martes, 28 de febrero de 2012

#3

El ruido de la chicharra del reloj-despertador. Esperar el colectivo bajo la lluvia bonaerense. Observar a una pareja bajarse del auto para comprar un kilo de helado. Los anteojos de sol del chofer. Sandro en versión cumbia. Las bolsas de residuos abandonadas en las esquinas. Los restos de cif sobre el azulejo. Las marcas del delineador sobre las ojeras. La goma espuma de los asientos del sarmiento. El supermercado chino. Mi techo y las bombitas de luz incandescente. Los deseos de felicidad y la virtualidad. El chino no descansa sobre ningun viejo rencor, y cada vez que quiero decirte algo, levanto los brazos pero no puedo tocar esas bombitas, así que vos seguís durmiendo.
Si tu cerebro dicta escribir,
solo queda pedirle a la gente
que encuentren las palabras correctas,
entre ese mar de lamentos que vos llamas
calle y que pocos conocen como mundo.
Y que los peces
se pudran
en su pecera
mientras el agua
se vuelve verde
y mis puños gritan
por salir de acá.

A veces nos sentimos
como esos peces
que hace tanto tiempo
te gustaba ver en las vidrieras,
-
somos parte de una jaula
tan, pero tan frágil,
que a veces,
el miedo a romperla y salir,
se hace más grande
que las ganas
de soltar mi puño contra el vidrio
y volar
en
mil
pedazos-

viernes, 24 de febrero de 2012

Las torres de marfil sobre las que Sábato pintó sus pensamientos
hoy cuelgan desde el borde de tu ventana, al lado de tus codos
y tus ojos marrones castañamente redondos.
Los suspiros que soltás desde ese marco
son los que de a poco llegan a mi cuarto y
bajando la temperatura, me hacen solo pensar en
piedras preciosas como jades, marfiles y castañas colgando del brillo
de tu mirada, aireada, tranquila, flaqueando ante problemas triviales
y sobreviviendo al compás de un equipo llamado; Imperial Teens.



The truth about un-broken, holy things.

Empobrecidas
paredes
resisten
al viento
y al paso
del tiempo,
mortífero e injusto.

Los molinos de viento
que antes hace un tiempo
avisaban tus tormentas,
solo giran a velocidades
energéticamente
lentas.

Probablemente
lo posible de tus palabras
solo sirven para
calmar mi mente,
posiblemente la paz
me alcance
una vez que limitemos
nuestras confrontaciones nebulosas
a las verdades,
desenmascarademente
ciertas.

martes, 21 de febrero de 2012

Estaba sentado
viendo la televisión
en el living de su casa,
y en medio
de lo que puedo
solo describir
como el silencio
de un parpadeo,
me vi a mi mismo
despegarme del cuerpo,
soltando ecos
y suspiros
que cada vez me llevaban más alto,
más alto.
Más alto.
Más alto es lo único que necesito para llegar
a vos.
Que las palomas me digan en cada esquina palabras de aliento,
que coreen con garras sus palabras y que las conviertan en verdad
para que cuando la ficha caiga sobre el hueco, lo tape, te tape y te abra los ojos.
Lástimas infinitas entre los aplausos del teatro Colón,
historias de amoríos idiotas, romances suicidas,
y problemas Borgeanos que ni Borges pudo describir del todo.

Mientras tanto,que las palomas
que se cuelgan en los aleros del teatro
sigan gritando al mundo sus frases de Ideología Perfecta,
a la resistencia del ser sub-urbano,
y a las pinceladas metafísicas del artista en la pared,
que lean ese poema que una vez cantaste, y no nunca más.

Al querido enemigo:
A cada paso que doy estoy creciendo
y cada mirada que suelto mueres por dentro
un poquito más, de lo que ya lo estás,
por mucho que intentes contra mi jamás nada conseguirás
porque yo tuve y tengo el don: Yo hablo la verdad
y vos, solamente hablas mierda
y por eso vas de tema,
para que todos sepan del problema,
y lentamente se pierdan cuando la verdad salte de tus venas.

domingo, 12 de febrero de 2012

Fragmentos del Diario de Catalina

Porque mis ojos están rotos
y rojos, frágiles al mundo.
Porque esta todo roto,
el sillón del playroom y mamá
no me dejan ir
ni salir al mundo de arrollanes,
piedras caliza y paisajes rumiantes.
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Tres tristes tigres saltan entre las selvas y el maizal,
mientras doce discípulos tristes comienzan a bailar
con las sombras del presente, el sueño y la traición.
Mientras tanto, los tigres señalan al río que comience
la función.
Con las piernas cruzadas entre las cenizas
del matorral maléfico
identificamos tus pisadas en el barro
como los huecos en la luna que una vez quisiste hacer.

Los dioses, mortales, tontos o imaginarios,
no sirven como escudo a las palabras
de la vorágine que te trae a este pantano,
y te hace querer rezar.

martes, 7 de febrero de 2012

En pocas ocasiones la claridad del agua del arroyo en el bosque me permite ver tranquilas reflexiones sobre la humanidad y tus ojos. Vi una realidad qué, como tus parpados, se cerraron al mundo y a la vista del resto. Cómo el agua y la humanidad, las corrientes del tiempo tuvieron sus subidas, pero es la pequeña y monumental realidad y condición humana la de romper el equilibrio, y es el día de hoy que mientras alguien viaja en el bondi pensando en los arboles abajo del sol, la realidad mundial azota tus oídos, y la catástrofe que representamos nosotros alguna vez, reaparece adentro tuyo.

viernes, 3 de febrero de 2012

Sueños del Diario de Catalina

Miro el cielo con la abstinencia de un cigarrillo, pienso en la idea de contar estrellas pero antes de llegar a dos me doy cuenta que capaz el cielo no existe. Probablemente la idea de que mis piernas no fueran tus piernas me daba la ilusión -pocoduradera- de un futuro pseudo-separados. Porque como vos dijiste, el tiempo solo nos deja olvidados entre las vueltas infinitamente largas de las luces de la gran ciudad.

Cómo de costumbre, corro entre mis sueños a las plazas del pasado, y las paredes del presente, que me llenan del pudor frío, que me hace darme cuenta de que en realidad estoy soñando y solo estoy teniendo un mal viaje.

¿Perdón?

Estoy sentado en el jardín,
viendo las mariposas de la noche
revolotear sobre las cenizas de un ayuno.
Siento las pisadas y corridas de los perros,
instantes antes de que sus ladridos
ataquen mis oídos.

Entre tablones rotos y sagrados,
me pongo a llorar cuando recuerdo
que ya me olvidé del nombre
de mi perra.