Tu farsa cotiza en Villa de Mayo, mientras mi bronca explota y te pasa por encima.
Corriste la cortina, se ve el telar, las costuras podridas que no pudiste ocultar.
Polvorines te queda grande, 'che', gil, tu careta de seda se quema en el asfalto.
No me hables de 'tiempos', ni de 'lo que fue', porque lo que fue, fue un verso que te salió mal.
Me devolviste un fantasma, una sombra con deudas, y la campera esa que todavía apesta a mentira.
Rajá de acá, forro, que el barrio no olvida, que el jazz se pudrió y la nota está vencida.
Bajate la facha! Se quemó el telón!
En el conurbano no hay lugar para tu ficción.
Rajá, forro! (Ya!) Que la bronca es real,
Tu 'skyline' de cartón se cae a pedazos al final.
Skyline sin facha, solo queda la mugre,
Y un silencio de fierro que nadie te cubre.
¿Te pensás que no vi el juego? ¿El doble discurso en el pasillo?
Mientras yo ponía el pecho, vos afilabas el cuchillo.
Villa de Mayo no es un set de filmación, es el barro que te escupe si vendés humo, 'pelotudo'.
La 'facha' no se compra con likes ni con ropa, se gana bancando la que no se ve, la que agota.
Ahora el cielo es gris, pero no por la lluvia, es por tu mugre que se pega y me fastidia.
No vuelvas por la campera, quemala si querés, que el olor a pasado me da arcadas en la sien.
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