Emergiendo de las montañas se encuentran tus manos gloriosas. Están siendo azotadas por este invierno que no quisiste recibir y que hoy golpea tu puerta. Este invierno de mañanas grises y ayeres oscuros, se aposenta en todo lo que una vez tocaste y lo convierte rapidamente en nubes y hielo. Dos cualidades que supiste tener y después detestar.
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Días grises, patos en las lagunas de la gran ciudad, corretean y agitan sus piernas tratando de alcanzar los bondis antes de que sus memorias se congelen. Plazas atiborradas de pequeñas aves, peleando por "una bocanada más" del sol que ilumina los juegos.
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Sinceramente, Nadie sabe más que mucha gente, e irrepetidamente enseña lo que sabe con las lecciones más crueles de la vida. Al fin y al cabo, los tambores que sonamos a lo largo del camino, son en tu opinión solo el "Ruido" que te acompaña.

Encontraba los viajes en bondi placenteros, en especial durante los otoños del Norte erradicados en esta ciudad. Si iba parado, sonreía a la gente y miraba el mundo desde la ventana, sin saber muy bien para donde ir. 
En cambio, si iba sentado, la comodidad que brindaba esa media hora de viaje se hacia parecer a los sillones más cómodos de tu living.

Sabés, el cielo nublado y tosco y terriblemente frío que viste esta mañana camino al tren, me hizo acordar a una canción medio pegajosa que habla sobre besos y esquinas. Y aunque no lo parezca,

no busco 
excusas 
para 
recordarte,
aunque
solamente
consigo que
mi cabeza
esté mareada,
y me haga
vomitar palabras
y yo 
ya 
nosé.

Críticas del subconsciente

Hoy después de mucho tiempo me siento en el living de casa, me tiro en la hamaca a ver como pasa el sol y rememorando sobre esos detalles que guardan las pupilas. Cual hilo de pensamiento, paso por los recuerdos y algunas fotos y algunas risas que se esconden en los rincones de la cocina, con forma de copas doradas y de hornos al rojo vivo.

La iglesia donde una vez estuve por ahi adentro rociando pinceles se prepara con las campanas para anunciar la misa de las 7, dandome a saber que las horas vuelan cuando la tela me envuelve. Pensar que hace un rato estaba sentado viendo las nubes borrarse lateralmente por el cielo, y ahora necesito que la brasa del cigarrillo ilumine los pasos hasta la puerta.

Me pierdo entre las sabanas de tu cama, me pierdo entre las palabras de tus cuentos, me pierdo entre las mentiras de tus ojos, entre los susurros de tus veranos y tus secretos nocturnos. Desmemorando terribles palabras, destejiendo las telarañas de recuerdos, caminamos frente a la luz esperando que ésta vez, no venga de frente.

Ideas?

Soñé que los miércoles pasados no existían en otro lugar que no fuera mi mente, y pensé que probablemente mis ultimas semanas de vida solo fueron un producto de mi endemoniada mente.
Los sueños, como cosas ajenas a tu cuerpo, dicen que a veces pueden darnos verdades tan caritativamente como la limosna del religioso pobre.
Pero difiero, porque mentalmente el trabajo es arduo, así como nos pide descifrar los códigos /y de naturaleza terrible/ que circulan el subconsciente.

Las palabras de mi carta dictaban confusamente así:

 Si el andén tan tranquilo /como tus ojos/ se reposa sobre dos ladrillos, y lo único que ves es el farol anti nieblas de la locomotora, yo te saludo desde las vías y te pregunto "¿Después de despachar a todos los que te quisimos, quién va a ser el que te empuje?".
               Y para sopresa tan tuya, no supiste qué contestar.

Hang You Up - Ryan Key

I cannot hold this anymore 

My hands are tired of only waiting to let go 

And I am waiting still 

I used to know which way to turn

You were the light inside a tunnel in my head 

I try to follow still 

I try to follow still 

 It's hard to see you 

We are older now 

And when I find you, 

you just turn around 

This is a black and white of you I found 

I hang you up and then I pull you down 

I hang you up and then I pull you down 

No more apologies from me 

My arms are tired of picking up what I put down 

You're all I think of still 

I'm gonna miss you every day 

I turn my back on anyone who won't believe 

And it gets lonely still 

It gets lonely still 

I get lost sometimes 

Another year flies by 

But I know if I try 

Memories of the light in your eyes 

Can take me back in time 

It's hard to see you 

We are older now 

And when I find you, you just turn around 

This is a black and white of you I found 

I hang you up and then I pull you down 

I hang you up and then I pull you down 

I don't hear music anymore 

My ears are tired of all the pictures in the words 

'Cause you are in them still

Hoy miramos la pared
que de chiquitos parecía
tan simple, y solo vemos
obstaculos que se relacionan
con el resto de mi vida
pero con una sonrisa en las caras,

porque el tiempo
y la vida
nos curtieron el cuero
para sentir cosas
más importantes que tu presencia,

esa tan poco grata
e increiblemente oscura,
tiempos después de que tu sonrisa
trayera el diluvio a nuestras puertas
y derribara todo menos
esas paredes, con las que me quedo
sentado pensando en el mundo.

Cartas a Helena

En forma de apología, él pintó un cuadro con el rostro más preciado que había visto en su vida. Era un cuadreo sublime, lleno de detalles y de chispas y de aires perfeccionistas como lo habían sido. Un cuadro que en pocas palabras rozaba lo perfecto, demorando los minutos de a decenas para cada trazo. Vi como la gente se apilaba para contemplar ese lienzo, llenando de exclamaciones la sala.Tras 4 horas corridas de pintar, el artista se paró, alejó su cuerpo de la pieza tres pasos y miró cono los ojos de un cordero la cara de esa mujer. El cuarto se llenó de aplausos, para ser silenciados por un destello penetrante de pintura roja -volando hacia el medio del cuadro- y el alarido de una señora que había contemplado todo aquel circo. La señora miró al pintor con la pintura roja en la mano.

Silencio en el auditorio, el pintor se dio la vuelta y observó a la gente. Uno preguntó porqué había hecho lo que hizo, a lo que él solo supo responder:

 "Dos veces en mi vida aprendí a respetar la armonía y los balances. Dos veces en mi vida junto a ese rostro, y lo único que obtuve fue dolores punzantes en el alma y horribles pesadillas en mi corazón. Hoy puedo decir no más, corto el rostro de la amargura antes de que cobre vida y destroze lo que queda de mi. Ese rostro ahora tapado sólo es arte, como lo fue en algún momento en mi colchón. La repulsión hacia lo que uno cree perfecto puede ser locura, o puede ser crecer."

Andenes

Caminando despacito
despacito
despacito,
mirás al fondo del tunel
esperando morir o
ver la luz
que te aleje
de esos andenes que con tanto
odio quisiste mirar.
Ves como el fondo y la curva de cemento
se aclarecen, y te tiemblan las piernas,
y te suda la frente,
todo por esa duda miserable
de no saber
si es muy tarde,
o si tus ojos se están acostumbrando a la
oscuridad.

Mientras el cielo
acople tus palabras
a mi oído,
mis hombros
se van a seguir sintiendo
como criaturas inútiles e infantiles.
Vas a escuchar hablar
a la gente
sobre problemas y comparaciones,
sobre teoremas que describan
la solución y respuesta
a la gente que camina por la vereda,
para encontrarse solamente
con el muro

que representa
los intentos fallidos
por tratar de ser humano,
y perderse en el camino
de los nuevos días.

Y si la hubieses visto! 
Gritaba el borracho desamparado,
comparando la sonrisa
con la silueta de un tango
bien vencido
sobre tus piernas.
Si la hubieran visto todos!
Creerías que no estoy loco!

y que lo jure,
y que lo cante,
y que el tango se acabe

Y que amanezca gris;
sobre los sueños de Paris
parece ser la unica
salida.

y conseguimos todos mirar al norte
mientras las luces del cielo te hacen dormir.
vos sabés que de vez en cuando,
a estas horas de la noche,
los parpados nos pesan, se caen a pedazos
y nos hacen solamente querer
morir.

-

oscuras sonrisas
rien alta y
penosamente
sobre mis hombros.

probablemente talvez

a veces
me preocupa
perderme pensando
en las posibilidades
de mirar
al cielo caerse
como lo hicieron
tus sueños.

Shift,Alt,9 (Sólo para Entendidos)

El que camina a la noche
no es otro que esa sombra,
que te gustó ver durante tanto tiempo
y sin la cual hoy odio despertarme

por que, sabés,
quedan pocas cosas

tan coherentemente
pequeñas a la vista y
gigantes a la mente

como los petalos de una flor en
un año bisiesto y
capáz, el color de tus ojos.

Extrañado de randomizar un viejo cliché parisino,
el cielo pide que descanse los ojos
y me acueste sobre los verdes prados
en los que viste llover dandole la mano
a tu sombra
mi sombra

una silueta parecida a vos.