martes, 21 de septiembre de 2010

Mierda en cada palabra que escribo,
asqueroso hedor a desgracia,
a higado picado, con una birome que no sirve.
Con un cuaderno ya lleno.
Conciencia.
Con ciencia de que todo está dicho.
Con olor a sucio, a verguenza de plagio.
De mentiras.

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