempre pregunté, ¿Qué habrá sido de su vida? Hace años que no la veo. ¿Qué hacía ahí? Capaz iba a lo de un familiar, capaz a lo de un amigo, capaz a su casa, capaz estaba ahi para verme a mi. No sé.

¿Se acordará de mi? Capaz ella también piensa en el chico de la puerta del tren. O capaz no. ¿Habrá seguido con su vida de la misma forma que venía?, ¿Habrá seguido con su vida siquiera? Capaz nació, creció y caminó para estar ahí, para verme y después murió..

Si.

Seguro fue así.

Horario GMT -25.

La vida es como un viaje en tren:

Tiene un costo, al que se aviva lo multan y no sabemos nunca quien se baja con nosotros en el Retiro, y quien no.

(16:34, Shangai)